Those who succeed in their craft, however, soon learn that no great work is accomplished in isolation. A writer whose art continually revealed his struggle between social and artistic demands, Thomas Mann set aside the first chapters of The Magic Mountain in order to confront political tumult and war.  When he returned to the project years later, his short, somewhat humorous tale of a visit to a Swiss sanatorium had developed into a novel of considerable length and complexity.  Thus, what might have become a fitting companion to Tristan had transcended the narrow limits of its origins and delved far more deeply into the unique psychological state of a world on the verge of unimaginable transformation.  The experiences filling the interim between conception and creation rendered Thomas Mann capable of suiting mankind’s tragedies to a nobler purpose.

            For this reason, the artist is well advised to meet chance occurrence with patience.  The impression left by the dimmest idea is as indelible as the published work, yet it will not be coerced into making an untimely appearance.  Deep within the writer’s soul, every masterpiece must be allowed the necessary period of gestation.  If an author cannot develop his idea under the exigencies of life, he would fare no better in the tranquil seclusion of a hermitage.  Art is nourished by what impatience brands an impediment.  The man who adjusts his perception accordingly ventures closer to the eternal and will find his pen a tool in the creation of immortal words.

Dostoevskij, pressato dai creditori, deve scrivere al mattino Il giocatore e al pomeriggio Delitto e Castigo (quando si dice la potenza del talento): decide perciò di assumere una copista, Anna Griegor'evna Snitkin, all'inizio dell'ottobre 1866. Il 15 febbraio del 1867 le chiede di sposarlo.

Vera Nabokov (la sua "aiutante, come lui stesso la presenta) copia incessantemente i romanzi del marito, è la donna-simbiotica, la-moglie-del-genio, la sua ombra.

In questa categoria di donna-copista rientra anche Felice Bauer, la donna di Kafka o meglio la sua lettrice ideale, il suo salvacondotto verso la realtà, con cui instaura un meccanismo di controllo e seduzione che arriverà (per il tempo in cui rimarranno legati) a una sorta di schiavitù epistolare. Una forma di bovarismo esasperato: la donna deve fare ciò che legge.

Infine c'è Borges, che assolda una schiera di donne-segretarie che copiano i suoi testi (sì certo era cieco, ma come lo sono, in senso metaforico, tutti gli scrittori che hanno bisogno di uno sguardo diverso per rendere reale ciò che scrivono e come lo scrivono).

Tutt'altra musica suona in casa Joyce: Nora è la donna musa, che non aprirà mai L'Ulysses né leggerà nessun'altra pagina scritta dal marito. Sta altrove, lei è Molly Bloom, è la protagonista, la regina (e non importa che non lo sappia, probabilmente lo sente, e questo le basta).

Ora, per quanto sia spassoso raffigurarsi una scenetta di genere (vi immaginate Tolstoj  che si siede a tavola e dice:

Cara, ecco l'incipit: Tutte le famiglie felici sono simili fra loro, ogni famiglia infelice è infelice a modo suo. Per il titolo pensavo a qualcosa come: Anna, Anna Karenina, che ne dici?)

credo che vivere con un genio non sia affatto divertente. In casa di Thomas Mann non poteva volare una mosca se il grande artista era al lavoro, e lo stesso accadeva in casa Manzoni dove, mentre i suoi figli morivano di tisi, lui aveva attacchi di panico per il primo temporale estivo.

In conclusione, gli uomini avevano, per diritto naturale, una donna-specchio a cui affidare le proprie opere. Le donne scrittrici no. Raramente riuscivano a mettere su famiglia e mai e poi mai avevano uomini copisti. Il più celebre della letteratura americana, Bartleby lo scrivano di Melville, è un single incallito, per non dire un disadattato.

La conclusione quindi è: se vuoi diventare una scrittrice non sposarti, non fare figli e non andare nemmeno a convivere. Non è la via verso la felicità, ma una strada possibile verso il successo.

Grazie a Ricardo Piglia: idee, spunti e citazioni vengono dal suo libro: L'ultimo lettore.

Hate Cowboy (who I really should come up with a new nickname for--he long ago traded his cowboy hat for a leather porkpie one) is at his perch in the corner, muttering not-quite-under-his-breath as usual about The Blacks And The Jews And The Rotten World. A snippet, transcribed as I'm hearing it: "What else is wrong with you? Why don't you ask your fucking friend what's wrong with you? I'll tell you what's wrong with you. Bein' a stinkin' asshole is what's wrong with you. Don't ask what's wrong with you. Just fix it."

I'm pretty sure he was the one who started bleating chaos underneath my window this afternoon when I was trying to conduct a phone interview all professional-like. Thanks, Hate Cowboy. Thanks a stinkin' lot.

Anyway, who's as stoked as I am to watch Biden rip Palin a new one tonight? He'd better not screw it up. Judging from stuff like this, he's more than capable of unleashing all the fury of the Heathen Liberal Gods. (Love those gods.)

It seems like it's gotten to be autumn in earnest. My favorite time of year, hands down. The light, the temperature, the events, the rewinding of things, the fashion, the apple picking, the beerfests, the blowy, blowy leaves... and of course, Halloween. It's also when I'm most prolific. In a twisted way, I'm sort of glad I'm sans day job right now--more chances to get outside and breath it all in. (of course, that would involve me going outside much more than I have been... details.) I might try to head out to the White Mountains one more time before it gets too cold. Maybe tackle one of the ol' Presidentials.

I started working on "World's End" again--a project I'd put aside for too long. I'm trying to make Alex deal with his imminent zombieism a little bit more; it's no small thing, after all. And I still want to integrate the bit about the CCTV operator who hasn't left her post since before the big collapse. Watching the whole world die on 20 TV screens while she subsists on instant coffee and Weetabix...

I finished West With the Night and started reading Death in Venice. So far, Mann's as pretentious as hell, but it's a good read nonetheless. I'm interested in his philosophy that "a story must tell itself." So far as I can tell, his authorial voice is no small peppers.

Well whaddya know... T minus 10 minutes till the debate, and I haven't done a speck of work. Time to grab some beer and head over to the boys'.

Beginning years ago with the screwball plan to stop classifying materials at the Library of Congress and instead shelve them by height and continuing through the more recent Calhoun Report, termination of series’ authorities, LC Working Group recommendations, and presently underway reorganization involving new acquisitions duties for professional catalogers, it is manifest that core, essential LC cataloging operations - which truly benefit national and even global library communities - are in the process of being diluted and dismantled.

Berman refers to Thomas Mann’s paper "‘On the Record’ but Off the Track".  Mann delves into and assesses the changing nature of cataloging and cataloguers’ responsibilities at LC.

As he continues, Berman outlines several recommendations to the Board, emphasizing the key points that Mann stresses in his paper.  These recommendations include:

1. Viewing what’s happening at LC as a serious crisis
2. Opposing departmental reorganization within Technical Services
3. Emphasizing the continued improvement and maintainence of the existing catalogue over the digitization of collections.

This is a timely topic given the Library of Congress’s recent merging of Acquisitions and Bibliographic Control.  As well, many cataloguing departments are currently under review, put to the task of re-evaluting their departments, reviewing the possibilities of stream-lining processes and creating new "best practice" models.

Although I tend not to take such a dramatic view as calling this a "crisis" in cataloguing, I do believe the emphasis on the reorganization and merging of departments demands our attention. Maybe it is because I am of the younger cataloguing generation, but I also see this shift and merging of departments as an opportunity for cataloguers to come out from behind the catalogue and step into new roles and take on new responsibilities within the library. I also think it’s an opportunity to change traditional practices that have never really worked, but have remained in place because of "tradition".  LC's shift in focus has also left vacant a position for new libraries to lead the way in cataloguing practices.

-"En su rostro se reflejaba un orgullo heredado e inconsciente que se manifestaba en forma de adusta melancolía"

 

-"Haga usted el favor de comportarse" (el médico al moribundo) (pag. 74)

 

-"Hans Castorp se dio cuenta de que no había dicho la palabra amor en su vida" (pag. 103)

 

-"Desde el primer momento ... supe que usted era uno de los nuestros" (pag. 231)

 

-"Siempre he sido un taciturno y he sentido rechazo hacia los caracteres fuertes y enérgicos" (pag. 238)

 

-"¡Poéte, bourgeois et humaniste. Voilá l´allemand au complet, comme il faut!" (pag. 432)

-"No tiene sentido que el asesino sobreviva al asesinado, sus destinos son inseparables" (pag  594)

-"La enfermedad acentúa la conciencia del cuerpo" (pag. 597)

 

-"El lenguaje es civilización, el mutismo aisla" (pag. 669)

 

-"A veces es muy difícil discernir la estupidez de la inteligencia" (pag. 758)

 

-"Ya no sabía adónde ir ni era capaz de concebir un regreso al mundo de allá abajo" (pag. 918)

 

Heinrich Breloer hat anscheinend genau das erkannt und wagt sich mit seiner Verfilmung von Thomas Manns "Buddenbrooks. Verfall einer Familie" an eines der wohl schwierigsten Unterfangen der jüngeren deutschen Filmgeschichte. Da kommen auch RAF-Terroristen nicht heran, immerhin hat der Herr Mann für sein Lübecker Familienepos den Literaturnobelpreis bekommen.

Dass Breloer ins Kino gehört, ließen schon seine TV-Produktionen "Die Manns - Ein Jahrhundertroman" und "Todesspiel" erahnen. Nun ist es endlich soweit.

Wie zu erwarten war, konnte Breloer für sein Projekt die Größen des deutschen Films gewinnen: Armin Müller-Stahl, August Diehl, Jessica Schwarz und Iris Berben. Da kann ich nur sagen: Ein Glück, dass Veronica Ferres nicht mitspielt.

Pünktlich zur Weihnachtszeit startet Buddenbrooks am 25. Dezember in Deutschland. Den aktuellen Trailer kann man bei MovieMaze ansehen und herunterladen.

Mal sehen, ob der Film auch mit den folgenden Worten beginnt: "Was ist das. - Was - ist das..."

]]> http://juandelrealmartin.wordpress.com/?p=14 Fri, 26 Sep 2008 21:53:11 +0000 farinato http://juandelrealmartin.ca.wordpress.com/2008/09/26/vivir-para-contarla/ Autobiografía de los años de periodista del escritor en medio de la miseria de Colombia y sus turbulencias políticas y militares de los años 50 y 60 del siglo pasado. El libro se me ha hecho un poco largo por eso de los niños, estar de rodríguez en casa sin mucha gana de leer etc.

La frase
«La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda y cómo la recuerda para contarla».

Lo que más me ha gustado es que sólo un hombre como GGM con una vida familiar entre muchos hermanos, tíos, abuelos y transeuntes en su casa de Aracataca podría haber parido obras como "Cien años de soledad" y que cuenta cómo se gestaron sus principales obras, anécdotas y las penurias de juventud lejos de su familia en Bogotá.

Leer este libro ayuda a conocer el por qué de la obra literaria de Gabo y a conocerle a él mismo.

Lectura
En agosto de 2008, tras la apasionante vida de "Los Buddenbrooks" de Thomas Mann.

Otras lecturas de GGM

• Cien años de soledad
• Del amor y otros demonios
• El amor en los tiempos del cólera
• Crónica de una muerte anunciada

Lectura actual
Ahora estoy leyendo "Las mil y una noches" en su traducción directa del árabe por Dolors Cinca y Margarita Castells, de Ediciones Destino. Informaré puntualmente de lo mejor del libro.

A writer is somebody for whom writing is more difficult than it is for other people.
~ Thomas Mann, Essays of Three Decades, 1947

Quote source: quotegarden.com

Anzi è proprio Grillini a rivestire i panni del siciliano morbosamente geloso: «Il suo ideale sarebbe Gianni Vattimo (anche lui gay dichiatato), ma col cavolo che glielo presento». L'ex parlamentare Ds va oltre e addirittura paragona lui e la sua giovane fiamma ad Aschembach e Tadzio nel romanzo di Thomas Mann "Morte a Venezia".
Nel frattempo giunge voce che proprio Thomas Mann, sepolto nel cimitero monumentale di Zurigo, venuto a sapere delle dichiarazioni di Grillini, sembra si sia rivoltato nella tomba e sconsolato abbia esclamato: «Che ci volete fare, d'altronde il mondo è bello perché è avariato». (do.mal.)

Despite the fans pointing at me, I was sweating quite a bit. Eating was the easy part of the day. The problem was how I felt afterwards, trying to get some sleep but, at the same time, trying to keep the food from doubling back and coming out from whence it came.

On the plus side, I got to finish Tropic of Capricorn (finally!). I'm not quite sure what it was about, though. Some parts of it were interesting, but Henry Miller tends to make quite a convoluted mess of life stories and metaphorical descriptions. If you don't read this book, I really, really won't hold it against you. I might have to give it another read, but in a distant future.

Anyway, I picked up Thomas Mann's The Magic Mountain, just a while ago. I only read the introduction because, like the title here says, I'm feeling faint. My mother says it's the flu. I tend to get it worse than others, it seems. I'm supposed to deliver some work for tomorrow that I haven't even started yet (good thing it's for tomorrow night). It's rather easy work, but if I don't stop feeling like I'm going to fall flat on my face and sleep for one week after the other, I won't get anything done, both college-related and not.

Anyway, I'm feeling so tired, and everything aches as if I'd just finished a workout (except that I didn't), and so I'll put off the homework for tomorrow afternoon. If it's as easy as I think it is, I should get it done in no time (then again, that's what I said the last time!). Buh-bye.

I find myself late in moments. Dizzy in a hue of spurting stanzas, babbling syllables.

Friends talk about art and community and it makes sense. There is a hook and taste.

No reel or bait.

I pour one more.

Breathe easier, nobody asks any questions anyway.

I think about mimicry and copying. I read other peoples words, think about where they were, how they were,

Were they on the beach? Were they drinking coffee and looking out a window like mine?  Were they cold anxious on bus lines, with shit show posture and a lazy gait?

Tennyson must've hated himself and struggled like this, even mystics have off days. 

 John was a loon, he wanted Henry to live so much he walked off a bridge.

But, I can't see Joanna tearing out her hair over a verse.

She must've wrote it all in one sitting, knew the words as soon as the music drifted in.

They say universal themes are something we can always come back to; but sometimes I feel it is something we're running towards,

Away from the tougher ideas, the myths, the prose, the cancers, the death, the fleeting ambiguity, the crunch of bones and tissue, sweat. Those things we run away from,

end up being what we run towards,

and everything has this symmetry,

that wrong is right,

because it was the wrong we were one to perform.

Thus all ideas have become things,

And we restore, repeat, mimic,

And immortalize in dust against a fingertip.

I pour another. Someone else will pour another tonight.

These daily interactions are like a silent sister, they will never meet the blind light of day.

Lost on a mountain, away from taxes, schedules and health care.

Art is performed in boxes.

I'm the same.

I lock myself in my box and work.  

But nobody is watching.

Tonight, there are stars hidden beneath the clouds, and there is a man singing on the corner.

His knees are taut and he swings back and forth like he should, closing his eyes when he hits the right note.

All his buttons are buttoned. His shirts tucked in. It's past midnight. Whos this guy kidding?

There's a crumpled dollar bill and some nickels lying in his case.  The sage leans in after his song and asks him,

"Do you know Sam Doores?"

"Why he's been a good friend for three years."

He swears and the car doors thump close. 

On good days, it'll bite our hands, even when we aren't trying to shake it.

We sing to ancient footprints on the sand to return to us, to tell us the form, to tell us how.

We sing to the callouses on our hands,

They beg us "Just one more time."

When there's work to be done, the beginnings don't stray.

They are constant like a watermark, they never descend or change.

They find themselves where the middle and the end meet their place.

And the birds watch us, away at their perch.

We are their theater.

Henry, the other Henry, begged us, to speak for those who cannot speak.

Those mute to the rhythym of the spirits.

So I speak.

I say beginnings know nothing of death, truth and beauty.

They lay upon mountaintops,

Thinking ahead of their place.

We are one, we are the same, we have become things.

Ocupado em elaborar um novo post para este Trevo do Talvez, deparei-me com as anotações e decidi transcrevê-las aqui, tal como foram por mim datilografadas ainda nos anos 80. Pretendo que sejam capazes de conquistar interesse pela leitura integral do livrinho magistral.

Anotações sobre Tonio Kröger: um arremedo de resenha

            - O que pretende ser?

            - Trago em mim – respondia Tônio Kroeger – possibilidades para mil existências, mas tenho no íntimo o conhecimento de, no fundo, serem tudo coisas impossíveis.

            Deixou sua cidade. Tinha crescido e ficara inteligente, compreendera o que se passava com ele e estava cheio de escárnio pela existência grosseira e baixa que por tanto tempo o segurara no seu meio.

            Entregou-se ao poder do espírito e da palavra. Aguçou o olhar, fazendo-o compenetrar-se das grandes palavras que enchem o peito do homem, descobriu-lhe as almas dos homens e a sua própria, deu-lhe clarividência e mostrou-lhe o fim que está atrás das palavras e atos. Mas o que ele via era isto: comicidade e miséria – comicidade e miséria.

            Então veio a solidão, com o tormento e o orgulho da cognição, porque não se sentia bem no círculo dos inocentes com alma alegre e obscura e estes, por sua vez, sentiam-se perturbados pelo sinal na sua testa.

            Mas a alegria na palavra e nas formas se tornou cada vez mais doce para ele, pois costumava dizer que o conhecimento da alma somente nos faria infalivelmente tristonhos, e o contentamento da expressão não nos conservasse acordados e alegres...

            “É preciso que se seja algo fora da humanidade ou desumano, que se esteja para a humanidade numa relação estranhamente distante e indiferente, para ser-se capaz de interpretar ou mesmo sentir-se tentado a isso, interpretar para apresentar de modo efetivo e com gosto. O dom para o estilo, forma e expressão já pressupõe esta fria e descontente relação com a humanidade. Pois o sentimento são e forte – isto está confirmado – não tem gosto. Morre o artista quando se torna homem e começa a existir.

            A literatura não é profissão alguma, e sim uma maldição – que saiba disso. Quando é que começa a se fazer sentir esta maldição? Cedo, terrivelmente cedo. Em um tempo quando facilmente ainda se pode viver em paz e harmonia com Deus e o mundo. Você começa a se sentir marcado, num contraste misterioso com os outros, os comuns, os cordeiros; o abismo da ironia, da descrença, da oposição, da cognição, do sentimento, que o separa dos homens, torna-se mais e mais profundo, está isolado e daí em diante não há mais entendimento. Que destino! Suponho que o coração esteja suficientemente vivo, e continuou suficientemente amoroso, é um sentimento terrível... Sua consciência incendeia-se porque, entre milhares, sente a marca na sua testa, e percebe que a ninguém escapa.

            Um artista, um verdadeiro artista, não um para quem a arte é sua profissão civil, mas um predestinado e amaldiçoado, este você nota com pouca perspicácia entre a multidão. O sentimento de separação e estranheza, de saber-se reconhecido e observado, algo ao mesmo tempo régio e embaraçoso, é notado em seu rosto.

            Nos traços de um duque que, em trajes civis, passa pela multidão, pode-se ver algo semelhante.

            Mas aqui não ajuda o civil. Ponha um disfarce, uma máscara, vista-se como um adido de embaixada ou um tenente da guarda em férias. Mal precisa levantar os olhos e dizer uma palavra e todos saberão que você não é humano, mas algo estranho, admirável, diferente...

            Mas que é o artista? Perante nenhuma outra pergunta a comodidade e a preguiça de conhecimento da humanidade patentearam-se tão rígidas. “Isso é dom”, diz com humildade, a boa gente que está sob efeitos de um artista, porque efeitos alegres e elevados, na sua opinião benévola, devem ser incondicionalmente também de origem alegre e elevada; ninguém desconfia de que aqui talvez se trate de algo extremamente ruim, de um “dom” extremamente duvidoso... Sabemos que os artistas se sentem facilmente ofendidos – bem, também se sabe que com pessoas de boa consciência e de sólida personalidade, isto geralmente não se dá...

            Veja, nutro contra o tipo de artista, no fundo de minha alma – em sentido figurado -, a inteira desconfiança que todos os meus honrados antepassados, na acanhada cidade, teriam demonstrado a qualquer saltimbanco e artista aventureiro.

            Conheço um banqueiro, um comerciante grisalho, que possui o dom de escrever novelas. Faz uso deste seu dom nas horas de folga e seus trabalhos são, às vezes, excelente. Apesar – digo “apesar” – desta sublime disposição, este homem não é inteiramente honrado; ao contrário, já cumpriu uma grande sentença e por motivos decisivos. Sim, pode-se dizer que foi na prisão que reconheceu o seu dom e suas experiências como preso foram a base fundamental de todas as suas produções. Poder-se-ia, com alguma audácia, chegar à conclusão de  que é preciso ter estado em alguma prisão para se tornar poeta. Mas não se impõe a suspeita de que suas experiências na prisão estivessem, intimamente, menos ligadas às raízes e origens de seu dom artístico, do que aquilo que o levou para lá? Um banqueiro que escreve novelas é raro, não é? Mas um banqueiro, honrado e respeitado e não-criminoso, que escreve novelas – isso não existe...

            Nenhum problema, neste mundo, é mais angustioso que o do dom artístico e seu efeito humano. Pegue a obra mais admirável do típico e, portanto, mais poderoso artista, peque uma obra tão mórbida e profundamente ambígua como Tristão e Isolda, e observe o efeito que esta obra tem sobre o homem jovem, são, com sentimentos fortes e normais. Verá elevação, fortificação, cálido e honesto entusiasmo, talvez o impulso para pessoalmente criar algo “artístico”... O bom amador! Dentro de nós, artistas, a coisa é muito diferente do que ele, com seu “cálido coração” e “honesto entusiasmo” posso imaginar.

            Não se deixar vencer pela tristeza do mundo; observar, perceber, mesmo a maior angústia, e estar de bom humor, sentindo-se absolutamente elevado sobre a abominável invenção do ser – sim, certamente! No entanto, apesar de todos os regozijos da expressão, a coisa toma conta de você. Tudo compreender quer dizer tudo perdoar? Não sei ao certo. Existe algo que eu chamo de nojo do conhecimento.

            O estado do qual basta a um homem penetrar uma coisa para se sentir enojado a ponto de querer morrer (e sem nenhuma disposição para perdoar) é o caso de Hamlet, do dinamarquês, desse literato típico. Ele sabia o que era isto: ser destinado ao conhecimento sem ter nascido para isso.

            Divisar, ainda através do véu de lágrimas do sentimento, reconhecer, perceber, observar e, sorrindo, ter que por de lado o que observou, ainda no momento em que as mãos se entrelaçam, os lábios se encontram, onde o olhar humano, cego pela sensação, se quebra – é infame, é vil, é revoltante... Mas de que adianta revoltar-se?

            Ah! sim, a literatura cansa!

            Amo a vida – isto é uma confissão. Aceite-a e guarde-a – eu nunca fiz a ninguém. Disseram, escreveram mesmo e fizeram imprimir que odeio, ou temo, ou desprezo, ou detesto a vida. Gostei de ouvi-lo, lisonjeou-me; mas nem por isso é menos falso. Amo a vida.

            Não a “vida”, como se apresenta em eterno contraste ao espírito e à arte – não como visão de grandeza sangrenta e beleza selvagem, não como o extraordinário se apresenta a nós, extraordinários; porém, a normalidade, o decoro, a amabilidade é o reino de nossas saudades, é a vida na sua tentadora banalidade! Longe está de ser um artista, minha querida, cuja última e mais profunda exaltação é o requinte, o excêntrico, o satânico, que não conhece a saudade pelo inofensivo, simples e vivo, por um pouco de amizade, dedicação, intimidade e felicidade humana – a saudade secreta e consumidora pelas delícias do trivial!... Um amigo humano! Acredita que me tornaria orgulhoso e feliz de possuir um amigo entre os homens? Mas até então só tive amigos entre demônios, espíritos baixos e espectros mudos na sua ignorância, isto quer dizer: entre literatos.

            É absurdo amar-se a vida e, no entanto, emprenha todos os artifícios em puxá-la para o nosso lado, conquistá-la para as sutilezas e melancolias e toda a doentia nobreza da literatura. O reino da arte cresce e o da saúde e inocência decresce sobre a terra. O que ainda sobra disto devia ser conservado com o maior zelo, e não se deve seduzir para a poesia aqueles que preferem ler livros sobre cavalos, com ilustrações!”

Nota: Se não estou enganado, li o romance numa edição da Editora Abril; não anotei o nome do tradutor.

Was man lernen kann, ist, wie man uralt wird. Jeden Tag kalt duschen, hinterher eine Flasche Schampus. Das war das Jünger'sche Geheimrezept, stand mal im "Spiegel". Damals war der "Spiegel" noch ein Magazin, das man gelesen hat, um etwas zu lernen. Wie die große weite Welt genau ging, das konnte man in Hamburgs bedeutendem Montagsmagazin lesen. Wer da wen schmierte, damit das Unheil glatt lief. "Spiegel"-Leser wussten einfach mehr. Darum: Wer etwas auf sich hielt, auf sein intellektuelles Renommee, auf die Meinung der Mitwelt, der schaffte sich den "Spiegel" an oder suchte ein Café auf, wo selbiger auslag. Morgens las man Thomas Mann, die Josephs-Trilogie, und nach dem Mittagessen dann den "Spiegel". Abends holte man die "Theorie der Avantgarde" von Peter Bürger hervor und schmökerte darin. Arbeiten und Geld verdienen musste man noch nicht, offenbar.

Das war ein vernünftiges Programm. Eine Geistesdiät, bei der man nicht abspeckte, sondern ordentlich zulegte, aber alles Denkmuskeln. Mentaler Sixpack dank ausgewogener Ernährung. So hatte man nämlich hohe Kultur plus Lesegenuss (Thomas Mann), den vollen Durchblick in aktuellen Entwicklungen ("Spiegel") und zur Krönung noch eine Schärfung des kritischen Bewusstseins (Peter Bürger). Auf Ernst Jünger, wie er auf den Dächern von Paris stand bei einem Fliegerangriff und einen Bordeaux trank, konnte man da glatt verzichten. Das brauchte man höchstens als Anekdote für irgendeinen Artikel, den man später mal schreiben wollte.

Thiele weist in seinem Beitrag - wenn auch nur en passant - auf meinen bahnbrechenden Hacks-Essay aus dem Jahr 2005 hin (erschienen im MERKUR Nr. 671, März 2005), in dem ich ähnliche Thesen vertrat. Thiele:

Es gibt Kuriositäten wie die, dass beide [Mann wie Hacks] ihr schriftstellerisches Dasein mit einem anderen Ironiker antraten: Thomas Mann debütierte 1893 in der von ihm selbst herausgegebenen Schülerzeitung „Der Frühlingssturm“ mit dem Aufsatz „Heinrich Heine, der Gute“, Peter Hacks' erster gedruckter Text trug den Titel „Heinrich Heine“ und stand 1948 im „Obersdorfer Jugendecho“. Die Wohlinformierten wissen zu ergänzen, dass bei beiden die betonte Eindeutigkeit der weltanschaulichen Zuordnung nicht recht zuverlässig ist: dass es bei Mann, vor allem nach 1933, eine stete Inaugenscheinnahme der Möglichkeit Kommunismus gab, und bei Hacks inmitten des DDR-Sozialismus eine sehr deutliche „Ambivalenz des Bürgerlichen“ (Ingo Way).

Doch bei aller Ambivalenz und aller Unsystematik seines Denkens, eine Auffassung, für die ich immer noch eintrete - Hacks' nicht sehr sublime Zufriedenheit, sein tiefes Einverstandensein mit dem Kommunismus, der Sowjetunion, der DDR und, wie sich später (und nachweislich bereits vor dem Mauerfall) herausstellen sollte, auch Stalin, läßt sich beim besten Willen nicht von der Hand weisen. So daß für Hacks gilt, was dieser laut Thiele über Thomas Mann dachte, nämlich daß

man ein großer Künstler und gleichzeitig in politicis ein Trottel sein könne.

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Ergänzung: Zettel schreibt in seinem kleinen Zimmer - ein lustiger Zufall, der gerade paßt, Hacks würde sagen, eine List des Weltgeistes -:

Oder vielleicht sollte man es sich einfacher machen und sagen: Hacks und Harich, das waren Ultrakonservative. Leute wie der Naphta im "Zauberberg" (er soll ja dem Kommunisten Georg Lukács nachgebildet sein) oder der Großinquisitor Dostojewskis. Sie trauen dem Individuum nichts zu, sie verachten die Menschen und sind deshalb für autoritäre oder totalitäre Systeme, Religionen, Ideologien.

Aber dann gibt es eben doch diesen stark individualistischen Zug bei Hacks. Vermutlich ist es so wie bei vielen Kommunisten: Man selbst ist ja bereits ein Individuum, dem Freiheit durchaus zusteht. Die anderen müssen freilich erst noch erzogen werden.

Richard Brautigan - 1957

By 1956, Brautigan had settled in San Francisco, California. There he sought to establish himself as a writer, was known for handing out his poetry on street corners, and often participated in "Blabbermouth Night" readings at The Place, a popular gathering spot for artists and poets. His first published "book" was The Return of the Rivers (1957), a single poem, followed by two collections of poetry: The Galilee Hitch-Hiker (1958), Lay the Marble Tea (1959).

Emily Bronte - 1840

In 1837 she became a governess at Law Hill, near Halifax, where she spent six months. Emily worked at Miss Patchet's shdoll - according to Charlotte - "from six in the morning until near eleven at night, with only one half-hour of exercise between" and called it slavery. To facilitate their plan to keep school for girls, Emily and Charlotte Brontë went in 1842 to Brussels to learn foreign languages and school management. Emily returned on the same year to Haworth. In 1842 Aunt Branwell died. When she was no longer taking care of the house and her brother-in-law, Emily agreed to stay with her father.

Robert Creeley - 1946

A year with the American Field Service in India and Burma (1944/5) interrupted his time at Harvard; on his return he married, left Harvard without graduating, and, in 1948, went to New Hampshire to try subsistence farming. His attempt two years later to launch his own magazine failed, but prompted a long correspondence with Charles Olson and provided material for Cid Corman's journal, Origin.

Fyodor Dostoyevsky - 1843

Dostoevsky was commissioned as a 2nd lieutenant in 1842 and next years he graduated as a War Ministry draftsman. He had no interest in military engineering but at the academy he could also study Russian and French literature.

Dostoevsky's father Mikhail Andreevich died in 1839, probably of apoplexy, but there was strong rumors that he was murdered by his own serfs in a quarrel. With the help of a small income from the estate, he resigned in 1844 his commission to devote himself to writing.

Gustave Flaubert - 1843

In the 1840s Flaubert studied law at Paris, a brief episode in his life, and in 1844 he had a nervous attack. "I was cowardly in my youth," Flaubert wrote once to George Sand. "I was afraid of life." He recognized from suffering a nervous disease, although it could have been epilepsy. However, the diagnosis changed Flaubert's life. He failed his law exams and decided to devote himself to literature. In this Flaubert was helped by his father who bought him a house at Croisset, on the River Seine between Paris and Rouen.

James Joyce - 1904

He left Dublin in 1904 with Nora Barnacle, a chambermaid (they married in 1931), staying in Pola, Austria-Hungary, and in Trieste, which was the world’s seventh busiest port. Joyce gave English lessons and talked about setting up an agency to sell Irish tweed. Refused a post teaching Italian literature in Dublin, he continued to live abroad.

Franz Kafka - 1905

In 1901 he entered Ferdinand-Karls University, where he studied law and received a doctorate in 1906. During these years Kafka became a member of a circle of intellectuals, which included Franz Werfel, Oskar Baum and Max Brod, whom Kafka met in 1902. About 1904 Kafka began writing, making reports on industrial accidents and health hazard in the office by day, and writing stories by night. His profession marked the formal, legalistic language of his stories which avoided all sentimentality and moral interpretations - all conclusions are left to the reader.

D. H. Lawerence - 1907

He worked as a clerk in a surgical appliance factory and then four years as a pupil-teacher. After studies at Nottingham University, Lawrence received his teaching certificate at 22 and briefly pursued a teaching career at Davidson Road School in Croydon in South London (1908-1911). Lawrence's mother died in 1910 - he helped her die by giving her an overdose of sleeping medicine.

Federico Garcia Lorca - 1920

 García Lorca first read law at the University of Granada, but later entered the University of Madrid. At the same time he also studied music. In the 1920s García Lorca collaborated with Manuel de Falla, becoming an expert pianist and guitar player. In 1919 he moved to Madrid, where he lived at the Residencia de Estudiantes, the intellectual center of the town. His friends included the writers Juan Ramón Jiménez and Pablo Neruda.

Thomas Mann - 1897

Mann was educated at the Lübeck gymnasium and he also spent some time at the University of Munich. He then worked for the south German Fire Insurance Company for a short period. Mann's career as a writer started in the magazine Simplicissimus. Mann's first book, DER KLEINE HERR FRIEDMANN, was published in 1898.

While at university, Mann became immersed in the writings of the philosophers Arthur Schopenhauer and Friedrich Nietzsche as well as in the music of composer Richard Wagner. In Buddenbrooks, Mann's early masterpiece, he used the technique of the leitmotif, which he adapted from Wagner. Mann had started the book in 1897 as a small story about one member of the family. However, the "protracted finger practice with no ulterior advantages" enlarged into a saga of a wealthy Hanseatic family, which declines from strength to decadence. The last Buddenbrook, the musically gifted young Hanno who dies of a typhoid infection; he is the first of many similar, often morally suspect aesthetes in Mann's novels, continuing in Tonio Kröger, Gustav Aschenbach, Felix Krull, and Adrian Lewerkühn.

Vladimir Mayakovsky - 1905

Vladimir Mayakovsky was born in Bagdadi, Kutais region (subsequently Mayakovski), Georgia. He was of Russian and Cossack descent on his father's side and Ukrainian on his mother's. At home the family spoke Russian. With his friends and at school Mayakovky used Georgian. His father, who was a forest ranger, died in 1906 of septicemia, and left the family penniless.

Mayakovsky attended the gymnasium at Kutais (1902-06) and a school in Moscow (1906-08), where the family had moved after selling all their movable property.

Cormac McCarthy - 1955

Cormac was raised Roman Catholic. He attended Catholic High School in Knoxville, then went to the University of Tennessee in 1951-52. His major: liberal arts. McCarthy joined the U.S. Air Force in 1953; he served four years, spending two of them stationed in Alaska, where he hosted a radio show.

Henry Miller - 1916

From 1909 to 1924 he tried different jobs, including working for a cement company, assisting his father at a tailor shop, and sorting mail for the Post Office. While in the messenger department of Western Union, he started writing a novel.

Vladimir Nabokov - 1921

Vladimir Nabokov was born in St. Petersburg into a wealthy, aristocratic family. His father, Vladimir Dimitrievich Nabokov, was a liberal politician, lawyer, and journalist. The household was Anglophile - Nabokov spoke Russian and English, and at the age of five he learned French. Nabokov received his education at the Tenishev, St. Petersburg's most innovative school. At 16 he inherited a large estate from his father's brother, but he did not have much time to enjoy his wealth. During the Russian Revolution his father was briefly arrested. The family emigrated to Berlin and Nabokov entered Trinity College, Cambridge, from where he graduated in 1923. Vladimir Dimitrievich was murdered in Berlin in 1922 by a Russian monarchist.

Anais Nin - 1925

In New York Nin studied art, and married in 1923 the banker and artist Hugh Guiler. Later known also as an engraver and filmmaker, he illustrated her books under the pseudonym Ian Hugo. When she started writing fiction, Nin moved in 1924 with Guiler to Paris, France, where she associated with the villa Seurat group.

Frank O'Hara - 1948

Frank (Francis Russell) O'Hara was born on June 27, 1926, in Baltimore, Maryland. He grew up in Massachusetts, and later studied piano at the New England Conservatory in Boston from 1941 to 1944. O'Hara then served in the South Pacific and Japan as a sonarman on the destroyer USS Nicholas during World War II.

Following the war, O'Hara studied at Harvard College, where he majored in music and worked on compositions and was deeply influenced by contemporary music, his first love, as well as visual art. He also wrote poetry at that time and read the work of Arthur Rimbaud, Stéphane Mallarmé, Boris Pasternak, and Vladimir Mayakovsky.

While at Harvard, O'Hara met John Ashbery and soon began publishing poems in the Harvard Advocate. Despite his love for music, O'Hara changed his major and left Harvard in 1950 with a degree in English.

Charles Olson - 1932

Charles Olson, the son of Karl Joseph Olson, a postman, and Mary Hines, was born in Worcester, Massachusetts in 1910. He received his B.A. and M.A. from Wesleyan University. Olson taught English for two years at Clark University then entered Harvard University in 1936, where he completed coursework for a Ph.D. in American civilization.

Kenneth Patchen - 1933

In 1911, Kenneth Patchen was born in Niles, Ohio. His lifelong romance with writing commenced at age twelve, when he took up keeping a diary and reading the works of famous writers. His first published work was in his high school newspaper. After working for two years with his father, Patchen when on to college in Alexander Meiklejohn's Experimental College for one year, and then to the University of Wisconsin. He grew bored of his studies, and began to wander around the US. He continued his writing, and in 1934, he married Miriam Oikemus.

Ezra Pound - 1907

From 1903 to 1906 Pound studied Anglo-Saxon and Romance languages at Hamilton College. In 1907 his teaching career was cut short at Wabash College in Crawfordsville, Indiana, when he had entertained an actress in his room.

Kenneth Rexroth - 1927

Rexroth and his first wife, the painter Andrée Shafer, moved to San Francisco in 1927. There he published his first poems in a variety of small magazines, while also pursuing an interest in eastern mysticism and leftist politics. He kept company with like-minded left-wing poets such as George Oppen and Louis Zukovsky, and with them aimed to rescue poetry from its supposed downslide into formalist sentimentality. They organized clubs to support struggling writers and artists.

Arthur Schopenhauer - 1810

With the inheritance Schopenhauer received, he was able devote himself entirely to intellectual pursuits. In 1809 Schopenhauer entered the University of Göttingen as a student in medicine and received later the degree of doctor of philosophy from the University of Jena in 1813. During this period he fell in love with Karoline Jagermann, the mistress of the duke of Weimar. She did not respond to his feelings.

John Steinbeck - 1924

Steinbeck attended the local high school and worked on farms and ranches during his vacations. To finance his education, he held many jobs and sometimes dropped out of college for whole quarters. Between 1920 and 1926, he studied marine biology at Stanford University, but did not take a degree-he always planned to be a writer. Several of his early poems and short stories appeared in university publications.

Kurt Vonnegut - 1944

Vonnegut was sent to Europe. He was taken as a prisoner in the Battle of the Bulge in December 1944. After being transported to Dresden, an old cultural town, he worked there making a diet supplement for pregnant women. Between February 13 and 14 the Royal Air Force and United States Air Force made heavy raids on Dresden. At that time Vonnegut was a prisoner in a meat-locker under a slaughterhouse, and was among the few people to survive the total destruction of the city. Later he was employed by the Germans to dig out corpses. Dresden was occupied in 1945 by Soviet troops and Vonnegut was repatriated to the United States.

After the war Vonnegut studied anthropology at Chicago University from 1944 to 1947, but his M.A. thesis 'Fluctuations Between Good and Evil in Simple Tales' was rejected.

John Wieners - 1956

Weiners was the founder of Boston's MEASURE magazine in the 50's, a graduate of the innovative Black Mountain School of poet Charles Olsen, and the author of any number of poetry collections, the first being THE HOTEL WENTLEY POEMS.

Wieners had said that a significant event occurred to him while he was walking by the Charles St. Meeting House on Beacon Hill in Boston, during the 1950's. Famed Gloucester poet, Charles Olsen was reading and folks were handing out his literary and art journal the BLACK MOUNTAIN REVIEW. Weiners was inspired by this magazine, which was founded by such men as Olsen, Robert Creeley, Robert Motherwell and John Cage. The BLACK MOUNTAIN SCHOOL , ( connected with the magazine) in rural North Carolina was described as an "experiment in open education." In the spring of 1955 Wieners enrolled in this unique institution, and later came back to Boston,to publish MEASURE MAGAZINE, that featured many BLACK MOUNTAIN poets.

Virginia Woolf - 1904

Leslie Stephen suffered a slow death from stomach cancer, he died in 1904. When Virginia's brother Thoby died in 1906, she had a prolonged mental breakdown. Vanessa, Virginia's sister, influenced a number of her characters; in childhood they bathed and slept together.

William Butler Yeats - 1887

As a writer Yeats made his debut in 1885, when he published his first poems in The Dublin University Review. In 1887 the family returned to Bedford Park, and Yeats devoted himself to writing. He visited Mme Blavatsky, the famous occultist, and joined the Esoteric Section of the Theosophical Society, but was later asked to resign.

Um amigo lembra-se do livro Morte em Veneza, do alemão Thomas Mann, que narra a história do escritor Gustave Aschenbach, o qual, depois de ter produzido uma obra marcante durante a vida - reconhecido, inclusive, pela precisão com a qual costumava exercer seu trabalho intelectual na literatura –, deseja finalizar sua arte com algo definitivo, revolucionário, marcando seu nome entre os imortais. Atrás disto, viaja à Veneza em busca de inspiração, abandonando suas atividades corriqueiras. Depara-se, lá, com o que marcaria o final de sua vida: um jovem garoto, de origem polonesa, chamado Tadzio, a quem Aschenbach atribuiria a encarnação da beleza do mundo, a perfeição da natureza, o sublime.

Seu rosto pálido, graciosamente reservado, emoldurado por cabelos anelados cor de mel, o nariz reto, a boca adorável, a expressão de seriedade afável, digna de um deus, lembravam uma escultura grega do período áureo, sendo que à mais pura perfeição da forma aliava-se um encanto pessoal tão exclusivo que o observador acreditava jamais, quer na natureza, quer nas artes plásticas, algo que se aproximasse de um acabamento tão feliz. (MANN, 2003, p. 33-34).

Os traços endeusados de Tadzio não produzem outro sentimento em Aschenbach, senão a contemplação, o desejo e, produto disso, o amor. O maduro artista repensa sua própria arte, a partir, sobretudo, dos valores estéticos e sentimentais agora visualizados no jovem polonês. No entanto, sua tradicional racionalização, modo a partir do qual produziu sua obra anterior, é comprometida pelo antagonismo do então predomínio da emoção, dualidade que passa a atormentá-lo pelas ruas da comuna italiana. Persegue o "Belo", contempla-o, admira-o, vigia-o por onde anda, opta por ele. É tomado por uma busca enfim findada da beleza do mundo. Pode, então, morrer em paz.

Na foto, cena do filme (1971) baseado na obra de Mann, homônimo, do diretor Luchino Visconti.

Thomas Mann zählt zu den berühmtesten Badegästen in der Geschichte der Insel Usedom. Der Historische Abend Nr. 8 im Strandhotel Heringsdorf am 14. August widmete sich dem Aufenthalt des prominenten Schriftstellers in Heringsdorf, Bansin und Ahlbeck. Der Berliner Autor und Literaturhistoriker Werner Liersch war als Referent eingeladen und traf auf ein interessiertes und kundiges Publikum. Rund 50 Gäste hatten sich im Hotelrestaurant eingefunden. Sie erfuhren Hintergründe, Zusammenhänge und Anekdotisches über Thomas Manns Insel-Aufenthalt im August 1924, bei dem er am letzten Kapitel seines Manuskripts zum Davos-Roman "Der Zauberberg" fertig stellte. Erinnert wurde auch daran, dass Thomas Mann in jenem Restaurant des Strandhotels seinen Bruder Heinrich besuchte und nach jahrelangem Streit die Versöhnung der beiden großen Schriftsteller besiegelt wurde. Viele der Gäste zeigten sich überrascht über das vergnügliche wie intellektuelle Angebot, das sie in dem Badeort nicht vermutet hätten.

Michael Lorenz

Para o bem ou para o mal, encontrei-me duas vezes com Spielberg nas últimas semanas. Na primeira, coloquei para rodar o dvd de Contatos Imediatos do Terceiro Grau (1977). Meu interesse maior era conferir a atuação de François Truffaut, cujo nome, nos créditos de abertura e de fechamento, aparece em letras garrafais. Sinal de reconhecimento do diretor francês, que dirigiu filmes muitos melhores que qualquer produção spielbergiana, inclusive quando mais se distanciou da linguagem original da nouvelle vague, como em Fahrenheit 451 (1966) ou em A Noite Americana (1973).

Contatos Imediatos, junto com Tubarão (1975), fez de Spielberg um dos pioneiros do novo cinema hollywoodiano. Grosseiramente, isso significa: efeitos especiais aos montes e narrativas empobrecidas. A última parte do filme, comprometida excessivamente com o impacto imagético das naves espaciais – que chegam e roubam a cena, as personagens, a ação, tudo – aponta para o que viria a ser a tônica do cinema americano, lançando as bases de uma estética denominada pela teoria contemporânea de high concept.

O segundo encontro com Spielberg veio ontem, com a exibição de Guerra dos Mundos (2005) na TV Globo. Atestado de sucesso, 30 anos depois. Sai Truffaut, entra Tom Cruise. Permanece a fórmula “efeitos especiais-narrativas toscas”.

Em um certo momento, a personagem de Cruise e sua pequena filha está no meio de uma batalha de guerra sem precedentes, envolvendo máquinas extraterrestres mega-poderosas e a força máxima do exército americano. Caos. Uma multidão de civis corre pelo campo de batalha. De repente, um bom senhor, interpretado por Tim Robbins, aparece da porta de um abrigo, acenando para Cruise. Levando a filha, desesperado, a personagem se dirige para o abrigo, onde não havia mais ninguém. Entra. Com os olhos esbugalhados, como quem não sabia o que passava do lado de fora, o bom senhor pergunta, bisonhamente:

- Vocês estão bem?

Se, por um lado, o contraste entre a cena da multidão e a da entrada de pai e filha no abrigo favorecem a caricatura desta personagem de Tim Robbins, Ogilvy - uma espécie de norte-americano que se recolhe em um mundo paralelo, tipo que também aparece em Contatos Imediatos, e que oscila entre a crítica e o auto-elogio, em face das soluções do filme - por outro, o mesmo contraste transfere para a instantaneidade da imagem a construção da personagem. A arma de fogo nas mãos, o semblante que ganha destaque no movimento da câmera, até um plano mais próximo. Entre as infinitas seqüências "de efeito", não há muito tempo para desenvolver o interior de Ogilvy, o "dentro" da personagem, que só vem à frente na medida necessária para que a ação continue, em sua abundância, devidamente justificada.

Afinal, uma cena "de efeito" não é necessariamente "de efeitos especiais", detalhe que, no high concept, optando pelo segundo tipo, parece ser decisivo para que a dimensão narrativa tenda a ser anulada pela imagem. Em A Dama de Shangai (1947), clássico do film noir, toda uma trama típica dos anos 1940-50 é resolvida com um duplo assassinato em um parque de diversões, no interior de uma casa de espelhos. Sem um ponto fixo de visão, os disparos de revólver não têm rumo certo, de modo que personagens e espectadores são acometidos por uma mesma dúvida, uma mesma expectativa. Eis uma cena de efeito, rigorosamente falando, que pontua um trabalho de construção das personagens mais efetivo, realizado desde a primeira entrada em off de Orson Welles, como personagem. E é uma bela cena.

Repetindo o que disse em um grupo de discussão da internet: saudade de quando Welles e Hitchcock eram os grandes do cinemão (saudade do não-vivido, é verdade, mas tá valendo). Além disso, nada a declarar sobre Spielberg.

***

Diálogo entre Claire Parnet e Gilles Deleuze, no vídeo O Abecedário de Deleuze, quando a pauta era a letra C, de cultura:

Claire - Mas o filme, por mera distração, não existe?
Deleuze - Isso não é cultura.
Claire - Não é cultura, mas não há distração?
Deleuze - Minha distração é...
Claire - Tudo está em seu trabalho.
Deleuze - Não é um trabalho, é a espreita, estou à espreita de algo que passa dizendo para mim... isso me perturba. É muito divertido.
Claire - Mas não é Eddie Murphy que vai te perturbar?
Deleuze - Não é...?
Claire - Eddie Murphy é um...
Deleuze - Quem é?
Claire - Um ator cômico americano, cujos últimos filmes são verdadeiros sucessos. Nunca vai ver...?
Deleuze - Não conheço. Só vi Benny Hill na TV. Benny Hill me interessa. Não escolho, necessariamente, coisas muito boas, tenho razões para me interessar.

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Uma bela imagem (o que é diferente de uma imagem bela) não se propaga apenas como imagem, mas também em palavras. Que o diga Thomas Mann, descrevendo uma tosse, em Montanha Mágica.

Hans Castorp falou pormenorizadamente da tosse do cavaleiro. – Deves considerar – disse ele – que nunca ouvi coisa semelhante; tudo aqui é completamente novo para mim. É natural que me impressione com isso. Há muitas espécies de tosse, tosses secas e tosses soltas. Diz-se geralmente que as soltas são mais benignas do que aquelas que nos fazem ladrar. Na minha juventude – ele disse mesmo “na minha juventude” – quando tive tosse convulsiva uivava como um lobo, toda a gente se sentiu aliviada, quando a tosse se tornou mais solta. Lembro-me ainda muito bem. Mas uma tosse como esta nunca se viu, pelo menos eu não tinha idéia de que existia uma coisa destas. Já não é uma tosse viva. Não é seca, mas também não se pode chamar solta. Não encontro, nem de longe, a palavra adequada. É como se se descortinasse o interior do homem, e tudo é lodo e vasa...

Por sinal, o livro de Mann, com sua personagem Hans Castorp, é a referência de uma das boas músicas da banda goiana Violins (a música se chama Hans, e está no disco Grandes Infiéis, de 2005). O Violins é um dos melhores grupos de rock do Brasil, e, infelizmente, está prestes a encerrar as atividades.

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O I Colóquio de Estética, Cultura e Imaginário ocorrerá na Universidade Federal de Goiás, de 25 a 29 de agosto. A programação está no site do evento. Dia 29, às 16 horas, apresentarei um trabalho de introdução aos princípios da linguagem clássica. Para ilustrar o texto, pequenos filmes de Edwin Porter, George Méliès e David Griffith, da fase Biograph. Fica aqui o convite.

Terça-feira. Primeiro post. CONVITE.

O ALT desta semana já fez o convite, mas aqui vai um reforço. Na sexta-feira, dia 15, a partir das 19h30, tem início a exposição Heróis da Nossa Gente, do artista plástico Luiz Carlos Machado, no espaço Sesc Cascavel no Shopping JL.

Trata-se de uma "pesquisa iconográfica e quadrinizada do herói tupiniquim (...). Um nome que perdura por décadas deixa de ser um nome para se tornar uma invocação". Estão todos lá: Raul Seixas, Elis Regina, Mutantes, Vinicius de Moraes, Tom Jobim, Chico Buarque, Carmem Miranda... Vale a pena estar no lançamento.

Mais informações, amanhã, aqui no blog, na edição em PDF do ALT.

Mudando de assunto:

- Já está disponível na seção Wallpaper mais um Papel de Parede do ALT, dessa vez inspirado na capa da edição oito, na qual fizemos uma matéria discutindo a confusão que se faz entre música regional brasileira, improvisação e jazz. Confiram.

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12/8
- Dia Nacional das Artes;
- Clara Nunes, cantora; nascimento, em 1943;
- Thomas Mann, escritor alemão; morte, em 1955;
- Iam Fleming, escritor inglês, criador do James Bond; morte , em 1964;
- Henry Fonda, ator; morte, em 1982;
- John Cage, compositor norte-americano; morte, em 1992.

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Até

ALT

Kurzbeschreibung:

"Felix Krull, Sohn eines bankrotten Sektfabrikanten, blickt auf sein Leben zurück und schreibt seine Bekenntnisse, eine Geschichte seiner gesellschaftlichen und erotischen Erfolge. Er erzählt dem Leser vom köstlichen Gefühl an der Brust seiner Amme, der Genugtuung des wiederholten Schokoladendiebstahls im Kindesalter und vom Diebstahl an seinen Liebsten. Die Welt will betrogen werden, ist seine Auffassung - und er betrügt sie. Die einschneidenste Veränderung seines Lebens ist sein Rollentausch mit dem Marquis de Venosta. Mit den Papieren, dem Vermögen und dem Namen des Marquis ausgestattet, stehen den ehemaligen Hotelpagen die Türen zur Gesellschaft offen, die er für sich zu nutzen weiß."

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Ich habe dieses Buch als Geschenk von einem überaus belesenen, überdurchschnittlich intelligenten und begabten Menschen erhalten, der mir damit viel Heiterkeit versprochen hat. Er hat Wort gehalten. Neben der durch die humoristische, ironische, aber auch gesellschaftskritische Begegnung des Protagonisten erzeugte Heiterkeit, werden auch - für Thomas Mann stilistisch typisch - anregende wissenschaftlich-philosophische Gedankengänge in die Gespräche zwischen Felix Krull und Professor Kuckuck eingepflegt:

"Wollen wir von Abstammung reden, so stammt der Mensch vom Tier, ungefähr wie das Organische aus dem Unorganischen stammt. Es kam etwas hinzu". (Professor Kuckuck)

"Hinzu? Was, wenn ich fragen darf?" (Felix Krull)

"Ungefähr das, was hinzukam, als aus dem Nichts das Sein entsprang. Haben Sie je von Urzeugung gehört?" (...)

"Es hat nicht eine, sondern drei Urzeugungen gegeben: Das Entspringen des Seins aus dem Nichts, die Erweckung des Lebens aus dem Sein und die Geburt des Menschen." (...)

"Es habe das Sein nicht immer gegeben und werde es auch nicht immer geben. Es habe einen Anfang gehabt und werde ein Ende haben, mit ihm aber Raum und Zeit, denn die seien nur durch das Sein und durch dieses einander gebunden. Raum, sagte er, sei nicht weiter als die Ordnung oder Beziehung materieller Dinge untereinander. Ohne Dinge, die ihn einnähmen, gäbe es keinen Raum und auch keine Zeit, denn Zeit sei nur eine durch das Vorhandensein von Körpern ermöglichte Ordnung von Ereignissen, das Produkt der Bewegung, von Ursache und Wirkung, deren Abfolge der Zeit Richtung verleihe, ohne welche es Zeit nicht gebe. Raum- und Zeitlosigkeit aber, das sei die Bestimmung des Nichts. Dieses sei ausdehnungslos in jedem Sinn, stehende Ewigkeit, und nur vorübergehend sei es unterbrochen worden durch das raum-zeitliche Sein. Mehr Frist, um Äonen mehr, sei dem Sein gegeben als dem Leben; aber einmal mit Sicherheit, werde es enden, und mit ebensoviel Sicherheit entspreche dem Ende ein Anfang. Wann habe die Zeit, das Geschehen begonnen? Wann sei die erste Zuckung des Seins aus dem Nichts gesprungen kraft eines "Es werde", das mit unweigerlicher Notwendigkeit bereits das "Es vergehe" in sich geschlossen habe? Vielleicht sei das "Wann" des Werdens nicht gar so lange her, das "Wann" des Vergehens gar nicht so lange hin. (...)"

Das Ende des Romans ist meines Erachtens etwas zu kurz gehalten. Ich habe bis zur letzten Seite auf den Spannungsmoment bzw. auf die Demaskierung Krulls gewartet. Um zukünftigen Lesern das Ende nicht vorweg zu nehmen, werde ich an dieser Stelle mein Schweigen walten lassen ;-)

Mit dem gestrigen Tage habe ich die ersten 20 Seiten des Romans "Der Schatten des Windes" von Carlos Ruiz Zafon gelesen. Er gefällt mir bislang unglaublich gut! Sowohl der poetische Erzählstil als auch der bisherige Verlauf der Handlung ist wunderbar packend und spannend dargestellt. Ich bin schon sehr gespannt, was mich im Weiteren erwarten wird. Näheres dazu dann später in einem weiteren Eintrag von mir. :-)