També la costa espanyola té les seves illes tropicals, petites, de butxaca, un paradís a mida humana. Es diu Tabarca i està davant mateix de Santa Pola, a Alacant, des d'on surten les barques que en una hora fan el trajecte. http://www.islatabarca.com/  Un cop a la illa, de dos kilómetres escassos, teniu el port, la vila murada, un poble del XVII excel·lentment conservat, el camp, un bonsai mediterrà de poc més d'un km., amb un castell i un far, navegant en un mar de xumberes. I la platja. Sorra blanca i mar blava. La vila te diversos restaurants, però són més divertits el xiringuitos de la platja. En canvi, per dormir us aconsellem l'hotel "La Casa del gobernador" http://www.casadelgobernador.com/.  Ah! procureu no anar-hi en ple agost... no hi cabrieu!.

También la costa española tiene sus islas tropicales, pequeñas, de bolsillo, un paraíso a escala humana. Se llama Tabarca y está delante mismo de Santa Pola, en Alicante, desde dónde salen las barcas que en una hora hacen el trayecto. http://www.islatabarca.com/ Una vez allí, en la isla, de dos kilómetres escasos, tenéis el puerto, la villa murada, un pueblo del XVII excelentemente conservado, el campo, un bonsai mediterraneo de poco más de un km., con un castillo y un faro, navegando en un mar de chumberas. Y la playa. Arena blanca y mar azul. La villa tiene diversos restaurantes, pero son más divertidos los chiringuitos de la playa. En cambio, para dormir os aconsejamos el hotel "La Casa del gobernador" http://www.casadelgobernador.com/. Ah! procurad no ir en pleno agosto... no cabriais!.

Una ciudad con su castillo de Santa Bárbara desde el que se ve toda la Bahía y al que se sube con ascensor o por la carretera que queda en su trasera, y con la fortaleza de San Fernando, menos conocida y que nunca llegó a utilizarse. Ahora se camufla entre las instalaciones de la Ciudad Deportiva de Alicante.

Una ciudad con el yacimiento arqueológico de Lucentum, en el Tossal de Manises( detrás de los pisos de la Playa de la Almadraba y la playa de la Albufereta), donde se ve el lugar donde estuvo la primera Alicante antes de trasladarse a las faldas del Benacantil para convertirse en la Medina Laqant.

Una ciudad con la única isla habitada de la Comunidad Valenciana, la isla de Tabarca con su muralla defensiva, su pequeña cala y su caldereta de pescado.

Una ciudad que ha estrenado un híbrido entre tren y metro llamado Tram metropolitano, y cuyas estaciones reflejan la entrada de pleno de alicante en el nuevo siglo.

Una ciudad con una Avenida Maissonave llena de tiendas, la avenida de Alicante por excelencia es Maissonave, que cuenta aparte con 2 Corte Inglés flanqueando el inicio y final de esta arteria nacida al irse las fábricas hasta San Vicente del Raspeig donde esta también la flamante universidad.

Pero sobre esta ciudad también pesa la corrupción, con edificios arrancando metros donde no deben y con verdaderas salvajadas ecológicas como el haber pelado literalmente un monte para hacer hueco al tram o al Centro Comercial Plaza Mar 2.

Quitando eso, Alicante es una ciudad para pasearla mirando al mar y a su puerto.

Esta tercera entrada se ha retrasado más de lo que yo quería, pero a veces el mundo real reclama sus prioridades respecto a nuestro "ser virtual".

El viaje.

En el anterior mensaje os hable de la partida, pero ni siquiera llegué a contaros las sensaciones que se sienten cuando uno sale de la bocana del puerto y de repente se encuentra frente al gran azul... es como el azul profundo de una mirada bella, como el tacto de una naranja gigantesca, como la inmensidad de las horas esperando a la amada. Dependiendo del tráfico puedes ver allá a lo lejos otros pequeños insectos flotando sobre su superficie, con un poco de suerte sólo se ve el mar...

Haber esperado un día en puerto sirvió para dos cosas. La primera que yo me acostumbrara al vaivén meneón del barco y la segunda, que el mal tiempo que había por la zona del delta del Ebro se fuera alejando... por lo cual los primeros minutos sobre mi cascara de nuez fueron tranquilizándome.

Realmente para mi la aventura comenzaba ahí, en las primeras horas en él, si conseguía resistir este primer lance la travesía iría bien... si me acobardaba, rápidamente tendría que pedirle a mi capitán que me dejara en el primer puerto que encontrara y volver a casa por medios terrestres... pero con la cabeza alta por haberlo intentado al menos.

Una vez salimos del puerto y nos pusimos a una distancia adecuada de la costa, buscamos el primer rumbo según las cartas, apuntando hacia el delta del Ebro (más o menos). Aquí empezó mi aprendizaje de grumete viendo a nuestro capi "haciendo sus deberes" (como él mismo decía) con las cartas de navegación, el instrumento que en el mar aclara el camino a casa. Ahora que lo pienso, nuestro viaje podría compararse con el de las palomas mensajeras... nos llevaron(mos) a un lugar remoto y luego teníamos que volver al nido.

Como son las primeras cartas de navegación que veo, comentaros que me llamó mucho la atención que en ese mapa no se veía casi nada en la tierra, era simplemente una extensión ocre más allá del azul, a diferencia de los típicos mapas físicos o topográficos que uno ha visto toda la vida. Mucha información en el borde costero (poblaciones, faros, puertos, etc.) y mucha más en el mar (profundidades, líneas de navegación, zonas con obstáculos, boyas, etc.)... igual por eso se llaman cartas de navegación O:-)

El tiempo estaba calmado y no había viento, con lo cual el run-run del motor nos iba a acompañar durante mucho tiempo. Ahora, con los pies en tierra, os puedo confesar que durante todo el viaje mi gran desconocimiento del mar me estuvo jugando malas pasadas respecto al motor. No hay peor sensación que cuando un pensamiento machacón (como de pistones) se mete en la cabeza... en mi caso, en mitad del mar empezó a machacarme la duda de "¿cuantas horas seguidas de funcionamiento aguanta ese motor?". Si, vosotros marineros que conocéis "el paño" os reiréis, pero yo nunca había visto un motor funcionar casi constantemente durante 3 días seguidos. Y de repente me imaginaba allí en medio, tan lejos de la costa, sin viento y sin motor... la mente a veces navega por sus propios derroteros.

Y así fue quedando atrás, allá a lo lejos, la costa conocida y fueron apareciendo poco a poco otros paisajes, camino de nuestro delta. De momento el rumbo se mantenía casi en 270, nos fuimos turnando en el timón ya que el piloto automático no habíamos podido repararlo, así que no se podía descuidar el rumbo. Curiosamente para bajar al sur, primero debíamos marcar un Este puro... cosas de la geografía.

Mientras, yo me iba acostumbrando a estar en la bañera, unos ratos miras la costa, otros el mar, otros mantienes interesantes o banales charlas con los demás compañeros y otros te tumbas a lo largo en uno de los asientos y observas el cielo, aunque el mejor momento para hacer esto descubrí que era de noche. De momento, nada de "excursiones" a proa para hacer el momento di-caprio porque había mar de fondo y entre que aquello se movía bastante y yo era todavía bastante patoso... mejor sentadito.

El mar de fondo... eso que hace que tu veas el mar con pequeñas olas, pero sin embargo hace que el barco no pare de moverse. Como además no llevábamos las velas desplegadas, que estabilizan el barco, éste describía un constante movimiento armónico nada de simple. Claro, teniendo en cuenta que lo más cercano a un barco en "alta" mar donde yo me había montado era en las extintas barquitas de la plaza de España, pues se me hacía un poco duro al principio.

Y llegó por fin mi primer turno de piloto (música de película de intriga, por favor).
A la rueda, el concepto del viaje cambia por completo. Objetivo principal: mantener el rumbo, objetivo secundario: mantener el rumbo, otros objetivos: estar atento al horizonte por si surge algún compañero de viaje al que esquivar. Para conseguir nuestro objetivo principal había frente al timón una circunferencia roja con rayas y números dentro de una esfera de cristal con algún líquido y a la que algunos llaman brújula, pero que para ti desde ese momento se convierte en algo más vital que esa simple palabra. Marcaba en estas primeras horas el doscientos y pico que yo, como responsable de la rueda, debía mantener fijo ese número con las mínimas oscilaciones posibles (ja). Esta fue durante un rato toda mi vista del paisaje, esforzándome por meter en cintura al esquivo rumbo que rápidamente se desplazaba a izquierda o derecha con voluntad propia, a base de leves movimientos del timón. ¡¡YO DE TIMONEL!!. Luego, aunque casi todo lo que ves frente a ti son kms lisos sin puntos de referencia, uno va aprendiendo a buscar guías que te permitan levantar la cabeza de la brújula y disfrutar del paisaje, de la charla, de la brisa, o sólo de tus pensamientos. Así podías navegar sin tener la vista esclavizada en la roja bola de cristal. La verdad, esa primera vez que me tocó no conseguí levantar cabeza, con las horas y los consejos expertos de los compañeros ya uno va aprendiendo, como en todo en esta vida, y consigues incluso sentarte y disfrutar. Es curiosa la naturaleza humana...

Llegó la hora de la comida... nuevo descubrimiento marino para el grumete Sánchez. En el mar la cocina debe ser sencilla. Nada de lentejas, pollos o filetes en salsa... una tortilla de patatas prefabricada (calentada en un fogón muy ingenioso que se mueve compensando los movimientos del barco), una ensalada, frutos secos y algunos fiambres son el compañero perfecto para un almuerzo en la bañera del barco.

Por supuesto eso de bajar al camarote a comer ¡¡¡NI LOCO!!!
Cada vez que el nene se asomaba por la puerta del camarote, todos mis años de "navegación terrestre" comenzaban a pelearse con mis pocas horas de navegante marino justo a la altura del estómago... vamos que me mareaba un poco. Afortunadamente no tuve en ningún momento que ir a comprobar que era sotavento (cuando uno acude a "llamar a Raul" en un barco hay que hacerlo hacia la borda por la que "sale" el viento, nunca en contra de él) y hora tras hora ese sentimiento se fue apaciguando.

La siguiente anécdota fue descubrir que "hacíamos aguas"... GLUP!!
Vamos técnicamente el problema no era ese, era que la bomba de achique automática no estaba funcionando por algún motivo y había más agua de la normal en el fondo del barco. Si compañeros de tierra, debajo del suelo de madera del barco hay otro suelo de fibra de vidrio, una especie de cañerías internas y una "sentina" donde todo el líquido se concentra. Como había más agua de la cuenta que había rebosado de los tanques de agua, con el vaivén del barco, iba mojando el suelo. Para estos casos, los barcos tienen una bomba de achique manual y aprendí a usarla. Aquí vemos al pirata "pasándoselo bomba".

Al final, ese día el capitán decidió que nos quedáramos en el puerto de Torrebembarra. Pero antes podría disfrutar de otro de los placeres del mar, el atardecer sobre una costa indeterminada. Aquí me quedo sin palabras porque poco nuevo se puede decir ya de un atardecer. Todos hemos vivido alguno. Esta es una imagen de uno de los nuestros a bordo del barco, aunque no fue el mejor... sigue leyendo ;-)

Llegamos de noche a puerto. Ducha con agua caliente en el puerto (¡que gustazo!), cena en un restaurante cercano donde estábamos casi solos y luego a dormir en el camarote debajo de la bañera. Esa noche dormimos del tirón, bastante cansados y sin notar que aquella cama se movía. Un lujo esto de llevar la casa a cuestas. Ahora entiendo un poco mejor a nuestra amiga Ítaca.

Por la mañana del día 2 a repostar en la gasolinera, desayuno reconstituyente y de nuevo a navegar.

Esta vez tocaba aumentar un poco el ritmo, se decidió navegar sin volver a parar salvo para repostar. Esto significaba que por la noche tendríamos que hacer guardias para vigilar el timón. Aprendí que es una "linea de vida", que consiste en un cabo que va de proa a popa por cada lado del barco y al que te amarras para si en algún torpe movimiento te caes al agua, no quedes perdido en mitad del mar.

El día fue avanzando lentamente. Las cosas en el mar llevan su propio ritmo. Veías un punto en la costa allá por estribor (derecha) que poco a poco se iba acercando. Sin prisas pero sin pausa. En algún momento lo veías a tu altura, allí a tu lado, y luego con el mismo ritmo pausado iba quedando atrás muy poco a poco hasta que se perdía. En algunos aspectos este viaje me recordaba a los largos senderos del Camino de Santiago a su paso por Castilla. Puntos del horizonte que poco a poco se convierten en el suelo que pisas y que poco a poco dejas atrás hasta sabe Dios qué otro momento en la vida. Nuestras estelas en la mar, que escribió Machado.

Ahora el tiempo pasa despacio, como en Sildavia, y uno empieza a mirar otras cosas. El aparejo del barco. Cuantas cosas curiosas allí. Aquí os paso algunas fotillos.

El día fue pasando y volvió otro espectacular atardecer. En esta escena siempre recordaré el relato de Julio Verne sobre el último rayo de sol. El rayo verde.

La noche fue laaaaarga. Desde eso de las 7 de la tarde que se puso el sol hasta las 8 y media de la mañana que salió (vivan los datos EXIF de la cámara). ¿Que imagen es del amanecer y cual del atardecer?
Una pista... si viajábamos desde Barcelona, la costa nos quedaba por el oeste, o sea, el poniente.

Hasta eso de las 11 no comenzamos con los turnos propiamente dichos. Mientras el capi hacía de vez en cuando sus deberes (la noche es mala amiga para despistarse de la ruta), otros ratos charlábamos o dormitábamos acurrucados en algún abrigo gordo y los momentos en que más disfrutaba era cuando me tumbaba a todo lo largo en el asiento y miraba ese cielo nocturno sin nubes y sin luces que lo empañen... preñado de estrellas, que en otros tiempos también sirvieron de guía a los marineros. Antes del GPS, los móviles y la era de la información.

El primer turno de dos horas fue de Rog y mio, de 11 a 1 de la noche. Durante la primera hora uno se hacía cargo del timón y el otro descansaba un poco y durante la segunda era al contrario. Nunca se queda nadie sólo en la bañera de noche. El peligro de perderlo en caso de caer al agua se multiplicaba. No mucho más que reseñar aquí.
El siguiente turno de Polen y Pirata. Aquí si reseñar que me fui a disfrutar de mis 2 horitas de sueño. Ya cansado y medio dormido al bajar al camarote volvió el latigazo al estómago y el mundo a moverse más de la cuenta... pero nada que no se cure abalanzándose sobre el saco de dormir (con cuidadín con darse en la cabeza) para hundirse en los brazos de morfeo (el mitológico, no el de Matrix).
Dos horas mas tardes Rog me saca de dichos brazos y nos vamos otra vez a la bañera... ¡¡que juergón!! Aquí he de reconocer que fue cuando más dura se me hizo la travesía. Con el frio de la noche que calaba incluso el plumas, la oscuridad más absoluta alrededo, sólo algún faro remoto indicando puntos de referencia, sueño atrasado y sin mucho más que hacer que mirar la brújula y corregir el rumbo. He de reconocer que costaba mucho mantenerse despierto y que alguna microcabezada dí, de la que rápidamente sales con el susto de "a ver que rumbo llevamos ahora".

Y así trascurrió la noche. Aquí os dejo una imagen, que dicen que vale más que mil palabras (que serán las que ya llevo) de uno de los compañeros cuando volví por la mañana a darle el relevo. Justo en el amanecer. Que grande eres, Pirata!

En breve haría 24 horas que dejamos la tierra. Yo ya era casi un lobezno de mar.

Durante algún momento de la noche habíamos dejado atrás el temido delta del Ebro, Castellón, Valencia y ahora navegábamos por aguas valencianas, más o menos enfrente de Gandía o Denia y camino del Cabo de la Nao.

En el camino comenzó a soplar un poco de aire y pudimos sacar al fin el Foque ¡¡YUJUUU!! Al fin conseguimos subir de los 5 o 6 nudos de viajar a motor a unos 7 u 8 con vela y motor. Parece poco, pero en 24 horas significa recorrer unas 50 millas más (unos 80 kms).

Así pasamos el cabo de San Antonio y doblamos el cabo de la Nao, para poner proa al puerto de Moraira donde nos esperaba una nueva parada de repostaje y avituallamiento. Llegamos sobre las 2 de la tarde. En unas 28 horas habíamos recorrido unas 175 millas náuticas, el equivalente a unos 300 y pico de kilómetros, que en coche serían unas 3 o 4 horitas... que cosas. Allí además de descanso y comida encontraríamos a otra encantadora compañera conocida como FreeBlue y su familia.

Aquí descubrí lo que es el mal de tierra. Y es cuando después de llevarte un tiempo en el barco vuelves a tierra firme y parece que se te balancea como si fuera el barco... toda una sensación, sobretodo porque tú intentas estarte quieto, pero tu cuerpo instintivamente intenta compensar el supuesto balanceo. Al final, al ojos del observador externo parece que estás un poco borrachín.

La parada se aprovechó para echar un buen rato de charla y para hacer algunas fotillos, como no :-)

Volvimos a partir de nuevo hacia el mar sobre las 6, ahora hacia el mar menor y el cabo de Palos con sus Islas Hormigas.

A la altura de Benidorm, otra puesta de sol espectacular.

Y otra vez a la noche, a ver las estrellas a seguir hablando y seguir pensando.

Llegada la hora de la guardia esta vez los turnos fueron al revés, para así hacer que Rog estuviera arriba a la hora de pasar por Tabarca y a la hora de doblar el cabo de Palos pasando entre él y las islas hormigas. Así que a mi me tocaba ir a la cama, con mucho gusto... para volver a estar despiertos sobre la 1.

Esta primer turno de la noche fue mucho más emocionante, pues teníamos que pasar entre la costa y la isla de Tabarca, que parece muy fácil, pero de noche es mucho más complejo. Atento al rumbo, a la sonda, a las órdenes del capitán y a las luces de las boyas. Éstas eran como pequeñas luciérnagas sostenidas como por arte de magia a un metro del nivel del mar sobre algún oscuro pivote y que en medio del mar iluminaban un punto peligroso. Había que esquivarlas a toda costa y dejarlas algo distantes. Cuando vi pasar una a nuestro lado no podía imaginarme lo fácil que es perder la percepción de distancia y tamaño en el mar de noche. Realmente la boya que yo creía que íbamos a dejar a varias millas de distancia, resultó pasar a unos escasos 200 metros.

La costa esta vez se veía mucho más cerca que la noche anterior, muchas más luces (pasamos junto a Santa Pola) y mucho más entretenido. También estábamos más preparados para el frio (la manta de Polen fue un gran aliado) y al estar más al sur hacía un poco menos de rasca. Al final de nuestro turno esta vez pareció mucho más corto cuando llegaron los relevistas y nosotros volvimos al saco de dormir querido.

Segundo turno, un poco más traspuestos nos levantamos algo más tarde, pero a punto para afrontar lo que quedaba de noche y el cabo de Palos. El capitán atento al GPS, a las cartas, al rumbo.. a todo. Yo de timonel atento a la brújula, a las luces y a la sonda. Con alguna que otra aventurilla que es mejor no contar aquí, con algunas boyas oscuras que de repente aparecían sin ningún tipo de luz, pasamos junto al cabo y afrontar el último trayecto de aguas alicantinas, rumbo al cago de Gata.

Por la mañana se notaba ya mucho más calor, otro aspecto en el cielo... incluso algunos delfines vinieron a saludarnos (y yo sin la cámara, ¡cachis!). Los jodios aparecían de la nada junto al barco, a un metro o así, y luego con las mismas desaparecían. Un momento muy emotivo. Que bichos más curiosos estos.

El día fue transcurriendo con normalidad. Dejamos atrás alicante y llegamos a almería: Vera, Mojacar, Carboneras... Por la tarde volvió a soplar un poco de aire y pudimos de nuevo sacar el Foque.

Al atardecer, se divisaba ya a lo lejos nuestro último Cabo. De nuevo una puesta de sol fantástica. No se si porque sabía que era mi última puesta de sol del viaje o por los tonos que se ven en esas latitudes, mi corazón votaba en el pecho y nuestros ojos quedaban absortos en el espectáculo de la tierra recortada sobre ese tornasol.

La pena es que con tan poca luz la cámara no hace justicia al momento, pero no tengo más remedio que intentarlo, sería un crimen dejar pasar ese atardecer sin reflejarlo aunque sea mal.

Aquí ya va tocando a su fin nuestro viaje. Finalmente decidimos dejar en Roquetas de Mar el Alendra Dos gracias a las gestiones de Polen y sus amigos de la zona. Un buen puerto donde amarrar.

Sin embargo, otra de las sensaciones que me dejó marcado fue la luz del faro del cabo de Gata, el anti-Finisterre. El haz de su rayo (otra vez imposible de captar con la cámara) iluminaba kilómetros girando constantemente como una sirena anunciadora de problemas. Al ir pasando delante, tan "cerca" y desde el mar uno comprende lo mucho que significa para la vida de los marineros estas luces. Pero cual fue mi sorpresa cuando ese haz blanco comienza a virar al rosa y luego al rojo sangre. ¡Es un faro bi-color! en determinado arco el cristal del faro es rojo e indica a los navegantes que esa zona del cabo es mucho más peligrosa y casi dice "ni se os ocurra acercaros, ¡locos!".

Tras doblar el cabo ya sólo quedaba poner proa a Roquetas atravesando todo el golfo de Almería ya de noche. Se me hizo eterno. Cuando finalmente llegamos a puerto, después de un susto sobre cuanto carburante quedaba, un Taxi nos llevó a Almería para poder coger el tren de vuelta al hogar al día siguiente.

Rodeando desde el taxi toda la bahía me sorprendió cuan oscura y grande era. Por eso se me hizo tan larga, porque realmente lo es. Desde allí arriba pensaba para mis adentros "¿y todo ese trozo negro y oscuro hemos atravesado nosotros?. Fue la constatación de que a veces uno puede adentrarse en "la noche oscura" y salir victorioso con el tesón y sin flaquear ante los miedos, aunque siempre vigilantes.

La noche terminó en un hotel de Almería, comiendo sandwitches de una máquina en el saloncito del hotel y con una pintilla más de naufragos que de marineros :-)

A la mañana siguiente el sueño había terminado y el tren de Almería a Sevilla nos devolvía a la DURA realidad (que anda que no estaban duros los putos asientos del tren) y a nuestros respectivos mundos...

... pero como habréis comprendido si habéis llegado hasta aquí (mi mayor agradecimiento por hacerlo) este viaje ha sido algo que ha marcado época en mi.

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P.D: Si has leido todo esto, anda se bueno y deja un comentario por pequeño que sea, que no me digas que no me lo he trabajado :-)

P.D2: Marcó tanta época que hace un par de fines de semana estuve en Almuñecar, de nuevo a orillas del mediterraneo. El corazón me latía más fuerte cada vez que veía el sol reflejarse en el mar.. el mar... Desde La Herradura tomamos un café en la playa y casi no podía prestar atención a mi compañera de mesa porque la mente y la vista se me iba... he aquí una prueba...

P.D3: En cifras: 400 millas, 4 días, 3506 palabras.

Paral·lelament, llegeixo a Tirant al cap que Teresa Broseta (Wikipedia) ha guanyat el premi Xaro Vidal de teatre infantil. En aquest cas, No tingues por serà editada per Bromera.

Felicitats a tots quatre!