En una investigación que comenzó con la sabana africana, se desvió a los leones, divagó al Rey León y que después fue debrayando y debrayando hasta llegar a definiciones de Software Libre y la GNU GPL (¿no es maravilloso el Internet, donde puedes empezar buscando algo y terminar con otra cosa completamente distinta y que no tiene nada que ver con la primera?), terminé en la página del Internet Archive.

Para los que andéis un poco perdidos en esto, debo aclarar que el Internet Archive es un sitio que guarda "fotos" de las páginas Web en varios momentos de su "vida", y crea una base de datos enorme, donde podemos ver como era, por ejemplo, el sitio de Microsoft hace diez años.

Pues bien, estando allá, me puse a escribir direcciones de muchos lugares y sólo por probar, escribí la URL de una Web que visitaba hace mucho, referente a cierta serie japonesa que estaba de moda para mí en aquél entonces. Pues si, tenía un archivo de alguna páginas. Nuevamente, sólo por probar, extendí mi búsqueda para ver si había algún snapshot del foro que se había creado en ésos tiempos. Pues... ¡vaya! Sí que estaba. No todo el foro en sí. Únicamente la primera portada y la segunda del tal, pero eso bastó para que se me activara el switch de memorias y comenzara a acordarme de lo que viví allí.

Las personas que conocí. Los temas absurdos de los que 'hablamos'. Las ideas idiotas que se nos ocurrieron (¿un espacio MSN dedicado a las sandías? En serio, estábamos tarados locos por allá XD). Vamos, que ver nuevamente ésa portada me trajo un buen momento de recuerdos. El foro en cuestión murió hace mucho, y los intentos que hicimos algunos integrantes por 'revivirlo' fueron infructuosos, pero queda como una hermosa memoria por que se puede decir que allí comenzó mi verdadero interés por los servicios que la Web podía ofrecerme.

En fin, que me acordé de muchas cosas.

Me puse cómoda, encendí el aire acondicionado, me abrí una coronita muy fría y me dispuse a recordar. Porque yo fui de las que cuando el año pasado Police anunció que volvían, que iban a dar unos cuantos conciertos (los últimos), me fui corriendo a reservar entradas anticipadas.

Porque The Police forma parte de mi experiencia vital y musical. Recuerdo mi primera borrachera mientras sonaba de fondo Message in a bottle en una vieja juke-box de un pequeño antro del barrio viejo. Y durante años, sus canciones siguieron sonando, de fondo musical junto con otras músicas, pero quedaron grabados en la memoria de mi juventud.

Y llegó el gran día. El 27 de septiembre del año pasado. Una del mediodía, mi amigo Alberto, su amigo Paco y yo, un coche y 24 horas en las que queríamos olvidarnos de todo, solo disfrutar como hacía tiempo que no lo hacíamos. Walking on the moon sonando mientras abandonamos Valencia, con el mar a nuestra derecha.

Una mala elección de restaurante (no por la comida sino por el autobús de jubilados que lo abarrotaba) y un incendio en la autopista que nos mantuvo retenidos más de una hora nos retrasó sobre el horario previsto. Llegamos a una Barcelona colapsada de tráfico y con el tiempo justo para llegar al hotel dejar el coche, cenar algo y salir pitando hacía el Estadio Olímpico. El atasco era monumental, mientras yo buscaba vías alternativas para llegar nuestro hotel en el callejero del portátil, Alberto se dejaba llevar por su intuición e iba tomando calles a derecha e izquierda sin que a mi me diera tiempo a situarme en el mapa. Paco decía “no llegamos” y Alberto solo repetía “¡estoy en racha, estoy en racha!”. Realmente lo estaba. Llegamos al hotel, aparcamos en un parking cercano y viendo la hora que era nos olvidamos de cenar, ya nos comeríamos un bocata en el concierto.

Nos repartimos por la Vía Layetana y en quince minutos acudimos corriendo al taxi que Paco había conseguido. Ahí empezó una carrera digna de la última escena de “Mujeres al borde de un ataque de nervios”, pero el taxista entre insultos a diestro y siniestro consiguió llevarnos hasta la puerta del Estadio. Llegábamos con media hora de retraso, pero en la puerta nos dijeron que aún no había empezado. Seguíamos de racha. Nos dirigimos a la barra más cercana, cogimos tres cervezas gigantes y nos fuimos a buscar sitio.

En ese momento se oyó un griterío. Se encendieron las luces del escenario y empezaron a sonar los primeros acordes de Message in a bottle. Primer plano de Sting en las pantallas gigantes. Miles de personas saltando allá abajo... A partir de ese momento solo recuerdo música, risas, cerveza, más música y más cerveza. Cuando Roxanne cerró el concierto nadie se quería ir. Llegaron los bises, y finalmente Every breath you take (éxtasis ante el otro himno) y Next to you cerraron definitivamente la noche. Fue un concierto inolvidable, por ellos, por nosotros, por las luces, por la música… por todo.

Acabamos de madrugada en las Ramblas comiendo montaditos (aún no habíamos cenado) y bebiendo más cerveza. A partir de ahí recuerdo vagamente a Paco metido en el armario de mi habitación del hotel, a Alberto preparando combinados en el minibar y yo a borde del coma etílico. A la mañana siguiente yo me quería morir de la resaca que tenía mientras mis amigos se relajaban en la piscina de la azotea del hotel frescos como una rosa. Buscamos una cafetería para desayunar (ellos, yo lo intenté pero el zumo no quiso quedarse en mi cuerpo más de dos minutos) y dimos una vuelta por el barrio gótico. “Tengo que volver a Barcelona, pero en mejores condiciones” me decía mientras intentaba que el sonido del grupo de música cubana que tocaba en la calle no me reventara el cerebro.

El viaje de vuelta fue más silencioso y relajado. Me apoltroné en el asiento de atrás perdida en el paisaje y en mis pensamientos. Empezaba a recordar algo que había cambiado mi feliz presente el día anterior por la mañana y que no había querido recordar en las últimas 24 horas (pero eso es otra historia).

Alberto siguió en racha unos días más.

Y en el video tocan por primera vez en directo “Message in a Bottle”. La canción aún no había sido lanzada. Grabado para un show británico llamado “Rock Goes to Collage” en el Hatfield Polytechnic Collage.

  Aburrido de estar en casa encerrado decidí dar un pequeño paseo a la playa, por el camino junto a  un contenedor estaba amontonado un paquete de revistas y periódicos bastante antiguos, por lo general no me suelo fijar en la basura, pero la foto de la revista de encima del montón llamó mi atención, era un reportaje de máquinas antiguas de arcade, estas de cinco duros de las salas de juegos, lógicamente en el momento de la publicación de la revista era lo último en juegos y tecnología, no eran las máquinas en si las que me provocaron los flasbacks o como se diga, sino el juego que se encontraba en la pantalla de la consola.

  El juego se llamaba gals panic o algo así, a lo mejor por el nombre no suena, era un juego en el que tenias la silueta de una chica manga, tenías que ir cerrando cuadrados por la pantalla, cada vez que cerrabas un cuadrado se destapaba el dibujo del interior del cuadrado, todo ello mientras esquivas a una araña puñetera, que como te cogiera a ti o a la linea que marcabas para cerrar el cuadro antes de que lo cerraras, se acababa el juego, si conseguías destapar todo el dibujo de la chica, como premio aparecía el mismo dibujo pero por arte de magia sin ropa ninguna, (aquí creo que fue donde empezó mi afición por el comic japonés).

   Me pasaba gran parte del día jugando a eso o a mis otros dos juegos favoritos, uno de la guerra de las galaxias que tenía un tramo en el que pilotando una nave para destruir la estrella de la muerte, se transformaba la pantalla,  parecía que pilotabas por unos túneles en tres dimensiones, otro juego era de unos yudocas mal dibujados los manejabas con dos pequeñas palancas para dar los distintos golpes, eran yudocas pequeñitos y cabezones de formas cuadriculadas. Este me gustaba especialmente porque de lo mal que estaba echo y su simplicidad hacia tanta gracia que hasta se formaban colas en la cafetería para jugar a el.

  Que tiempos tan bonitos, sin responsabilidades ni nada, donde la única preocupación era el darle la lata a tus padres para que te dieran cinco duros mas para echarle a la maquina,  ¡snif, snif! Cuanta morriña, lo que me gustaría hoy  día tener alguno de esos tres juegos, creo que con el paso del tiempo aún no desapareció mi adicción a ninguno de ellos.

Este búfet no era como los que conozco. Estaba mi familia en una mesa sentada pláticando de temas diversos que no alcanzaba a distinguir; yo, extrañamente, me visualicé de 4 o 5 años con una prima/sobrina. Estaba la 'barra' de comida de vista a nosotros, cubierta con un cristal. Atrás de ella estaba la mesera que amablemente te servia lo que escogias.

Entre todas las secciones que habia, recuerdo una en especial: la del postre [o algo parecido]. Y es que era un vitrina más grande que las demás dedicada exclusivamente a los postres. No alcazaba a ver que habia, pero si recuerdo que pedi un plato con mucha fruta; no se por que, pero eso pedí en dos ocasiones.

Como veran, mis sueños son algo extraños y a veces, dificiles de comprender.

Espero que dejen su respectivo comentario.

x)

- ¿Qué tema vas a coger?

- El del matrimonio gay...

- ¿Eres gay? / No era la primera vez que descubría que alguien era homosexual con este asunto.

- Sí / Dijo, con sonrisa pícara

- Pues yo soy medio bisexual... / Le dije como celebrándolo mientras ya me alejaba de él.

Acabó haciendo la presentación sobre "Padres solteros".

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Pasaron los días y nuestra relación se fue haciendo más estrecha. Tonteábamos. En clase le hacía discretamente bromas para poner en evidencia su/nuestra condición... Sospechábamos de que el profesor del primer bloque también era gay. No es que sea determinante, pero me acompañó una vez al lavabo a beber agua del grifo. Nos traía a todos de cabeza por su simpatía mezclada con un punto de inocencia. A la hora del descanso, él y yo nos fuimos a hablar con el profesor, sentados en un banco. En un momento dado, el profesor nos dijo que estaba viviendo con su novia y que iban a tener un hijo.

Aquel aparte en el patio había producido sospechas en el resto de la clase. A la hora de la comida me interrogaron. Me sacaron que yo era bisexual, la situación del profesor y la homosexualidad de mi compañero (aunque no llegué a afirmarlo en ningún momento).

Lo más curioso, es que yo no había tenido relación con ningún chico antes. De hecho, pensaba que las bromas que alguna vez hacía a chicos de mi clase no eran más que eso, bromas. Pero aquellos días mi visión fue cambiando. En Chueca ya no miraba de la misma manera que el primer el día.

Continuamos compartiendo. Su musica, juegos con más contacto, guiños, conversaciones... Me preguntó por mi habitación y yo se la dije, no sin advertirle que en la ciudad estaba con ella.

Habíamos intentado quedar con aquel profesor. A pesar de lo que nos contó en aquel aparte, seguíamos creyendo que al menos sería bisexual o que le gustaba jugar. Yo le dije que no podía ir de fiesta con ellos, por ella. Ví que la actitud del profesor cambió cuando lo dije. "No me acuerdo de mi número español". Y él le dio el suyo. Se lo apuntó en un papel. Esa noche me lo encontré en Chueca, yo iba con ella. Se la presenté. "¿Te ha llamado?" "No..."

El último día parecía que el profesor ya empezaba a sospechar algo. Regaló a las chicas una bolsa (de las de regalo) con, creo, un chupa-chups y a nosotros dos una libreta de Marilyn Monroe. En la despedida nos dio un abrazó. Él, además, le dio un beso. "Un beso" le dijo él. "Un beso" le replicó, medio extrañado medio sorprendido, con ese acento londinense. Yo intenté darle un beso también, pero la geometría del abrazo no me lo permitió.

Me invitó a su habitación. Allí quise darle yo un beso en la boca, como despedida, pero no me dejó. Se lo dí, me lo dio, en la mejilla. Además de un abrazo. Entonces se abrió a mí. Me dijo que estaba cansado del mundo gay. Que había una chico de Madrid del que había estado enamorado desde hacía un año y que no le había llamado, sabiendo que él estaba allí. Estaba cansado de que todo fuese tan promiscuo, de que sólo fuese sexo. Rollos. Que los gays se creyesen mejores por su condición, que debería ser algo normal y punto. Él era un romantico y deseaba poder enamorarse, y que se enamorasen de él. No le gustaba que cuando se movía por el ambiente los tíos le tocasen el paquete, o el culo porque sí, porque era lo normal. No. El quería vivir el amor siendo gay. Pero en sus 20 años la experiencia le decía que encontrar aquello que él buscaba era un imposible. Por eso había hablado de la adopción por parte de padres solteros. Porque quería tener un hijo a pesar de todo.

Salí de su habitación algo triste. Me preguntaba si aquel no sería también un problema que lo abarcaba todo. Cuando ella me comentó, más tarde, aquellas historias con mi conocido, me acordé de él. Sentí incluso un punto de enamoramiento, de añoranza. Ya no le vería más.

Me decías que te daba morbo, que en aquel momento querías follártelo. Él te contaba que había estado en un cuarto oscuro, que en la cama era un animal salvaje, te quiso hacer creer que era licenciado en varias carreras cuando nunca pasó del primer curso (la importancia de esto residía en la mentira, no en el hecho)...También decía de mí que yo era frío y pragmático, que me conocía bien y que jamás me enamoraría de ti, que me olvidases. Cuando me lo contabas, yo tenía ganas de vomitar. La historia era suerralista hasta el extremo. Él, tú... Y yo por medio sin saber nada.

No me dolieron las palabras sino las actitudes. Que una persona a la que yo considerba "pura" (capaz de tener ideas propias y defenderlas) no fuese otra cosa que un sótano de mierda me hirió. No por él, ya que su ego crecido había hecho que me distanciase, sino por todos. Ahora me resultaría más difícil confiar en los engreídos, en los prepotentes, en los vanidosos por muy puros que se manifestasen.

Hablé con él hace unos minutos. Me dice que tenga cuidado contigo, que estás loca, que eres inestable, que jamás se hubiera encontrado contigo. En una conversación que me has pasado de hace unas horas te habla de quedar, a pesar de todo, para echar un polvo contigo. Más mierda, más falsedad, más mediocridad.

Te dije que no te llamaría novia. Que era una forma de vulgarizar el amor, y yo no quería. Porque la terminología social está acompañada de la mediocridad. Y estas discusiones son una forma de esa mediocridad. La misma que atacaba el conocido en cuestión y que ahora él ha producido. Yo no quiero nada de eso. Sólo quiero besarte, leer tus ojos, caminar hacia donde el viento nos empuje. No quiero caminar por las arenas movedizas de la mediocridad. No quiero saber nada. Odio al odio.

Rebeca Jiménez - Despertarme contigo

"Sólo quiero ··· despertarme contigo" cantaba Rebeca Jiménez a unos metros, mientras tú estabas sentada sobre aquella fuente de la Plaza del Rey, de noche, en Chueca, y yo te abrazaba, de pie. Tu cabeza apoyada sobre mi pecho. Mis brazos alrededor de tu cintura y de tus hombros. Susurrándote el estribillo.

Minutos antes, tú no entendías que veía yo de especial en una cantante a la que ni tan siquiera había escuchado. Te explicaba que no podía ser casual que actuase allí, en mi barrio favorito, en aquellos días en los que caminaba por las calles de Madrid cogido de tu mano.

"Sólo quiero despertarme contigo" pensaba, escuchaba.

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Sábado - Cinco de Julio (2008) - 18.55

Llegábamos tarde. Tenía que embarcar en pocos minutos. Allí, ante el control de seguridad, nos abrazamos. Te deshiciste en lágrimas. Te apretaba fuertemente contra mí, te decía que pronto nos veríamos. Te decía también que aquellos días nunca los podría olvidar, que por fin, después de tantos años, te había conocido, había conocido quien realmente eres y que por ello te amaba.

No podíamos separarnos. A cada intento sentía yo el impulso de volverte a abrazar y besarte. De sentir tus labios, tu lengua, tus manos, tu culo, tus brazos, tu espalda por última vez. Tu última sonrisa, tu mirada alegre y profunda. Quería besar aquel vientre del que tanto te quejabas y que yo tanto adoraba.

Te fuiste, miraste una sola vez hacia atrás, como antes te había dicho.

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Al cruzar el control de seguridad me dí cuenta de que me había olvidado la visa en aquella máquina del metro. Deshice el camino. Corrí por toda la T4. Y logré embarcar en el último momento. Una vez en el avión, una chica, con un color de piel parecido al tuyo, portaba un reloj rosa (ese color que yo odio y que tú adoras) en su muñeca. Podía ser tuyo. Podrías ser tú, pero no eras. Y cuando entendí que ya a mi lado no estarías ni entonces ni en las tardes que vendrían, sentí un oscuro vacío en mí. Sentí angustia, agonía. Quería morir. Y no pude evitar intentar llenar ese vacío con mis lágrimas. Pero no servía de nada. Tú ya estabas lejos. A pocos metros en el mapa, pero a un abismo de mí.

El cerebro que se desbordaba de sus orejas y de su cabello era particularmente interesante, sobretodo cuando sus ojos decían más de lo que uno pensaba o esperaba. La magia de aparecer regalos en sus manos, las risas incontrolables que saltaban en las bibliotecas de filmes, los dientes extraños que casi nunca se asomaban en su rostro, las largas caminatas arrastrando mis pies y las medias de colores que nos hacían crear personalidades paralelas eran capítulos absurdos y encantadores de lo que fue (y de lo que aun es) nuestra historia como uno y uno.

Lucypher é um amigo das antigas, é ateu, humano, não possui unhas de cabra, cauda ou chifre, acho eu, tem um nome de "batismo" como todo cristão católico que se preze, é um nome estranho eu sei, mas tem. E até trabalha em um colégio católico, para demonstrar que não pode viver longe dos homens de batina, ou pessoas de batina.

No fórum da inter.net nos metíamos em discussões intermináveis sobre religião e futebol, assuntos que muitos preferem não tocar em uma discussão civilizada, mas esse era o nosso pão de cada dia.

Espero que voltemos à procurar briga em outros fóruns qualquer dia desses.

I. Primer baño del verano. Con mi bañador cK sin estrenar del año pasado. Y primera sesión de sol. No es que me apeteciera mucho, la verdad. Pero ya que había que ir al findemundo, pues por lo menos lo aprovechabamos.

II. Estaban los titos y tuvimos ‘buey’ para comer…además de otras cosas. Y mira tu que yo soy demasiado fino para andar con los dedos. A mí que me los pelen.

III. Volvimos prontico. Tenía cosas que hacer…Me he leído mis sanfermines del año pasado. En el blog viejo…Buff cuantas cosas, cuantos recuerdos. No se si seré capaz de superarlo. Tendría que ir con prejuicios 0, pero no se yo…

IV. Se que no es mío. De nuevo un texto que no es mío. Pero refleja tan bien lo que siento en este momento…que lo copiaré integro. Y al que no le guste…pues que no lea¡¡¡¡ ea¡¡¡¡

“Por fin, después de 365 largos días con sus respectivas noches, ha llegado la fecha más esperada por muchos pamplonicas. Nada es normal en un día como el de hoy, en el que acostumbramos a levantarnos pronto para poder lidiar de la mejor manera con la interminable lista de asuntos pendientes que nos produce una extraña sensación de agobio y emoción, que nos acompañará a lo largo de toda la jornada.

Hoy todo es diferente, también la noche, que suele ser breve, y por lo general, extraña (…).

Antes de acostarnos llevaremos a cabo el ritual de preparar y ordenar la ropa blanca que junto al pañuelo y la faja roja nos identificará y nos mimetizará a lo largo de los nueve intensos días que se avecinan. A pesar de que la fecha de mañana esta marcada en rojo en el calendario, será el único día del año que aun estando liberados de nuestros quehaceres laborales, pondremos el despertador muy temprano para no llegar tarde al almuerzo mas esperado.

Esta noche muchos pamplonicas nos despertaremos varias veces y repasaremos que todo esta preparado. Las singulares emociones que caracterizan noches como las de hoy, mas propias de los mas pequeños, siempre me han llevado a relacionarla con las intensas vísperas del día de Reyes vividas a lo largo de la infancia. A pesar de que hoy no pasará la cabalgata ni se espera que los tres monarcas mas famosos, visiten nuestras casas, esta noche disfrutaremos de experiencias que nos resultaran familiares.

El cinco de enero, como el día de hoy en Pamplona, no es solo una jornada de mucho ajetreo e intensidad ante la inminente llegada de sus majestades, sino que antecede a una noche muy especial (…)

A pesar de que la atrevida adolescencia nos convierte, sin avisar, en actores secundarios de las mágicas noches de Reyes, nos descubre a muchos pamplonicas, también sin anuncio previo, la emocionante noche del cinco de julio (…).

Esta noche seremos muchos los pamplonicas que viviremos una de las dos noches mas esperadas del año, que curiosamente el caprichoso calendario las ha fijado de forma equidistante con un intervalo exacto de seis meses. ¡Es cinco de julio, es noche de Reyes!¡viva San Fermín!”

Gracias a Ignacio Sarria. Se me pone el corazón en la garganta

Carlos Gardel_ noche de Reyes

Bueno pues aquí está este pequeño relato que no es muy largo, pero lo escribo por si Grace tiene nostalgia de la historia y le apetece leer algo este verano.

LEER EL CAPÍTULO

Se miraba al espejo y no se veía a sí misma, o al menos ya no encontraba a la chica que había sido un tiempo atrás. Ya no era esa joven rebelde de pelo negro que escandalizaba a la ciudad con sus actos vandálicos, no, ahora Paige Woodard había crecido emocionalmente, y había comprendido que la vida no era un juego y que más le valía andarse con cuidado si no quería hacerse daño. Había visto cómo su hermana había pagado por los errores que ella había cometido, y aunque no dejaba que su sentido de culpa la deprimiese más aun, intentaba entender que debía vivir la vida que su hermana no había podido vivir. Para Paige, aquel año iba a ser un año de transición, pero también sería el último año de instituto.

Tenía 18 años e iba a terminar el instituto para pasar a la universidad, aunque antes debería hacer los exámenes de selectividad, para los cuales había estudiado más que nunca. Era irreconocible, y realmente el que hubiese estado estudiando día y noche durante semanas demostraba que ya no era la misma Paige. No, había cambiado, y ese cambio pudo llegar después del incendio o después de haberse desecho de un cadáver.

Nada de eso importaba ya. Lo que realmente importaba era que ese día haría el examen más importante de su vida hasta el momento. Había decidido hacer la carrera de Arte Dramático en la Universidad de Equesville a pesar de que su sueño era haberse marchado a Juilliard en New York, pero sus padres… o mejor dicho su madre, no estuvo de acuerdo con eso, porque pensaba que la decisión de su hija de hacerse actriz era algo pasajero y que en realidad seguía siendo la  misma niña traviesa que siempre. Pero no lo era. Y siempre que su madre le recordaba todas las cosas malas que había hecho en su adolescencia, el sentido de culpa se hacía recíproco, porque Paige le decía que ella al menos no había matado a un hombre.Así que tuvo que conformarse con ir a la Universidad de Equesville, pero al menos estaría con sus amigos, a los cuales adoraba (en especial a Rory, con quien tenía una gran amistad). La verdad era que entre estos dos amigos siempre había habido una cierta química. Paige siempre se había sentido atraída hacia él, y más de una vez, en su época de niña mala —como decía su madre—, le había ofrecido tener sexo con ella. Él siempre la había rechazado, pero después de haberla ayudado a tirar un cadáver al lago, Rory no podía dejar de pensar en Paige una y otra y otra vez, y sus pensamientos se convertían en obsesión. Además, Paige se aprovechaba de los problemas que Rory tenía con su novia Amy para acercarse más a él.

Aquella mañana Paige estaba más nerviosa que nunca, y por eso a penas pudo dormir como era debido. Se despertó cuatro veces a lo largo de la noche, y cuando llegó a la conclusión de que no podría dormir decidió darse una ducha y empezar a prepararse. Dos horas después bajó a desayunar, en donde descubrió que su padre había colgado una pancarta en la cocina para animarla, mientras que su madre la miraba con desprecio. Siempre era así en casa de los Woodard: el Sr. Woodard dándole ánimos a una hija que finalmente era tal y como él siempre había querido que fuera, y la Sra. Woodard enfurecida, porque ése era su papel, y porque era imposible de que esa mujer encontrara la felicidad, o al menos el modo de hacerle sentir mejor a su hija.

            —Espero que te salga muy bien, hija —le animó su padre mientras le dejaba el desayuno en la mesa.

Mientras tanto su madre tomaba una copa de vino para desayunar y leía “The New York Times” pensando en cuántas horas faltarían para tener que ir a hacerse la manicura. De repente, miró a su hija y como de costumbre se le ocurrió criticar algo de lo que llevaba.Paige se había puesto unos pantalones vaqueros ajustados, una camiseta larga y unas converse negras. Pero no era por su vestimenta por lo que le criticaba la Sra. Woodard, no, sino que más bien le criticaba su nuevo pelo. El día anterior se lo había teñido de moreno y se lo había cortado hasta los hombros más o menos. La verdad es que Paige nunca se había sentido más guapa, y tampoco recordaba un momento en el que su pelo le hubiese gustado más. Aun así, la Sra Woodard dijo:

            —Querida vas a acabar teniendo el pelo como la bandera de los gays. —Entonces cambió por completo de tema y anuncio—: Por cierto, hoy he visto a unos de esos en nuestra calle, aquí. ¿Se lo pueden creer? Porque yo no. Gays en Equesville. Es más raro que ver a Wilbur McDaniel con su familia.

            —Mamá, no es raro ver gays en Equesville, ¿vale? Serán vecinos nuevos, y luego iré a visitarlos. —Paige se levantó de la mesa, porque no quería pasar más tiempo con esa despreciada mujer y terminó diciendo—: Y espero que la próxima vez se te ocurra una crítica mejor hacia mi pelo, mamá.

Paige se marchó y dejó a su madre boquiabierta y a su padre con una sonrisa en el rostro. Por fin se sentía orgulloso de su hija.

En el momento en que Paige abrió la puerta se encontró con que Will McDaniel le iba a llamar al timbre. Paige le sonrió y Will le devolvió la sonrisa. Se quedaron mirándose un rato y finalmente se dijeron «hola». Paige se acercó a Will y le besó en la boca. Se estaban besando mientras la joven intentaba cerrar la puerta de su casa.

Cuando finalmente sus labios se separaron, se subieron al coche y se marcharon a hacer el examen de selectividad.

                                                                       2

Paige estaba haciendo el examen cuando de repente vio algo. No estaba segura de qué era aquello pero no le gustaba en absoluto.  Era una especie de alucinación, pero sin duda aquel era el peor momento en el que podía tener una alucinación. No le gustaba en absoluto. Era como si todo el mundo se hubiese congelado, una inmensa niebla hubiese cubierto la sala y un grupo de personas estuviesen mirándola. Se pegó un buen susto, pero sabía que si gritaba, que si hacía el más mínimo indicio de que estaba viendo algo, la tomarían por loca, o el profesor pensaría que Paige había vuelto a ser quien solía ser y no había estudiado.

Así que se mantuvo callada, no dijo nada. Y escucho a lo que su alucinación tenía que decirle. La alucinación, por supuesto, había tomado el cuerpo de su hermana. Era la hermana desaparecida de Paige, Valerie, la que estaba frente a ella, semi-desnuda.

            —Supongo que hiciste las cosas tal y como mamá te dijo,

                                                                      Paige

pero no debes hacerle caso nunca más, ¿me entiendes? Es una mala persona, y más te vale que no le hagas caso. Ella debe pagar por sus pecados. Sabe mucho, más de lo que tú te crees, y forma parte de una compañía llamada Golden Dreams. Pero mamá no es más que una marioneta de una conspiración aun mayor. Y tú, al igual que tus amigos estáis dentro,

                                                                       Paige

y no podréis salir nunca más. Sois parte de un pequeño juego. Lo peor es que todas las personas que os rodeen estarán dentro del juego también, y esas personas sufrirán. Por suerte yo ahora estoy muy lejos,

                                                                       Paige

pero si quieres encontrar respuestas a todo lo que va a pasar en los próximos años, si quieres saber por qué estás teniendo esta alucinación conmigo y mis amigos —entonces de entre la niebla aparecieron tres personas más, dos chicas y un chico—. Estos son mis amigos: Aaron, Grace y Madeleine. No somos todos los que sabemos qué está pasando, pero dentro de unos años conocerás a gente que sabrá lo que está pasando,

                                                                       Paige

Ya sabes, si quieres encontrar respuestas tienes que aparecer por Quelaiha Chiutla, también conocido como El Andén De Parada. Allí es donde encontrarás alguna respuesta a tus preguntas.

De repente la imagen de su hermana desapareció por completo y pudo continuar haciendo el examen, y entonces a su mente volvió otra frase: en el lago acaba el viaje.

                                                                       3

Salió del examen bastante satisfecha, pensando que lo había hecho perfecto, o al menos lo suficientemente bien como para que la aceptasen en la universidad. Estuvo esperando a sus amigos, pero cuando vio que Rory y Amy se marchaban juntos, le entraron ganas de irse con su novio Will (con el que llevaba saliendo unos meses) y hacer el amor. Dios, tenía ganas de tener el mejor sexo de su vida.

Al final salió Will, y Paige le advirtió que quería hacerlo en el coche, en un lugar apartado, donde fuera, en cualquier lugar, pero que tenían que tener sexo en el coche. Y entonces se le ocurrió el sitio perfecto al que podrían irse a follar: el lago. Will condujo siguiendo las directrices de Paige y llegaron hasta un bosque oscuro, y al final encontraron un lago. Aparcaron el coche y Will empezó a meterle mano. Paige le abrió la bragueta y metió la mano.

De repente Will se le quedó mirando a los ojos y vio algo. Había algo en sus ojos que nunca antes había visto. Brillaban de una manera tan estremecedora que Will descubrió que en realidad era porque algo se estaba reflejando en los ojos de Paige: algo que venía del precipicio que estaba al otro lado del lago. Will miró a la pared del precicipio mientras Paige bajaba su cabeza hasta la bragueta de su novio. Algo estaba pasando en esa pared. Era como si hubiese empezado a brillar. Y entonces apareció una pequeña caseta en medio del lago. La casa flotaba de la nada. Will tuvo tanto miedo que perdió la erección, arrancó el coche y salió de ese lugar sin darle ninguna explicación a Paige.

Paige solamente se quedó un poco asustada, incluso sorprendida, y pensó que a lo mejor a su novio no le apetecía una felación en ese momento, pero la verdad era que pensaba que a él no le gustaba ese lugar.

                                               continuará…

Extremoduro, Dulce introducción al caos

Ya dejé está canción hace unos meses, cuando la escuché por primera vez. A la primera escucha me dejó sin palabras. Hoy la he vuelto a escuchar y es que no puedo dejar de ponerla una y otra vez. Ahora que el tiempo sólo puede ir adelante y no puede volver atrás, ahora que sólo se puede ir hacia el cambio, hacia algún lugar, ahora que ya no puedo estar parada, esta canción vuelve a encontrar más sentido. Ahora que todo acaba o todo empieza. Ahora que la racha de viento nos despeinó por fin. Ahora que ya se ha roto la cadena que ataba el reloj a las horas, ahora que somos flotando dos gotas. Ahora que me agarro a la cola del viento y sólo puedo dejarme llevar y volar. Ahora que ya no puedo quedarme quieta.

Ahora que todo empieza o todo acaba. O todo acaba de empezar.

He estado pensando en el tiempo, en esa cadena incorpórea que condena a toda la existencia pero que a la vez no existe. Todos los humanos estamos condenados a desgastarnos en el fluir del tiempo, a envejecer, y eventualmente (esperemos) morir.

Lo divertido del asunto es que el tiempo como dimensión física está casi comprobado no existe o no tiene efecto, en cualquier proceso de velocidades, aceleraciones, o cualquiera de esas cosas que aprendemos en el colegio y se nos olvidan, realmente no importa la dirección en que se desenvuelve el tiempo. ¿Será el tiempo una maldición auto-impuesta?.

No puedo evitar ceder ante la tentación de recordar, comparar mi "hoy" con mi hoy de hace un año, tales comparaciones prueban ser más dolorosas cada vez, cada año hacia atrás resultó un estado más placentero que el presente, y el futuro se muestra como una incógnito que ahoga. Tendrá razón el sabio que dice que quien añora sus tiempos pasados tiene que suicidarse.

Encuentro interesante los elementos de la nostalgia, canciones que forman una biblioteca de remembranzas, sonidos que me recuerdan a épocas que fueron hace tanto que me parecen ayer, de hecho son increíblemente similares al día anterior, pero en términos de contexto creo que cada día es otro mundo.

El tiempo no existe, pero nuestras memorias son vigentes, dormir hasta tarde en la universidad, reírme en el colegio, pero el presente es un calvario hacia la nada del futuro, es extenuante.

Y si no fuera poco hay que luchar en contra de la corriente del universo que gira hacia adelante con una fuerza que los científicos juran no existir. Hay que dividir 24 horas entre unas 8 que son tiempo muerto para dormir, unas dos horas diarias para actividades varias y lo que queda entre dos vidas: la que tiene que ser y la que quisiera ser. Tan freudiano.

Los viejos con suerte ven atrás y observan una colección de logros, los jóvenes que se sienten viejos vemos a lo pasado y vemos un vacío reconfortante, yo veo una cama acogedora hasta las 11 de la mañana.

Tenía seis años (soy el de azul a la izquierda) y no entendía por qué siempre me tocaba compartir plato y trozo de tarta con mi primo Andrés. Los dos teníamos la misma edad aunque él siempre me recordaba que era mayor porque había nacido cinco meses antes, a mi eso me fastidiaba muchísimo. Por aquel entonces ser mayor que otra persona era una de las cosas más importantes de las que podías presumir.

Aquella tarde se celebraba el cumpleaños de Adriana, la hermana de Andrés. En todos los cumpleaños se abría la mesa grande, se ponía un mantel que sólo se usaba en ocasiones especiales y todo se llenaba de vasos y platos de plástico.

-Luego se recoge más fácilmente y no hay que fregar –decía mi abuela que siempre tenía soluciones prácticas para todo.

Recuerdo el olor a tortilla de patata, a mejillones, a jamón recién cortado, a queso, a los diferentes perfumes de mis tías. Cuando llegaba el momento de apagar las velas todos los niños nos agolpábamos detrás del que cumplía años, soplaba las velas y posábamos para la foto. Después se volvían a encender y soplábamos todos juntos.

Cuando acababa de comer la tarta todos iban a jugar a las habitaciones pero yo me quedaba en el salón con mis pasatiempos individuales. Solía contar cosas absurdas como el número de personas que llevaban gafas, el número de veces que estaba fotografiado en los cuadros de la pared del salón de mi abuela o el número de trozos de tarta que mi primo Raúl se había comido.

Hoy vuelve a ser el cumpleaños de Adriana, tenemos dieciocho años más y todavía seguimos soplando todos juntos las velas de la tarta.

Ya no soy el hombre de la pasión helada;
ahora yo soy ése que sabe lo que siente;
ya le doy valor sólo a cada día presente
y a mi alma que está de ella enamorada.

Enamorado sé que mi vida sin ella sería sólo un abismo;
sin ella aun con muchas riquezas no tendría yo nada
ni podría jamás sentirme en el mañana como el mismo.

El ejemplo que me viene a la mente es "actual". En español "actual" es referido a algo que ocurre ahora o dentro de un margen de tiempo corto. Pero en inglés "actual" es usado para decir algo así como "de hecho".

O sea, para decir "de hecho, preferí quedarme", se podría decir "actually, I prefered to stay". O si la querés más precisa, para decir "mis verdaderos sentimientos por ella" lo podés decir como "my actual feelings for her".

O sea, el "actual" en inglés es como un "en realidad" o "realmente" o "de hecho". Más o menos así. No tiene nada que ver con la actualidad.

Hecho ese gran paréntesis, recuerdo que cuando la profesora del secundario decía que tal o cual palabra era un "false friend" yo lo traducía mentalmente como "amigo falluto".

("¡Esa palabra es un amigo falluto!")

Ella se sabía dulce. E inteligente, y no entendía porque todo el mundo le hacía ese vacío. No era justo.

Un buen día recibió una invitación. Parecía la típica fiesta de singles, pero con apodos raros. Ese día salió cantando de casa, y se dirigió hacía la dirección que figuraba en la tarjeta.

- Hola, ¿Cómo te llamas? – preguntó a un tipo extremadamente larguirucho que había al lado de la mesa del hall.

- Blandiman – le contestó por encima de su cabeza, como si no la viera, y se alejó mientras se colocaba la chapa con su nombre en su camiseta de látex.

Dio una vuelta por el salón pero no veía nada interesante, solo un montón de tipos raros que, para variar, no le hacían caso.

Notó que alguien tocaba su hombro y se volvió,

- Hola, me llamo Norman, ¿Qué tal estás?

Cuando se giró vio a un tipo normal, no era nada estrafalario, nada comparado con lo que andaba por allí. Parecía agradable. Mejor pensado, agradable era un adjetivo que lo definía perfectamente.

- Hola. Estoy un poco nerviosa. Es la primera vez que vengo a una reunión así.

- Yo también. Hasta ahora no me habían invitado nunca.

- A mi tampoco – empezó a alegrarse de haber ido - ¿y a que te dedicas?

- Soy investigador privado. Bueno, trabajo para unos detectives, me dedico a la vigilancia a corta distancia. Nunca me ven.

- Entiendo lo que quieres decir. A mi me pasa constantemente. Sólo que a mi me molesta que me ignoren. Sobre todo en el trabajo, soy bibliotecaria.

- Bueno, así te dejan tranquila. Yo estaba harto de que se metieran conmigo. Aunque en el colegio siempre ganaba al pollito inglés – recordó con sonrisa nostálgica.

- Pero yo si te veo. Y te veo muy bien – sonrío tímidamente y miró hacía el suelo.

- Ya, es que yo solo desaparezco cuando me pongo nervioso…

Cuando ella levantó la vista Norman había desaparecido. Esperó unos minutos por si reaparecía pero no volvió. Al rato de estar dando vueltas por el salón sin que nadie le hiciera caso salió a la calle rumbo a su casa.

- No es justo, para alguien que me gusta... también es invisible emocional.

Hacía varios días que no publicaba nada, realmente por falta de ganas de escribir y por falta de tiempo. Pero bueno, es algo que ya pasará. Mientras tanto les cuento que he estado durmiendo menos de lo normal, enfermándome por horas, cosas raras que me pasan, saber qué onda. A veces no entiendo qué me pasa, ayer pensaba en (espérenme, entró una llamada...) pues, pensaba en lo bueno que es salir de tu burbuja. Por mucho que pueda doler, por muy "traumatizante" que pueda, es bueno, siempre es bueno un cambio de ese tipo. Hay gente que toma las cosas de distinta forma. Habemos unos débiles que pensamos en escapar de tanta mulada, del trancazo de realidad, escapar de la realidad. Habemos algunos fuertes que le hacemos huevos y nos quedamos a enfrentar lo que venga. Habemos algunos que somos medio de uno y medio del otro. Habemos algunos que seguimos viviendo dentro de la burbuja, y otro que estamos fuera y  quisieramos estar dentro de ella.Y así puedo seguir todo el tipo de casos que hay.

Lo que realmente importa no es el hecho de recibir el golpe, sino de entender el por qué y cambiar lo que se tenga que cambiar, o por lo menos mejorarlo.

Solamente, un día más en la oficina.

Saludos.

Hace unas semanas, en uno de esos fines de semana acabé en un pequeño club que han abierto hace poco, un local estrecho y oscuro que hasta hace poco era un top-less, y que parecía que no había renovado mucho la decoración desde entonces...  había visto por internet que un grupo de Barcelona, MÜRFILA, iba a presentar su nuevo disco, no los conocía de nada pero la crítica era buena, así que después de tomar unas cervezas por los alrededores entramos en el garito en cuestión, el Dub Club.

Al fondo del local estaba el escenario, iban a empezar enseguida y había bastante gente apiñada en las primeras filas, lo que impedía ver a la cantante, una auténtica pin-up de los años 50. Pedimos unas cervezas y nos quedamos cerca de la barra hasta que empezaran. Y arrancaron, yo no conocía ninguno de sus temas, pero era uno de esos grupos que en directo se crecen, tenían fuerza y me gustaron las letras que estaba oyendo, (no tenía tan mala acústica aquel garito). Intenté acercarme todo lo que pude mientras el grupo tocaba la última canción de la noche “Me pones” que reproduzco abajo, todo el público pegando botes y coreándola, fue lo mejor de la noche. Acabé comprando el CD que ahora mi hija bailotea por toda la casa (aunque no pille la ironía de las letras y me esté preguntando todo el rato que quiere decir).

Si alguno tenéis la ocasión de ir a verla, pasareis un buen rato.

La canción, toda una declaración de intenciones.

Ya se que suena tremendista, pero hoy el día se podría haber calificado de "lunes horribilus", porque si ya son duros los lunes de por sí, (sobre todo, después de pasar dos resacas, la del sábado y la del domingo), cuando solo deseas encender el ordenador, tomarte el primer café mientras echas un vistazo a la prensa digital, mientras esperas que se bajen los correos (a ver si hay suerte, y hoy me ha escrito), sonreír con el chiste de Forges... abres la puerta y ya sabes que algo va mal, caras de aburrimiento y periódicos gratuitos abiertos sobre las mesas, el sistema informático estropeado, y el obrero que está "rematando" la reforma desde hace 3 meses que se llevó las llaves y no podemos entrar en la cocina a hacernos un café, ese mismo obrero que no acaba, el que dice todos los días "mañana estará todo terminado, seguro", 3 meses sumida en el caos, zigzagueando por todos los despachos para encontrar los papeles, todo cambiado de sitio, que parece que juguemos al escondite... y no puedo hacer nada, todas las tareas del día paralizadas, y tengo tanto trabajo atrasado...

Intento ser positiva, "aprovecharé para hacer gestiones" pienso ingenuamente, así me dará el aire (que por cierto hoy sopla helado y con fuerza 7 como mínimo) y no me acuerdo de la huelga hasta que estoy abajo, en el metro, atrapada entre la masa e intentando entrar en el vagón, no cabemos y por supuesto, de las cuatro personas que se tienen que quedar fuera yo soy una de ellas (no me tocará la lotería en vez del brazo del revisor de la FGV), así que espero al siguiente, con paciencia y sin MP3 que también es mala suerte que se me haya olvidado recargarlo este fin de semana...

Decido volver a casa para comer, hacer un descanso, un día es un día, y el ascensor estropeado, pero debo subir, porque llevo cuatro bolsas de compra... así que tras una sopa de sobre (que me produce un atroz ardor de estomago) y unas sonrisas viendo a Ángel Martín y Patricia Conde me vuelvo de nuevo al despacho. La situación no ha cambiado, el técnico sigue peleándose con el servidor, pero creo que habrá que darlo por perdido (pienso en toda la semana de trabajo perdida...), además no funcionan los teléfonos... y huyo, acabo marchándome antes, mañana será otro día, seguro que algo se podrá arreglar, y si no, por lo menos no será lunes.

(...Y todavía quedan 4 días para el viernes...)