Falsos amigos - Tiago

É como se todo mundo do mundo ficasse feliz

Pensei em fazer aqueles bolinhos de chuva

Mas não tinha farinha em casa

E porque na embalagem de Maizena não se tem a receita da papa?

Então resolvi cantar uma música em inglês

Enfatizava a palavra que sabia a pronuncia pra impressionar

Daí vi que riram de mim enquanto lavava a louça

Deu vontade de falar que era tímido com os pequenos públicos

Mas em platéia mal-educada não se discute

Percebi que a felicidade então só seria completa se acompanhada com o deboche

Por isso temos na TV coisas ridículas engraçadas

E sempre soube que Polishop vende como água mas não o faz rir

Depois mandei o pessoal que estava na minha casa

Comendo da minha comida irem embora

Foram falando que nunca mais voltariam

"que humilhação, que horror!"

Também esperavam o que? Que tivesse um carrinho de pipoca?

E que servisse Ki-suco.

***

Alguém se tocou com a poesia do rapaz??? Conheço um monte de gente que se calaria com isso, valeu Tiago!!

TAMALINDA - Tiago

Ficar aqui

É lua

É destino?

É tua

É meu

Como se faz

Como é?

Tudo bem

Eu minto

Eu desinteresso

Eu fico

Mas, calado

Só.

ANJO

Jéssica Anjinha

Não sou de falar muito

Sou só uma estudante

Nessa hora nesse instante

Que ainda está por vir

Gosto muito de sentir

Com o meu coraçãozinho

Pelo menos um pouquinho

Perto, aquele que nos ama

Mesmo escondido, abaixado

Me envolvo em suas tramas

A minha voz é rouca

E eu ainda sou louca

Pelo Pombal em Chamas!!!

***

Que lindo!!! Adorei Jessica, espero que nos presenteie mais com suas palavras durante a semana e sempre que você quiser, um beijo!!

"Me empolguei!!! Quando entro no mundo das letras não escapo nunca mais... sabia que a poesia da espera me lembrava alguma coisa, abri um livro de um autor desconhecido que me dedicou este exemplar na minha mão quando eu era criança e, pronto foi bem na página. Então vou divulgar o Raymundo Diniz aqui pra vcs do blog, um senhor que só vi uma vez numa infância distante e mesmo assim incentivou meus poemas me dando os dele." (Carolina)

Espera

Do princípio ao fim

Tudo é espera

Da hora do nascer

Ao momento de morrer

Espera das horas tangíveis

Compreensíveis

do professor na escola

Prova

espera da cola

Da namorada

Doce

Ansiosamente esperada

Do encontro marcado.

***

Por favor se empolgue mais vezes hehehehehehe....

Poesia de Internet - Carolina

Como eu me vejo?
Pelo espelho.
Esta imagem invertida.
Que ninguém mais vê.

Eu mesma?
Aí já não sei.
Nem vocês.
A imagem que vêem.
Eu tento enfeitar.
Pra que vocês possam gostar.

***

Vixe!! Essa foi mermo pra o pessoal do orkut!!! Valeu.

Hummmm... acho que o próximo "evento emocionante" são as eleições, ou estou errado??? Mais um evento circense para as pessoas ocuparem seu tempo, não vou mentir, eu não consigo acompanhar uma palhaçada dessas tão de perto, a chave de ouro que abriu essa temporada de caça foi o vacilo do meu amigo Paulo, acho que já tenho uma idéia das presepadas que virão por ai, resta a nós esperar.

No mais, deixo vocês com a genialidade do meu amigo e nosso comentarista-repentista Antonio Cancão, na Poesia Na briga de duas mulher só se vê pena voando!! Kkkkkkkkk...  

NA BRIGA DE DUAS MULHER

SÓ SE VÊ PENA VOANDO

I

Pombal ta numa disputa

De duas primeira dama

Só num sei a quem engana

E nós no meio dessa luta

Eu to vendo feia conduta

Muito eleitor brigando

Música feia tocando

No ouvido de quem num quer

Na briga de duas mulher

Só se vê pena voando.

II

Ô negoço aputaiado

Essa tal de campanha

Na rua muita piranha

Em nome de deputado

O marido sepultado

Com foto em todo canto

O seu nome abanando

Nas esquinas qualquer

Na briga de duas mulher

Só se vê pena voando.

III

O mais feio que vejo

É os seus apoiador

Inventa pros doutor

E engana os sertanejo

A raiva que eu trovejo

Só com rima vou cortando

Os eleitor tão aboiando

No curral que eles quer

Na briga de duas mulher

Só se vê pena voando.

IV

O defunto ou o deputado

Em qual você vai votar?

Se quiser me escutar

Estarei no meu roçado

Cavucando meu arado

Talvez eu vote em branco

Esse sim é que é o santo

Mas se você não quiser

Vote em qualquer mulher

Tu vai ver é pena voando.

Nos estamos preparando para el proyecto de memoria. Llegué a un extracto de un documental de Claudio Mercado que se llama "Cantando me amaneciera" (2007). Ya hace cinco años había visto otra realización suya sobre uno de los Guitarroneros de Pirque, don Chosto Ulloa, en realidad ya no tenía muchos recuerdos sobre él, pero hoy vi ese pedazo y me dio algo profundo.
Además de que las décimas son algo que todavía me cuesta hacer,  o sea, no las hago de forma natural y fluida como otro tipo de versos, me vino un recuerdo muy grande de mi (bis) abuelita la cantora, la Carmen Rosa.
Si no fuera por ella, nunca habría cantado mi madre y nunca habríamos cantado ni mi hermano ni yo. Le debemos eso, le debemos hartas cosas. Que mi hermano se molestara cuando le tomaba la guitarra y se la dejaba traspuesta, "siempre me la desafinaba", dice. Que yo me animara a escribir, aunque ella no sabía y lo que cantaba lo sacaba desde la mente. Una vez le enseñé a escribir la letra "A", fue lo de menos, algo mínimo, porque ella nos contaba historias, ella nos cantaba otras tantas.
Al menos a mí, que pasé tanto tiempo cerca suyo y de la Mama, mi tía abuela. Muchas veces me sentaba en el suelo de su pieza, el suelo de madera y me arrimaba a su catre de bronce. La Carmen Rosa estaba acostada pero estiraba la mano y me rascaba la cabeza mientras me hacía alguna canción, suavecito con su voz ya medio quebrada, pero nunca me ha gustado tanto escuchar cantar a alguien, yo no saqué un timbre tan bonito, pero me arreglo con lo que obtuve. Sería malo malo no tener nada.
Me acordé más de ella con una historia de don Chosto sobre el diluvio universal. La Carmen Rosa no sabía leer, pero contaba la Biblia a menudo y sus relatos eran tan buenos. Hoy lo escuchaba a él y era el mismo tono, el mismo jugueteo, la misma forma de ver esas escrituras. Donde yo tantas veces he visto "una buena recopilación de relatos", ellos ven algo mágico, algo trascendente. Nadie con más fe. Mi abuelita me hacía canciones a veces, cosas para "mi niña", versos para "mi weñi", pero también había muchos versos para dios y yo en realidad si me sentí cerca de la divinidad cuando más chica fue por sus narraciones y observaciones que por el colegio y sus rituales fruncis.
Dios estaba ahí en el campo cuando arrancaba de una bestia negra, que sin duda debía ser satanás. (Osvaldo Ulloa dijo haberlo visto también, yo no puedo encontrar personas más sensibles y no puedo sentirme más mutilada en mis percepciones cuando los oigo hablar). O fuegos que por ahí andaban.
Y es que a nosotros nos ha costado un poco mantener vivo todo eso. Mucho Miami, mucha palmera, mucha gringuidad...

...Y mi hermano nunca fue a conocer para allá, pero yo sí y me quedó grabado para siempre. Que primero fuimos a Linares y en la otra cuadra de la casa del tío Beto había un potrero con un chancho suelto y yo entré en pánico. De ahí vino el viaje viaje, subimos por el Achigüeno (Achibueno en los mapas y la oficialidad) hasta el Pejerrey, y conocí la Vega, todos los lugares por donde la Carmen Rosa cantaba y en los que seguramente yo nunca cantaré. Con la Mama y con ella, y con gente que nos recibió y con el chivito que mataron para mí y que no quise comer porque vi cómo lo mataban.
Para qué hablo de la herencia perdida de mis primos, yo creo que ni quieren saber que salimos de la precordillera y ta. Mi primo ni siquiera quiere decir que es de este barrio, menos que su abuela anduvo entre las vacas. I don't like that... I don't know why can't they realize that makes us richer than other people and specially among the people they use to hang with, duh. (No creo que vayan a leerlo siquiera, no están muy interesados en la lectura ni en nada en realidad). Mi prima la más viva dice en su Facebook que nació en Melbourne y eso me dio al menos risa, no sé por qué les avergüenza, pero yo creo que ni son capaces de comprenderlo. Y estoy segura de que mi prima, la que realmente es gringa, se siente más afín con toda esta historia, aunque casi no la ha vivido de cerca.
Por lo que todo este asunto de la memoria de título creo que va a ser importante para mí. Con una muestra tan pequeña me quedé así, con todo picándome vivo adentro. Con la deuda que siento que tengo con mi abuelita, con que me aplico muy poco con las canciones, con mi canto y con el aprendizaje, con que tengo poca fe también y me pongo poco mágica, con que no tengo tanto corazón como debería para que ella no me encontrara na fiera.
Porque tengo todo lo que ella me dejó y hago tan poco con eso, porque tuve poca cabeza por mi poca edad para aprenderme las décimas que ella me cantaba, porque no todavía no aprendo guitarra y ha sido por pura pereza, porque siempre le digo que le voy a escribir algo a la Carmen Rosa y todavía no me sale. Y a ella siempre le salían los versos para regalarme. Es que yo quiero pasarle lo más bueno y me enredo, cuando sé que le gustaría lo más sencillo. A mí me gustaba todo lo que me cantaba y hasta hoy me enloquezco un poco cuando pienso que antes de morirse empezó a llamarme Carmencita y en mí veía a alguien que yo no era o alguien que yo no veía y que sí era. Y todavía ando buscando y por mientras no hago tanto, pero lo intento. Las canciones son una cosa, y ahora me di cuenta de que este otro trabajo será otra, pues con solo un poco me sentí de nuevo al lado de ella, sentada en el piso de madera arrimada al catre de esa pieza, con sus manos en mi mollera y alguna canción perdida que yo no le he escrito todavía.

Aluméame, aluméame,

estreliña da fortuna,

aluméame, aluméame

mentres que non sae a lúa.

Ilustración: Booke Dyer.