En España, la editorial Timun Mas publicó la trilogía "La Tribu de Uno" (de la que ya he hablado algo) y una serie de cinco libros conocida como "Penta Prisma". En USA, además, se publicó una serie titulada "Chronicles of Athas".

Cuando la editorial TSR se convirtió en la actual Wizards of the Coast, hubo muchos cambios en las publicaciones tanto de novelas como de juegos de rol, y la serie Dark Sun (Sol Oscuro) fue una de las más afectadas, ya que fue directamente cancelada.

Ahora la editorial americana ha decidido darle una oportunidad a este interesante universo publicando en una nueva edición (imagen) el primer volumen de Penta Prisma: "El Zigurat de Kalak", de Troy Denning.

Sin duda se trata de una interesante noticia ya que, de tener éxito, podríamos estar ante una nueva franquicia.

Disculpa esta es la última noche que nos vemos. Modales ante todo. Disculpa esto ya no puede ser. Ni se inmutó; cómo se va a inmutar si es una montaña, el dios tutelar de una montaña que bajó a culearme como dios manda. Pero se acabó. Una mujer blanca no puede padecer la humillación de los apus, para eso hay tanta chola. Entre tanto me calló la boca otro orgasmo y otro y otro; y una lagrima y el terror de siempre, la soledad de siempre. No te vayas, decía balbuceando entre sueños. No te vayas, entre los barcos hundidos del placer. No te vayas, muerta de frío. Desperté y vi esto:

¡Bastarda montaña!; ¡indio resentido!, ¡lo escribiste con tu propio miembro arrancado en mí pared!, ¡en mi propia pared!. Dejaste el rastro de tu sangre inmunda por toda la casa hasta el parque del frente donde estas tirado como todas las noches de mis pesadillas, desnudo e interfecto. Por eso lo del espejo, ¡inbeciles!, por eso sé que debajo de sus miradas humildes y resentidas hay una montaña o un río esperando humillar y enloquecer a una mujer blanca como yo. No lo lograrán.

Cusco 2008

Bei-Fang es un adolescente a quien su padre obliga...   TE RECOMIENDO

]]> http://peixesbanana.wordpress.com/?p=428 Sun, 07 Sep 2008 19:25:00 +0000 André Takeda http://peixesbanana.wordpress.com/?p=428 A pedido de um leitor do blog, publico aqui a minha história Fastfood, Lowlove. É um texto muito, muito velho. Na verdade, o que mais gosto nele é o título.

É a quarta vez nesta semana que Pedro come um x-calabresa com cebola e pouca maionese. Há outras razões além da fome das oito horas da noite: assistir esta menina, de uniforme branco, preparando seu sanduíche é algo apaixonante. Na segunda-feira, ele apareceu com a namorada sem graça e chata que odeia gordura, mostarda e ervilhas. Agora, está a sós com sua princesa de cabelos presos e touca, ela é toda sua. Com calma e experiência, como se já tivesse decorado todos os passos para fazer o x-calabresa, ela se move dentro do minúsculo trailer. Corta o pão, passa maionesa, catchup, mostarda, coloca ervilha e um pedaço de alface. Esmaga a calabresa com sua espátula, frita a cebola, polvilha um tempero cujos ingredientes fazem parte de um segredo guardado em família. Tem o luxo de até prestar atenção no noticiário enquanto espera o pão prensar. Enfim, ela diz:
– Um x-calabresa com cebola e pouca maionese...
Pedro levanta, pega seu lanche e não pode resistir:
– Uma Coca e seu nome, por favor.
Ela parece não entender.
– Como?– pergunta.
Sem jeito, ele responde:
– Uma Coca... e seu nome.
A menina sorri, não deve ter mais de vinte anos, limpa suas mãos no avental, suas unhas estão pintadas de um vermelho claro, combinando com o batom. Quase num sussurro ela fala:
– Luisa.
Pedro devora seu x-calabresa com cebola e pouca maionese em minutos. Paga e ao sair se despede de Luisa. Gostaria de ter mais fome.

Eu quero que você passe suas mãos repletas de gordura pelo meu corpo. Eu quero você completo, com todos os recheios que tenho direito, você me faz ter orgulho dessa profissão mal cheirosa. Amo seu cheiro, a cebola, o óleo, o perfume barato, o suor. Suas palavras são cheias de ironias, mas vejo algo em seus olhos que parece refletir nos meus. É esta paixão, Luisa, esta vontade de estar ao seu lado em qualquer lugar e lhe beijar com todo meu apetite e sentir seu gosto, al dente. Venha, Pedro, já não sou mais menina nem mulher, sou humana e preciso de você se remoendo dentro de mim. Estou no ponto, minha cozinheira particular. É hora de prensar nossos corpos, meu consquistadorzinho de meia-tigela, convincente e sincero. Eu não vou pagar. Me pague apenas com seus espasmos. Mais devagar. Mais devagar. Mais devagar. Me tempere. Me cozinhe. Me frite. Agora, me coma.

Pedro abriu o cardápio do trailer de Luisa. Com uma felicidade explícita leu: "Especialidade da Casa: X-Calabresa Com Cebola e Pouca Maionese".

Laura Iancu - Mirela (Povestea unei fete obişnuite)

A fost odată o fată obişnuită, pe nume Mirela, care trăia într-un mare oraş. Mirela se simţea adesea singură printre atâtea persoane care treceau pe lângă ea grăbite, fără a o băga în seamă. Mirela avea părul castaniu, ca majoritatea fetelor din ţara ei, drept, pe care prin orice metodă ar fi încercat să şi-l încreţească nu stătea ondulat pentru mai mult de o oră, ochi căprui, normali, câteva kilograme în plus faţă de câte cereau revistele de modă, dar fără a fi grasă cu adevărat, nu se îmbrăca niciodată ţipător, arareori îşi punea câte o bluză mai decoltată, dar nu foarte decoltată, iar fustele scurte nu erau de găsit în dulapul ei. Mirela mergea cuminte în fiecare zi la şcoală, iar serile şi le petrecea acasă, învăţând şi făcând teme, aşa cum părinţii ei îşi doreau. Pe de altă parte, nici nu prea avea ea cu cine să iasă, singurele prietene pe care le avea fiind două fete la fel de obişnuite ca şi ea.

La şcoală, era o elevă care nu excela în nimic, nici printre primii din clasă, nici printre ultimii. Era liniştită şi profesorii nu îşi aminteau să fi avut vreodată vreo problemă cu ea. De fapt, profesorii cu greu îşi aminteau de chipul Mirelei, dacă îşi aminteau. Pentru ei, eleva Mirela P. era mai degrabă un nume pe o foaie de teză. Profesorilor le plăcea genul acesta de elevi, deoarece însemna mult mai puţină energie consumată pentru ei, aşa că dacă ar fi fost întrebaţi ar fi spus că Mirela era o elevă bună. La ore, Mirela asculta cu luare-aminte vorbele profesorilor, încercând să tragă în acelaşi timp cu urechea la şuşotelile colegilor, aceasta fiind singura ei posibilitate de a-i cunoaşte, deoarece niciodată nu vorbeau cu ea, iar ea nu ştia cum să înceapă o conversaţie cu ei, de teamă că ori se va bâlbâi şi ei nu o vor înţelege, sau că o vor ignora pur şi simplu. În pauze, activitatea preferată a Mirelei era să iasă din sala de clasă împreună cu cele două prietene ale ei şi să meargă până la ţâşnitoarea de pe coridor, care se afla în faţa clasei, pentru a bea o gură de apă. Mirela făcea acest ritual aproape în fiecare pauză, chiar dacă nu îi era sete. Uneori, doar se făcea că bea apă, se apleca peste ţâşnitoare şi stătea aşa câteva secunde pentru a da impresia că bea, şi apoi se ridica zâmbind către celelalte doua fete, fără a zice nimic. Cele mai triste zile de şcoală din viaţa ei au fost prin clasa a VII-a, când ambele prietene se îmbolnăviseră de-odată şi nu au venit la şcoală pentru trei zile. În prima pauză, Mirela a mers şi s-a făcut că bea apă, aşa cum făcea de obicei, dar, dându-şi seama de inutilitatea gestului, se conformă la a rămâne în banca ei cuminte, cu mâinile în poală, repetând lecţia. Nimeni nu a deranjat-o în acele zile, nici măcar vreun profesor nu s-a deranjat să o scoată la tablă sau să o întrebe ceva. Acelea au fost nişte zile foarte tăcute pentru ea... 

Acasă, Mirelei i se spunea Uţa, de la Luţa, de la Mireluţa. Acest diminutiv îi amintea de o poveste din copilărie a cărui personaj principal era Uţa-Mieluţa, o mieluşică, adică o oaie. Mirela se întreba de multe ori dacă ea avea ceva în comun cu acest animal despre care oamenii se obişnuiseră să citească în trecere în cărţile de zoologie şi care umplea un gol pe scara zoologică, un animal liniştit şi blând pe lângă care puteai trece fără a-l observa, dacă erai cufundat în propriile gânduri, şi fără de care viaţa ar fi continuat neschimbată. Probabil că nimeni nu ar observa dacă într-o bună zi ar înceta să existe oi pe lume. Deci, Mirela acasă era Uţa, un copil cu care părinţii se mândreau ca fiind foarte cuminte şi că stă în camera sa şi învaţă toată ziua, nu ca alţi copii de vârsta ei, care îşi petrec serile prin baruri sau discoteci. Părinţii Mirelei se întorceau de la serviciu seara pe la şapte şi erau încântaţi să îşi găsească fiica stând şi învăţând în linişte în camera ei. Mirela nu asculta muzică din asta pentru nebuni, ca alţi tineri, şi nici nu îşi pierdea timpul în faţa televizorului. 

În timpul liber, adică la sfârşit de săptămână, Mirela ieşea uneori cu mama ei să o ajute la cumpărături. Aştepta aceste clipe cu nerăbdare, nu pentru că îi plăcea să care plase grele de zarzavaturi, ci pentru că aşa putea şi ea să arunce câte o privire la rafturile colorate, cu produse pe a căror etichetă ingredientele erau scrise în limbi exotice pe care nu le înţelegea şi pe care şi-ar fi dorit să le înţeleagă, acesta fiind unul dintre visele ei ascunse pe care nu le împărtăşea cu nimeni, nici măcar cu cele două prietene ale ei cu care vorbea adesea despre şcoală, teme de casă şi, uneori, despre câte un băiat din şcoală care nu ştia şi nu va şti vreodată de existenţa lor.

Când a ajuns la liceu, Mirela s-a hotărât că era timpul să se emancipeze şi să îşi schimbe viaţa. Aşa că sfârşitul de săptămână începu să-i aducă, pe lângă ieşiri cu mama ei la cumpărături, şi plimbări singuratice prin oraş. Îi plăcea să se plimbe pe străzi lăturalnice, cu puţină lume, dar, uneori se gândea că şi dacă s-ar plimba pe bulevarde tot nu ar încurca pe nimeni. Tot atunci a descoperit arhitectura oraşului, care acum i se părea de o frumuseţe extraordinară. Îi plăcea să se plimbe printre clădiri vechi şi gri, uneori gălbui de igrasie şi ploaie. Dar Mirela a învăţat să se uite deasupra igrasiei, la acoperişurile de care atârnau statui plictisite ii îngâmfate, care ei i se păreau foarte frumoase. 

Uneori se gândea că acele statui existau doar pentru ea, deoarece oamenii erau prea grăbiţi pentru a ridica privirea şi a le admira, şi gândul acesta o umplea de o bucurie caldă. Într-o zi mergea pe o stradă foarte îngustă, cu privirea la acoperişuri şi balcoane, imaginându-şi cum trebuie că se simţeau locatarii acestor clădiri, când un bărbat mai în vârstă aproape o făcu să cadă pe jos. Bărbatul nu se opri şi nici nu se uită înapoi, ci găsi doar de cuviinţă să strige: „Uită-te pe unde mergi! Alţii au treburi mai importante decât să te ocolească!” - şi se îndepărtă grăbit. Aceste vorbe o făcură să plângă, acolo, în mijlocul străzii, dar, spre uşurarea ei, nimeni nu observă. După acel incident, Mirela nu mai ieşi pentru câteva săptămâni să se plimbe prin oraşul ei secret, plin de statui şi povesti numai de ea ştiute. Când se hotărî să iasă din nou, abandonase deja visul oraşului plin de oameni grăbiţi şi se urcă într-un tramvai a cărui linie se termina la intrarea în port. Aici era multa forfotă, bagaje, lăzi şi miros scârbos de peşte. Aşa că merse până la cea mai apropiată plajă. Era o plajă pustie, nici prea mică şi nici prea mare, dar care vara era plină de turişti. Din fericire, se afla în luna ianuarie şi plaja era pustie şi plină de alge moarte de un verde bolnav. Mirela descoperi atunci cântecul mării, frumuseţea valurilor şi diversitatea norilor. Se simţea bine pe această plajă, unde nimeni nu era nevoit să o ocolească şi unde putea coexista cu propriile gânduri.

Într-o zi de primăvară, profesoara de istorie intră în clasă cu o propunere. Le povesti despre o excursie pe care ea însăşi o organiza la vară, la Paris. Le povesti despre istoria marelui oraş, despre locuri minunate, pline de lumină, muzee şi palate, poduri cu statui care noaptea prindeau viaţă, şi Mirela îşi aminti, după multe luni, de oraşul ei secret şi de o pauză într-o zi de toamnă când ea stătea ca de obicei cuminte în bancă şi auzise o conversaţie a unor colege, în vocabularul cărora se întâlneau deseori cuvinte de rezonanţă precum Channel, Dior sau Prada. Colegele povesteau despre vacanţa la Paris, despre cât de chinuitoare fuseseră vizitele la muzee, în special la Louvre, unde le-au durut picioarele îngrozitor şi peste tot erau numai picturi făcute de oameni cu nume greu de reţinut şi care oricum muriseră demult. În acea oră, Mirela a plâns tăcută în banca ei din ultimul rând, unde o aşezase diriginta pentru că era o elevă liniştită, normală, care nu făcea probleme la ore. Nimeni nu a observat lacrimile Mirelei, nici măcar colega ei de bancă, o fată veselă, care râdea mult şi căreia îi plăcea să vorbească cu colegele din faţă. Diriginta le aşezase împreună în speranţa că Mirela o va influenţa în bine şi pe Ioana şi că aceasta va deveni, cu timpul, mai liniştită. În acea zi, în drum spre casă, într-un act de rebeliune, Mirela trecu pe la librărie şi îşi cumpără, cu banii primiţi de la părinţi pentru mâncare, un album de artă cu picturi clasice, celebre, din întreaga lume. Părinţii ei nu au suspectat nimic. O ştiau cuminte, stând în camera ei mică şi învăţând, aşa cum le plăcea lor, pentru ca, într-o bună zi, măcar ea să devină doamnă. Ceea ce ei nu ştiau era că Mirela îşi dedica acum mare parte din după-amiezi răsfoind pagini colorate care povesteau istorii tragice cu fete frumoase şi bărbaţi îmbrăcaţi de epocă, visând la ziua în care va putea merge şi ea la Paris, să se piardă printre picturile din Louvre, pe coridoare elegante, pe urmele paşilor atâtor regi şi regine, prinţi şi prinţese iubitori de artă ca şi ea. Credea aievea că, în sfârşit, acolo se va putea simţi printre prieteni, că niciun personaj de pictură nu se va răsti la ea într-o limbă de neînţeles că îi stă în faţa soarelui şi că nu se poate bronza. Scena aceasta o făcea pe Mirela să râdă în sinea ei şi se gândea că, şi dacă i s-ar întâmpla asta aievea, tot nu s-ar supăra pe personajul cu fiţe.

Când a venit vara, Mirela a mers la bunici, strecurând printre haine şi albumul gros de artă, pe care îl proteja cu sfinţenie. Bunicii o iubeau mult şi trăiau într-un sătuc mic de munte, cu populaţie îmbătrânită, pe care tinerii îl evitau cu succes. Aici putea să admire picturile în diferite saturaţii de lumină, seara, dimineaţa, la amiază, şi să observe cum chipul personajelor se schimbă în funcţie de ora din zi.

Aşa Mirela îşi petrecea timpul liber vara la munte şi iarna pe plajă, la malul mării. Dacă ar fi spus asta cuiva, cu siguranţă ar fi invidiat-o. În lumea ei colorată, plină de intrigi, crime, invidie, frumuseţe şi adoraţie, devenea mai mult decât o fată obişnuită. Îi plăcea asta. Putea să se închipuie în pielea lui Venus sau a Marchizei de Pompadour, era frumoasă şi nimeni nu se supăra. Era sigură că mulţi dintre colegii ei nici măcar nu auziseră de pictorii care le dăduseră viata. Îi plăcea în mod special povestea Afroditei, cea născută din dalba spumă marină, şi uneori, când se plimba pe malul mării, parcă o vedea trecând purtată de valuri. 

Era în clasa a XII-a şi în jur forfoteau necontenit întrebări despre examenul final, se auzeau râsete de bucurie şi speranţe de viitor se construiau. Era atâta viaţă în jurul ei... Cele două prietene erau un pic mai distante acum faţă de ea şi parcă nu mai aveau atâtea puncte comune. Odată, încercase să le povestească despre visele ei, dar ele au râs, spunând că nu le interesează aşa ceva. Ele ştiau ce e bine pentru viitorul lor şi urmau să dea ascultare planurilor părinţilor de a urma cursurile unei universităţi, aflată într-un oraş îndepărtat. Mirela nu a avut curaj să mai deschidă subiectul nici cu ele şi nici cu proprii părinţi. Între timp, învăţase că glasul ei era prea firav pentru a se putea face auzit, că îi lipsea curajul de a-şi susţine propriul punct de vedere, de a fi diferită. Poate ea era cea diferită şi restul erau doar nişte oameni obişnuiţi, banali. Dar înlătură acest gând cu o mişcare energică din cap. Trebuie că ceilalţi aveau dreptate şi nu ea.

În ultima iarnă de liceu, Mirela şi-a înmuiat picioarele în apa înspumată a mării şi s-a lăsat purtată de valuri asemenea unei năluci. Două zile mai târziu, valurile au lăsat-o înapoi la mal, iar cei care au găsit-o au observat pe chipul ei verde-albăstrui-străveziu un zâmbet senin, de parcă ar fi văzut un înger.

Bandeira do Brasil, criação fotográfica de Culiculicz.

Retirado de:

http://flickr.com/photos/62759970@N00/167812480/

A PÁTRIA

Ama, com fé e orgulho, a terra em que nasceste!

Criança! não verás nenhum país como este!

Olha que céu! que mar! que rios! que floresta!

A Natureza, aqui, perpetuamente em festa,

É um seio de mãe a transbordar carinhos.

Vê que vida há no chão! vê que vida há nos ninhos,

Que se balançam no ar, entre os ramos inquietos!

Vê que luz, que calor, que multidão de insetos!

Vê que grande extensão de matas, onde impera

Fecunda e luminosa, a eterna primavera!

Boa terra! jamais negou a quem trabalha

O pão que mata a fome, o teto que agasalha...

Quem com seu suor a fecunda e umedece,

Vê pago o sue esforço, e é feliz, e enriquece!

Criança! não verás país nenhum como este:

Imita na grandeza a terra em que nasceste!

Olavo Bilac

Do livro:  Poesias Infantis, Olavo Bilac, Rio de Janeiro, Livraria Francisco Alves: 1949, 17a edição.

"Filosofia para adolescentes" não é uma obra presa a conteúdos didáticos e sim um produto de reflexão entre os jovens e o autor. O livro acompanhará os adolescentes em suas descobertas e compreensão do mundo e de si mesmo, propõe um espaço onde possam exercer livremente suas habilidades. Isso se dá na forma de uma discussão, com base em uma questão sugerida sobre o sentido das coisas, pode ser um companheiro fiel e divertido nessas descobertas. O mais relevante do livro é que adolescentes não apenas estudam a filosofia, mas aprendem a filosofar.

Sobre o autor

Yves Michaud é filósofo, professor de Filosofiada Universidade de Rouen, membro do Instituto Universitário da França e ex-diretor da Écode Nationale de Beaux Arts de Paris. Também é crítico de arte, especialista em Hume, Locke, filosofia política, geral, e filosofia da violência.

[audio=http://www.goear.com/files/sst3/7c4f6289ace010cee32cc68454b85812.mp3]

So sad - George Harrison

Te extraño,

no sé en que momento

empecé a hacerlo,

a notar que echaba de menos

nuestras conversaciones,

nuestras palabras,

que perdían su triste soledad

para enredarse por momentos,

para jugar,

con la curva de las eses

o el rabito de la a y de la o.

Te extraño,

pese a no haber compartido

una cerveza fría

o un café con lágrimas,

te extraño...

Y esto me hace preguntarme,

qué es lo que sentiré

cuando lo hagamos...

El escritor norteamericano William Faulkner, en la década de 1940. Foto: Alfred Eriss.

Un escritor como William Faulkner no necesita presentación. O, mejor dicho, no necesita más presentación que la que nos brinda su extensa obra, desarrollada en novelas, cuentos, ensayos, poesía y algunos guiones de cine que constituyen la cúspide más alta del séptimo arte. Recordemos que, en las décadas de 1940 y 1950, muchos guiones de Hollywood estaban escritos por creadores de la talla de Faulkner, Ernest Hemingway y Francis Scott Fitzgerald, entre otros. En esos años también vivían, y creaban, los grandiosos T. S. Eliot y John Dos Passos.

Nacido William Cuthbert Falkner el 25 de septiembre de 1897, pasó su niñez en el pueblo de Oxford, Mississippi. En 1918 ingresó a las Real Fuerza Aérea canadiense, tras haber sido rechazado de la estadouni- dense por ser muy bajo. En el formulario de la RAF colocó "Faulkner" como su apellido, creyendo que sonaba más "inglés", entre otras mentiras relativas a su persona que, imaginaba, lo ayudarían a ser aceptado. Eran los tiempos de la Primera Guerra Mundial. Comenzó su entrenamiento en Toronto, pero antes de finalizarlo la Guerra terminó y fue honorablemente dado de baja. A pesar de nunca haber entrado en combate, el joven Faulkner fue recibido en Mississippi con honores, a los que él agradecía contando inimaginables historias de guerra, incluso alegando haber sufrido considerables heridas que le habían causado la implantación de una placa metálica en su cabeza...

De su experiencia militar saldría el material para su primera novela, Soldiers' pay, de 1926. En 1919 se anotó en la Universidad de Mississippi en el marco de una programa especial para veteranos de guerra, a pesar de que ni siquiera hubiera terminado el secundario. Entre 1922 y 1924 trabajó en la oficina de correos de la Universidad. Su desastroso desem- peño incluía jugar a las cartas con sus compañeros, enviar equivocada- mente o simplemente perder las cartas que le eran confiadas y atender mal a los clientes. Cuando un superior comenzó a investigarlo, convi- nieron su inmediata renuncia.

En 1925 se mudó a Nueva Orleans, donde frecuentó un círculo literario. En 1926 publica su primera novela y en agosto viaja a Europa. Visita religiosamente el café de París al que acudía el viejo Joyce, pero por su magna timidez nunca se atreve a hablarle. Desde 1929 comienza a llevar una vida más holgada, tras un período de escasez saldado con la apari- ción de The sound and the fury ese mismo año, novela que el autor aceptaría haber escrito "deliberadamente para ganar dinero". En 1932 comienza su carrera como guionista de Hollywood con un contrato de seis semanas para la Metro-Goldwyn-Mayer, de la cual saldría su primera película, Today we live (Howard Hawks, 1933).

La prosa de Faulkner es torrencial, vívida, fragmentaria, barroca, recargada, casi inconsciente, pero absolutamente medida, fría y cerebral. En las primeras décadas del siglo XX se había inventado un término para este "artificio": stream-of-consciousness (fluir de la consciencia). Sus ilustres introductores habían sido nada menos que James Joyce y Virginia Woolf. El autor era la pluma a través de la cual sus personajes hablaban, pensaban, sentían, juzgaban el mundo que veían ante ellos. Eran los "años locos" de la primera posguerra. Menos de una década después, William Faulkner se consagraba con The sound and the fury (1929) e inauguraba su época más brillante, que duraría hasta 1942 con la salida de Go down, Moses.

Canonizado en vida, le es otorgado el Premio Nobel de Literatura en 1949, un año después que a su compatriota T. S. Eliot. Sus obras maestras Absalom, absalom! (1936) y As I lay dying (1930) marcarían profundamente la literatura norteamericana y universal del resto del siglo XX. En 1962 fallece este magnífico escritor que, sin siquiera haber completado el secundario, dio luz a algunas de las mayores obras de ficción de la historia de la humanidad.

Largos párrafos separados por guiones, que repiten una misma estructura gramatical y nos otorgan con cuentagotas cada vez más información sobre algún personaje, sobre la historia. Detalles que pasaron de largo en su momento, pero que 20 páginas después son retomados como si nunca se hubieran ido. Incoherencias que son resueltas como al desatar un nudo hecho por un niño. La lectura de William Faulkner (el hombre, la obra) requiere concentración, paciencia, perseverancia y determinación. Como todo clásico, exige, pero no defrauda. Hagamos la prueba.

Obras de William Faulkner en español:

¡Absalón, absalón!, Madrid, Alianza, 1971.

El sonido y la furia, Barcelona, Bruguera, 1982.

Santuario, Barcelona, Bruguera, 1982.

El día después de que encontramos la carretera, nos encontramos con un viejo vagabundo. Era una persona increiblemente agradable. Tan sabio, paciente, gentil, considerad, y muchas otras palabras que lo describen y que algunos siquiera conocen.

Nos platicó de todos sus viajes, de como había sido su vida y, a pesar de su edad, el sueño de su vida. Él deseaba reconstruir su pueblo, pero se vió forzado a viajar para conseguir semillas y otros materiales para que su lugar de origen revivierá. Nos contó que su esposa lo esperaba en casa y que debía volver con todo.

Viaje tras viaje llevaba un poco de la gran lista que llevaba consigo, y ya estaba por terminarla.

Curiosamente su siguiente parada era la ciudad a la que nos dirigiamos, así que nuestra suerte cambio ya que el viejo explorador conocía la ruta.

El siguiente día fuimos atrapados por una tormenta de arena, y aprendimos a formar un refugio por la gran habilidad de nuestro viejo compañero.

Cuando la tormenta calmó me dió las últimas instrucciones y me dijó:

"Toma el papel. Encuentrala. Regresa a mi origen y dile que la amo."

Esas fueron las últimas palabras del viejo. Al principio no entendí pero ya me ha quedado todo claro.

Mañana llegamos a la ciudad, con nuevas metas, la mirada en alto y llenos de esperanza.

Debido a la lluvia perdimos nuestra ruta. Todo aquel terreno que conociamos fué barrido y cambiado por el agua. Enormes cantidades de tierra se fueron con el fluir del agua.

La lluvia ceso y ahora nos enfrentamos con pequeñas tormentas de arena. Tenemos suficiente agua para unos días más, pero hoy tuvimos nuestra última comida. Ahora estamos forzados a cazar cualquier criatura que podamos comer.

Jonatan contrajó una enfermedad en el ojo derecho, posiblemente causada por la arena. Por el momento no puede ver con ese ojo pero esperamos que no sea grave y sane pronto. Ya había escuchado de estos problemas y se causaban en parte por la deshidratación, pero tenemos suficiente agua.

Por el bien de los tres, debo mantenerme positivo, para mantener la cordura y el control de la situación.

Nos encontramos una vieja carretera; pensamos seguirla y ver si podemos alcanzar nuestro destino. Algunas veces también dudo que lo logremos, pero no me daré por vencido.

A única coisa certa era o peso na boca do estômago, a suspeita de que algo não ia bem. Não se tratava sequer de um problema, mas sim de ter-se negado sempre, desde cedo, às mentiras coletivas ou á solidão rancorosa daqueles que começam a estudar os isótopos radioativos ou a presidência de Bartolomeu Mitre.

Se escolhera algo desde jovem, esse algo fora não se defender por meio da rápida e ansiosa acumulação de 'cultura', truque muito característico da classe média argentina para tirar o corpo da realidade nacional e de qualquer outra para julgar-se a salvo do vazio que a rodeava. Talvez, graças a essa espécie de figa sistemática, como a definia seu camarada Traveler, Horacio Oliveira conseguisse evitar o ingresso nessa ordem farisaica (em que militavam muitos amigos seus, em geral de boa-fé, já que a coisa era possível, havendo mesmo exemplos), a qual acabava sempre por evitar o fundo dos problemas mediante uma especialização de qualquer ordem, cujo exercício conferia ironicamente os mais altos títulos de argentinidade.

Além do mais, Oliveira considerava muito fútil e fácil misturar problemas históricos, como ser argentino ou esquimó, com problemas como o da ação ou o da renúncia. Já vivera o suficiente para suspeitar daquilo que, embora esteja debaixo do nariz de todos, poucas vezes se percebe: o peso do sujeito na noção do objeto.

A Maga era das poucas pessoas que jamais esqueciam que o rosto de um sujeito qualquer influía sempre na idéia que esse sujeito pudesse ter do comunismo ou da civilização creto-micênica e que a forma de suas mãos estva presente naquilo que o dono pudesse sentir diante de um Ghirlandaio ou de um Dostoievski.

Era por isso que Oliveira tendia a reconhecer que seu grupo sangüíneo, o fato de ter passado a infância rodeado de tios majestosos, alguns amores contrariados na adolescência e uma facilidade para a astenia poderiam ser fatores de primeira ordem na sua cosmovisão. Era classe-média, era portenho, era colégio-nacional, e essas coisas não têm cura.

(in: Julio Cortázar, “O jogo da Amarelinha”. 12ª Edição. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2007. Cap. 03, pp. 27-28).

Nos encontramos en una pequeña loma rocosa. Esta suficientemente elevado y tenemos suficiente protección contra el agua. Me pregunto como estará la gente del poblado anterior.

Casi todo el día de ayer y tod hoy ha llovido. Sin viento, sin truenos, solo agua, miles de litros de agua sin fín.

Espero termine pronto o nos quedarmos sin provisiones.

Todo el día miré a la gente guardando agua en cualquier tipo de contenedor, desde grandes pilas hasta pequeños vasos. Algunas veces, las cosas más sencillas son las más valiosas.

He decidido quedarme unos cuantos días más, creo poder ayudar un poco más a esta gente. Después seguiré con mi busqueda.

Entre el centenar de gente, me encontre una adolescente. Algunos 16 años aproximadamente. Su mirada era seria, pero amigable. Al sentarme cerca de una pequeña fuente, junto con otras personas, ella se acerco también para descansar. Sentía que la conocía pero era algo imposible.

Pasaré la noche aquí. El "líder" del pueblo, le preguntó a todos los forasteros si podían ayudar a proteger ese pequeño trozo de tierra con poca vida. Yo accedí, a cambio de un poco de comida y algunas vendas. No creo estar aquí por mucho tiempo, pero no estaré seguro de eso hasta el día de mañana.

No clima do post anterior, juntei alguns links interessantes sobre o assunto. Pra começar, no site oficial você encontra algumas fotos, entrevistas com Walter Salles e Alberto Granado e uma ou outra referência de elenco. Muito pouco para tudo que o filme representa, tanto pelos assuntos que aborda quanto pela arte de sua construção. Então vamos ao que interessa!

Link fácil, uma das melhores entrevistas do diretor foi esta aqui, concedida a Revista Trip na época de lançamento do filme. Mas a Trip não foi a única: na mesma semana a Folha de São Paulo entrevistou diretor e atores e a agência Carta Maior fez o mesmo, de forma não menos interessante. Ambas valem a pena.

Na mesma linha, da folhaonline:

.
Se você mordeu a isca e quer ir um pouco mais fundo, seguem mais e mais textos que tratam desde o tema  principal do filme, passando pela abordagem histórica (e controvertida) pela qual Salles optou, até reflexões sobre o continente latino-americano e algumas referências (equivocadas ou não) sobre o protagonista e seu simbolismo:

.
Mais do que os textos citados, lembro de ter ficado fascinado pelo texto de Contardo Calligaris, aqui disponível apenas para assinantes UOL e Folha. Nele, o psicanalista italiano radicado no Brasil trata do anseio de liberdade individual que "nos tornou todos um pouco mochileiros (de verdade ou em sonho)" e o anseio "de viver numa sociedade justa". Inspirado, o texto divide mundo em mochileiros sem justiça e justiceiros sem mochila. "Somos os filhos problemáticos desse casal divorciado e, como tais, logicamente, gostaríamos de juntar os cacos", cutuca. Algum tempo depois o autor voltou ao tema, novamente na Folha, em "O Che de Walter está na garupa de nossa moto", sobre o mito Guevara e seu legado.

Para os fiéis da cozinha, claro que o Omelete também deu seu depoimento assim que o filme foi lançado. E outros tantos blogs também deram os seus: inflamados, positivos, negativos ou mornos, mas sempre marcantes.

Marcante também foi o polêmico texto de Reinaldo Azevedo, que entendeu o filme como uma anódina mensagem de "só o amor constrói” de Salles, justificada pela temática recheada de "valores pasteurizados da esquerda". O link te leva para seu blog na Veja, rememorando texto publicado na versão papel da Revista Bravo. A revista já havia visitado o assunto antes, com a famosa O Triunfo Final de Che e voltaria ao tema, de forma absolutamente pé-no-peito com Há Quarenta Anos Morria o Homem e Nascia a Farsa, amplamente discutida e contestada. Só para valentes de estômago e coração.

Mas como o assunto do blog é outro, fecho a coletânea com a opinião da família Guevara e os palpites respeitáveis de Jurandir Freire Costa, Emir Sader e o próprio Walter Salles sobre o filme, o personagem, a América e a viagem. Bom divertimento.

Han pasado algunos días desde la última vez que la ví, pero han sido más largos que cualquier otro. Posiblemente, la poca actividad ha alargado estos días. Cosas como estas no duran demasiado.

Después de la prueba, mi cuerpo no quedo como antes. Ahora me encuentro sanando varias heridas, pero al saber del daño causado me sentí un poco abatido. Saber que tan poco haya causado tales problemas...

Desde entonces he estado solo, tal y como estoy acostumbrado, pero su presencia fue tan fuerte que fué capaz de cambiar todo un estilo de vida. No se que más vaya a cambiar más adelante.

Comenzaré a moverme en un par de días, tan pronto como mi cuerpo no sea un problema. Algo que me dice que me encontraré con ella de nuevo...

Sem condições de rever o filme nesta tarde desesperadoramente curta de domingo, vou copiar aqui um trechinho de um dos livros que inspirou o filme. Boa viagem.

"De Moto pela América do Sul – Diário de Viagem"
Trecho 1 - Prefácio

"Esclarecendo as Coisas...

Este não é um conto de aventuras nem tampouco alguma espécie de “relato cínico”; pelo menos, não foi escrito para ser assim. É apenas um pedaço de duas vidas que correram paralelas por algum tempo, com aspirações em comum e com sonhos parecidos. Durante o transcorrer de nove meses, um homem pode pensar em muitas coisas, desde o mais alto conceito filosófico até o desejo mais abjeto por um prato de sopa – tudo de acordo com o estado de seu estômago. E se, ao mesmo tempo, esse homem for do tipo aventureiro, ele poderá viver experiências que talvez interessem às demais pessoas e seu relato casual se parecerá com este diário.

Assim, a moeda foi lançada e girou no ar; às vezes apareciam caras, às vezes coroas. O homem, que é a medida de todas as coisas, fala através de mim e reconta por minhas palavras o que meus olhos viram. De dez caras possíveis, eu talvez só tenha visto uma única coroa, ou vice-versa: não há desculpa; minha boca fala o que meus olhos lhe disseram para falar. Teria nossa visão sido estreita demais, preconceituosa demais ou apressada demais? Teriam nossas conclusões sido muito rígidas? Talvez, mas é assim que a máquina de escrever interpreta os impulsos desbaratados que me fizeram pressionar as teclas, e esses impulsos fugazes já estão mortos. Além disso, ninguém pode responder por eles.A pessoa que tomou estas notas morreu no dia em que pisou novamente o solo argentino. A pessoa que está agora reorganizando e polindo estas mesmas notas, eu, não sou mais eu, pelo menos não sou o mesmo que era antes. Esse vagar sem rumo pelos caminhos de nossa Maiúscula América me transformou mais do que me dei conta.

Qualquer manual de técnicas de fotografia pode mostrar uma paisagem noturna com a lua brilhando no céu e um teto ao lado que revele os segredos dessa escuridão iluminada, Mas o leitor deste livro não sabe que espécie de fluido sensitivo recobre minha retina, eu próprio não o sei com certeza, então não é possível examinar os negativos para encontrar o exato momento em que minhas fotos foram tiradas. Se eu mostrar uma foto noturna, você, leitor, é obrigado a aceitá-la ou recusá-la por inteiro, não importa o que pense. A menos que você conheça as paisagens que eu fotografei em meu diário, será obrigado a aceitar minha versão delas. Agora, eu o deixo em companhia de mim, ou do homem que eu era..."

Trecho 2 (págs. 45 a 47)

"Os Especialistas

A hospitalidade chilena, como eu não me canso de repetir, é uma das coisas que tornou a viagem através do nosso vizinho tão agradável.E nos divertimos muito, como só nós podemos saber. Eu acordei preguiçosamente sob os lençóis, refletindo sobre o valor de uma boa cama e calculando a quantidade de calorias do jantar da noite anterior. Relembrei os acontecimentos recentes: o furo traiçoeiro no pneu de La Poderosa, que nos deixou empacados na estrada, debaixo da chuva; a ajuda generosa de Raúl, dono da cama na qual nós dormíamos agora; e a entrevista que concedemos a El Austral, em Temuco. Raúl era um estudante de veterinária, aparentemente não muito sério, e dono do caminhão onde nós metemos nossa pobre moto para chegar a esta cidadezinha pacata no meio do Chile. A bem da verdade, nosso amigo pode, em algum momento, ter desejado jamais ter nos conhecido, já que nós lhe presenteamos com uma noite maldormida, mas foi ele quem cavou sua própria cova, ao se vangloriar do dinheiro que gastava com as mulheres e ao nos convidar para uma noitada em um “cabaré”; isso levou a uma longa discussão, que durou horas e que foi a causa de nossa estada na terra de Pablo Neruda ter sido prolongada. Ao fim da discussão, é claro, veio o problema inescapável de que nós teríamos de adiar nossa visita àquela casa de espetáculos tão atraente, mas, para compensar, conseguimos hospedagem e alimentação grátis. À uma da manhã, lá estávamos nós, tranqüilos como se pode imaginar, devorando tudo o que havia na mesa, o que não era pouco, e mais um tanto que chegou depois. Em seguida, nos apropriamos da cama de nosso hospedeiro, já que seu pai estava se mudando para Santiago e não havia quase nenhum móvel na casa.

Alberto, ainda morto para o mundo, desafiava o sol da manhã a penetrar seu sono pesado quando eu comecei a me vestir. Essa tarefa não era assim tão difícil, já que a diferença entre nossos trajes diurno e noturno era basicamente o sapato. O jornal local tinha um número considerável de páginas, tão diferente dos nossos pobre diários, mas eu estava interessado somente em um pequeno pedaço das notícias locais, o qual eu encontrei com letras grandes na seção dois: DOIS ARGENTINOS ESPECIALISTAS EM LEPROLOGIA VIAJAM PELA AMÉRICA DO SUL DE MOTOCICLETA. E mais abaixo, em letras menores: “Eles estão em Temuco e querem visitar Rapa Nui”.

Em poucas palavras, era assim que nossa ousadia era descrita: nós, especialistas, figuras-chave do campo da leprologia nas Américas, com uma vasta experiência, já tendo curado mais de três mil pacientes, familiarizados com todos os centros importantes do continente e com suas condições sanitárias, tínhamos nos dignado a visitar esta cidadezinha pitoresca e melancólica. Nós imaginamos que eles iriam apreciar bastante nosso respeito pela cidade, mas não sabíamos com certeza. Logo, toda a família estava reunida ao redor do artigo e todos os outros itens do jornal eram tratados com um desprezo olímpico. E assim, deleitados com a admiração de nossos anfitriões, demos adeus a essas pessoas de quem hoje não lembramos nada, nem mesmo os nomes. Tínhamos pedido permissão para deixar a moto na garagem de um homem que morava na saída da cidade e nos dirigimos para lá. Só que, agora, não éramos mais um par de quase-mendigos com uma moto a reboque, Não, agora nós éramos “os especialistas”, e era assim que nos tratavam. Passamos o dia consertando a moto, e m a empregada mestiça vinha sempre nos oferecer os mais variados petiscos. Às cinco da tarde, depois de um lanche suntuoso oferecido por nosso anfitrião, nos despedimos de Temuco e seguimos para o norte."

Fonte:

Livro: Como Investir em Ações

Afinal, o que são ações?

Este capítulo apresenta alguns conceitos fundamentais para as primeiras de muitas decisões requeridas de um investidor, além de explicar por que o mercado de ações vem atraindo tantos novos investidores para a Bolsa de Valores.

Ações e a divisão dos lucros:

Ações são direitos à propriedade de uma empresa, ou seja, uma ação confere a seu dono uma fração da propriedade da empresa. Você tem direito a uma parte dos imóveis, das máquinas, dos lucros, das marcas e de todos os demais direitos da empresa. Você e todos os demais acionistas são os donos da empresa. Seu percentual de participação na propriedade da empresa dependerá da quantidade de ações que possuir.

As ações são negociadas nas Bolsas de Valores. Compradores e vendedores vendem-nas e compram-nas das empresas. No passado, esse sistema acontecia com operadores gritando o preço para outros operadores no pregão. Hoje em dia, o sistema é computadorizado. As ordens de compra e venda são inseridas na Mega Bolsa, o sistema de negociação da Bolsa de Valores de São Paulo (Bovespa).

As notícias que afetam a empresa se refletem no preço das ações, pois indicam uma mudança no valor daquela. Para uma pequena indústria, as notícias sobre o crescimento econômico, a greve dos empregados do concorrente e a entrada em vigor de leis que afetam o setor são exemplos de notícias que mudam a expectativa dos lucros futuros da empresa. Veremos no Capítulo 6 que o valor da ação é o valor atual dos lucros esperados para a empresa no futuro.

Observe que não são todas as empresas que possuem ações na Bolsa. No Brasil, temos três tipos básicos de empresas:

• Empresa individual: formada por uma única pessoa. Geralmente, seus proprietários são profissionais liberais, como engenheiros, consultores, advogados, médicos etc. A responsabilidade legal e financeira da empresa envolve a responsabilidade dos bens do proprietário.

• Empresa limitada: é aquela formada por uma sociedade. Cada sócio possui um número definido de cotas. Esse é o tipo de empresa normalmente adotado por pequenos e médios negócios.

• Empresa de sociedade anônima: nesse caso, a responsabilidade dos sócios fica limitada ao valor de sua ação. Se a empresa falir e ficar devendo a fornecedores, a empregados e ao governo, os acionistas não serão chamados para cobrir o prejuízo. O risco máximo para um acionista dessa empresa é perder totalmente o valor pago pela ação, mas não mais que isso.

Dos três tipos, a única que pode abrir o capital e negociar suas ações é a empresa de sociedade anônima. Abrir o capital é um processo no qual os proprietários de uma empresa de sociedade anônima decidem vender parte da empresa para os investidores em geral. A empresa, antes chamada de “capital fechado”, passa a negociar suas ações na Bolsa.

Por que investir em ações?

Possuir ações é acreditar no futuro da empresa. É acreditar que será bem-sucedida e terá lucros, além de crer que os lucros com a propriedade das ações serão maiores do que se a aplicação tivesse sido feita em outros investimentos, como imóveis e juros. Possuir ações também é acreditar no sistema capitalista. É crer que o sistema de livre mercado, apesar de suas falhas, ainda é a melhor maneira que a humanidade encontrou para distribuir bens e serviços de qualidade a preços competitivos. As empresas que não conseguem tal intento são eliminadas pela própria competição entre si.

Historicamente, o investimento em ações tem superado todas as demais aplicações em longo prazo até agora. Existem períodos que podem durar vários anos, em que as ações perdem para os juros. Para os brasileiros, tal fato parece mais verdadeiro do que nunca. Há alguns anos, nossa taxa de juros era alta o suficiente para desestimular qualquer investimento substancial em ações. Por que alguém investiria com a expectativa de ganhar 15% ao ano, se poderia aplicar em um fundo DI rendendo 22%?

Felizmente, a estabilização da inflação permitiu a redução gradual da taxa de juros. Esta, representada pela taxa Selic, tem um impacto fortíssimo no desempenho das empresas. Isso acontece por dois motivos principais: porque as empresas tomam dinheiro emprestado para financiar suas operações e investimentos e porque a taxa de juros tem o poder de incentivar, ou não, o consumo. Uma taxa de juros alta desestimula o consumo das famílias e estimula a poupança. Para as empresas, isso significa menos vendas e menos lucros.

Se uma taxa de juros baixa ajuda as empresas, gera investimentos, fomenta a criação de novos empregos e reduz o endividamento público, então, o governo deveria mantê-la o mais baixa possível, certo?

Não necessariamente. O problema é que uma taxa de juros baixa aquece a economia e gera inflação. E nós sabemos bem o que a inflação ocasiona. As pessoas perdem poder de compra, a concentração de renda aumenta, a moeda perde valor, os investimentos de longo prazo migram para países mais estáveis e ocasionam muitos outros problemas. Por isso, o governo precisa dosar bem a taxa de juros. Se erra para mais, gera recessão, se erra para menos, inflação.

As ações passaram por maus bocados na época dos juros altos, mas se olharmos por um período maior, veremos que as ações batem todos os outros tipos de investimento: juros, dólar, euro, imóveis, ouro. A capacidade de as ações superarem outros tipos de investimento tem sido constatada em diferentes Bolsas de Valores ao redor do globo, onde o capitalismo não sofre tanta intromissão estatal.

Atualmente, o investimento em ações no Brasil está em franca expansão. Nos últimos anos, a valorização do Ibovespa (principal índice de medição da valorização das ações no Brasil) chegou a mais de 600%. Milhares de novos investidores começaram a investir em ações. O maior volume de recursos vem dos investidores institucionais, como fundos de investimento, instituições financeiras e fundos de pensão. Mas a maior quantidade dos novos investidores na Bolsa é constituída de pessoas físicas.

A Bovespa é responsável pela negociação de ações no Brasil. Apesar de sua participação na América Latina ser dominante, com cerca de 70% dos negócios, seu peso no mundo é pequeno: cerca de 0,5%. No entanto, esse percentual deve aumentar, uma vez que países em desenvolvimento têm ampliado sua participação no cenário econômico mundial.

-----
+ Veja também:

• Lista atualizada dos livros mais vendidos no Brasil

• Trecho do Livro: Investimentos Inteligentes | Gustavo Cerbasi

• Trecho do Livro: Imóveis Urbanos - Avaliação de Aluguéis

A rua dos cataventos

Da vez primeira em que me assassinaram,
Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.
Depois, a cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha.

Hoje, dos meu cadáveres eu sou
O mais desnudo, o que não tem mais nada.
Arde um toco de Vela amarelada,
Como único bem que me ficou.

Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!
Pois dessa mão avaramente adunca
Não haverão de arracar a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!
Que a luz trêmula e triste como um ai,
A luz de um morto não se apaga nunca!

Você está doido para descobrir um ótimo escritor novo? Minha melhor dica é Barbara Duffles. Apesar do que o nome leva a crer, ela é brasileira. É uma jovem carioca a quem sobram inteligência, cultura, talento e sensibilidade artística. Conheci suas crônicas através de seu blog, o Não Clique, onde pude acompanhar a evolução do seu trabalho, mais maduro a cada novo post. E agora ela acaba de compilar seus melhores textos em um livro, Não Abra, editado pelo selo Download Blogs, da editora Multifoco. Eu fiz questão de ir ao lançamento, de onde saí com uma dedicatória linda em meu exemplar. A obra ainda não está nas grandes livrarias, mas pode ser comprada pela internet, clicando aqui.

Dizer que Não Abra reúne crônicas é uma forma simplista de resumir o assunto. Não é bem assim, na verdade. Além das crônicas, há pensamentos, desabafos, divagações, opiniões, textos inclassificáveis. Quando são escritos em primeira pessoa, não fica claro se são autobiográficos ou se são a expressão de um eu lírico, o que enriquece a obra – estaria a autora se revelando sem pudores ou exercitando seu talento de se imaginar na pele dos outros?

Barbara é econômica nas palavras, mas elas transbordam sensibilidade e significado. O leitor é freqüentemente transportado para a solidão dos pensamentos alheios. E o tempero dos textos varia: pode ser crueldade, ceticismo, esperança, compaixão, amargura, felicidade, tesão, sentimentos e sensações que todo mundo conhece, mas que são difíceis de explicar. A autora sabe transmiti-los e despertá-los muito bem.

Clique aqui para conhecer o blog Não Clique.

Clique aqui para comprar o livro Não Abra.