" El juego del Ángel" es la segunda novela de ficción continuación de "La sombra del viento" de las cuatro novelas de Carlos Ruiz Zafón. La colección de narraciones se desarrolla en una Barcelona sombría y turbada, en un periodo de tiempo desde la Revolución Industrial a la Guerra Civil Española. Cuatro relatos independientes entre si pero conectados al compartir algunos personajes y escenarios claves como la Familia Sempere o el Sr. Barceló y El cementerio de los libros olvidados.

Una historia de amor imposible, tragedia, amistad y misterio que de desarrolla a través de David Martín, el personaje principal al que veremos crecer desde que es un adolescente folletinista en el periódico "La Voz de la Industria" hasta que se convierte en una escritor de éxito conocido como Ignatius B. Samson...

Una novela fácil de leer, aunque he de reconocer que me ha costado engancharme hasta que he llegado  casi a los últimos cápitulos. Como en la anterior novela, La sombra del viento, a los que conocemos Barcelona nos será sencillo seguir los pasos del protagonista y ubicarnos en calles y escenarios de la ciudad. Un libro que recomiendo a todo aquel que le gusten las narraciones de misterio e intriga!

¿Qué buscas en un libro? Hay gente que sólo necesita entretenimiento, desconectar de la realidad; otros quieren vivir experiencias diferentes, sumergirse en mundos paralelos que satisfacen la ausencia de emociones diarias; los hay que disfrutan con la palabra bien escrita, y los que creen que un libro puede cambiarles. Para todos ellos hay novelas muy diferentes, y para lectores muy diferentes, pero al mismo tiempo iguales, existen libros como El juego del ángel de Carlos Ruiz Zafón y Los girasoles ciegos de Alberto Méndez.

Ruiz Zafón es conocido por todos, su primera novela "adulto", La sombra del viento, fue un best-seller hace unos años y ha sido uno de los mayores éxitos recientes de un escritor español en todo el mundo. El éxito era comprensible, ya que la novela mezclaba con habilidad el humor de Eduardo Mendoza, las tramas propias del folletín y unas dosis de misterio y literatura fantástica. Todo bien conjuntado en una obra que obligaba al lector a seguir leyendo hasta conocer el final. Ahora, tras años de espera, el escritor barcelonés entrega una obra muy similar a su primer gran éxito. El juego del ángel utiliza las mismas armas que La sombra del viento, con el añadido de establecer algún tipo de vínculo con el libro anterior, aunque es completamente independiente en la trama.

El problema de El juego del ángel es que se acabó el margen de sorpresa. Los tics del autor empiezan a hacerse repetitivos (más aún si el lector ha leído sus obras "juveniles" como Marina), los lugares comunes son demasiado evidentes y la trama termina siendo confusa, no por su dificultad, sino más bien por la acumulación de ideas absurdas. Pese a todo, el relato consigue su objetivo: entretener. Es decir, es el tipo de libro sin pretensiones, que no esconde sus cartas y que no peca de trascendente. Es simple y llanamente un best-seller.

Por otro lado, y de manera muy diferente a la de Ruiz Zafón, Los girasoles ciegos del malogrado Alberto Méndez, se ha ido haciendo poco a poco con un hueco en las estanterías de los lectores españoles. Quizás aupado ahora que hay versión cinematográfica - no he visto la película, pero es un libro difícil de adaptar - Los girasoles ciegos está agotando las ediciones a marchas forzadas y empieza a traducirse a diferentes idiomas. Nunca alcanzará el éxito de Ruiz Zafón, pero es un premio merecido para una obra diferente y arriesgada. Arriesgada no tanto por el contenido - ¿cuántas novelas hay sobre la guerra civil y la posguerra? - sino por la forma de contarlo.

Los girasoles ciegos transmite una sensación de derrota, aquella que sufrieron los republicanos a manos de los nacionales, la que llevó al general Franco a instaurar su dictadura. Y lo hace mediante cuatro relatos cortos conectados y al mismo tiempo totalmente independientes, con el hilo común del fracaso, del dolor y del sufrimiento. Que Méndez escribe bien es indudable, la calidad literaria que desprenden las páginas de esta breve novela consigue trasmitir las mismas sensaciones que sufren los personajes. Nos sentimos desprotegidos e impotentes con el militar fascista que se rinde cuando van a ganar, con el diario de ese poeta sin fuerzas, con el rayo de esperanza que ve el preso republicano para seguir viviendo y con el juego de testimonios cruzados del último relato -maravilloso- en el que está basado la película de Cuerda.

Que un libro como este haya alcanzado el éxito ahora es injusto para su autor, que falleció en 2004 apenas once meses después de ver publicado su novela, pero es un premio merecido a la buena literatura.  Que Ruiz Zafón tenga éxito es la lógica de los negocios, el resultado de un objetivo buscado.

El Juego del Ángel

Los Girasoles Ciegos

]]> http://tigredefogo.wordpress.com/?p=1511 Sat, 13 Sep 2008 17:01:57 +0000 tigredefogo http://tigredefogo.ca.wordpress.com/2008/09/13/trecho-do-livro-o-jogo-do-anjo-carlos-ruiz-zafon/ Trecho do Livro: O Jogo do Anjo | Carlos Ruiz Zafón

Livro: O Jogo do Anjo

Naquela época, a rua Nou de la Rambla exibia um corredor de lampiões e cartazes luminosos que cruzava a escuridão do Raval. Cabarés, salões de baile e locais de difícil denominação acotovelavam-se em ambas as calçadas com casas especializadas em males venéreos e lavagens, que ficavam abertas até o amanhecer, enquanto gente de toda laia, desde filhinhos de papai de certa posição até membros das tripulações dos navios atracados no porto, misturava-se com todo tipo de personagens extravagantes que viviam para a noite. Dos dois lados da rua, abriam-se vielas estreitas, sufocadas pela névoa, que abrigavam um rosário de prostíbulos com preços decrescentes.

El Ensueño ocupava o andar superior de um edifício que, no primeiro andar, hospedava uma sala de music hall, onde dois grandes cartazes anunciavam o show de uma bailarina enfiada numa fantasia diáfana e sucinta que não fazia segredo de seus encantos, sustentando nos braços uma serpente negra, cuja língua bifurcada parecia beijar seus lábios.

Eva Montenegro e o tango da morte — rezava o cartaz em letras de forma. — A rainha da noite em seis apresentações exclusivas e improrrogáveis. Com a participação estelar de Mesmero, o leitor de mentes que revelará seus mais íntimos segredos.

Junto à entrada havia uma portinha estreita que dava para uma longa escadaria com as paredes pintadas de vermelho. Subi as escadas e dei de cara com uma grande porta de carvalho lavrado, cuja aldrava tinha a forma de uma ninfa forjada em bronze, com um modesto trevo sobre o pú*bis. Bati um par de vezes e esperei, fugindo de meu reflexo no grande espelho escuro que cobria boa parte da parede. Estava considerando a possibilidade de escapar dali, quando a porta se abriu e uma mulher de meia-idade e cabelos completamente brancos, delicadamente presos num coque, sorriu para mim serenamente.

— Você deve ser o sr. David Martín.

Ninguém nunca tinha me chamado de senhor em toda a minha vida e a formalidade me pegou de surpresa.

— Ele mesmo.

— Faça a gentileza de entrar e me acompanhar.

Seguimos por um breve corredor que conduzia a uma ampla sala circular de paredes revestidas de veludo e lâmpadas à meia-luz. O teto formava uma cúpula de cristal esmaltado, da qual pendia um lustre, também de cristal, sob o qual uma mesa de mogno sustentava um enorme gramofone que sussurrava uma ária de ópera.

— Posso lhe oferecer algo para beber, cavalheiro?

— Agradeceria um copo d’água, se fosse possível.

A dama do cabelo branco sorriu sem pestanejar, imperturbável em seu porte amável e sereno.

— Talvez lhe pareça melhor uma taça de champanhe ou um licor. Ou quem sabe um xerez.

Meu paladar não distinguia nem as diferenças entre as várias safras da água de torneira, de modo que dei de ombros.

— Pode escolher.

A dama concordou sem perder o sorriso e apontou para uma das suntuosas poltronas espalhadas pela sala.

— Se o cavalheiro quiser sentar, Chloé estará aqui em segundos.

Pensei que fosse engasgar.

— Chloé?

Alheia à minha perplexidade, a dama do cabelo branco desapareceu por uma porta atrás de uma cortina de contas negras, deixando-me a sós com meus nervos e meus inconfessáveis desejos. Perambulei pela sala para dissipar a tremedeira que tomava conta de mim. À exceção da música suave e da batida de meu coração nas têmporas, aquele lugar era uma tumba. Seis corredores partiam da sala, franqueados por aberturas cobertas por cortinados azuis, que conduziam a seis portas brancas de folha dupla fechadas. Deslizei para uma das poltronas, concebida para balançar o tra*seiro de príncipes regentes e generalíssimos com uma certa queda por golpes de Estado. Logo a dama de branco regressou com uma taça de champanhe numa bandeja de prata. Aceitei e ela desapareceu de novo pela mesma porta. Bebi a taça de um só gole e afrouxei o colarinho da camisa. Começava a suspeitar que talvez tudo aquilo não passasse de peça montada por Vidal para se divertir às minhas custas. Naquele momento vislumbrei uma figura que avançava em minha direção por um dos corredores. Parecia uma menina, e era. Caminhava com a cabeça baixa, sem que eu pudesse ver seus olhos. Levantei.

A menina inclinou-se numa reverência e fez sinal para que a seguisse. Só então percebi que uma de suas mãos era postiça, como a de um manequim. Levou-me até o final do corredor e, com uma chave que usava pendurada no pescoço, abriu a porta e me deu passagem. Avancei alguns passos, tentando forçar a vista. Ouvi a porta se fechar atrás de mim e, quando me virei, a menina tinha desaparecido. Ouvi o mecanismo da fechadura girar e entendi que estava trancado. Fiquei ali quase um minuto, imóvel. Lentamente, meus olhos se acostumaram à penumbra e o contorno do aposento se materializou a meu redor. O quarto tinha sido coberto do chão ao teto com um tecido negro. De um lado, adivinhava-se uma série de estranhos artefatos que nunca tinha visto e que não fui capaz de decidir se eram sinistros ou tentadores. Um amplo leito circular repousava sob uma cabeceira que parecia uma grande teia de aranha. Da teia, pendiam dois candelabros, nos quais ardiam dois círios negros, desprendendo aquele cheiro de cera que costuma impregnar capelas e velórios. Ao lado da cama havia um biombo de treliça e desenho sinuoso. Senti um calafrio. Aquele lugar era idêntico ao quarto que eu tinha criado para minha inefável vampira Chloé em suas aventuras de Os Mistérios de Barcelona. Algo naquela história cheirava mal. Já estava disposto a arrombar a porta quando percebi que não estava sozinho. Parei, gelado. Uma silhueta se perfilava atrás do biombo. Dois olhos brilhantes me observavam e pude ver dedos brancos e afilados ornados por longas unhas negras surgirem entre os orifícios da treliça. Engoli em seco.

— Chloé? — murmurei.

Era ela, a minha Chloé. A operística e insuperável femme fatale de meus contos em carne e lingerie. Tinha a pele mais pálida que jamais tinha visto, e o cabelo negro e brilhante, cortado em ângulo reto, emoldurava seu rosto. Seus lábios estavam pintados com algo que parecia sangue fresco, e círculos esfumaçados de sombra escura rodeavam seus olhos verdes. Movia-se como um felino, como se aquele corpo apertado num corselete de escamas reluzentes fosse de água e tivesse aprendido a enganar a gravidade. Em sua garganta esguia e interminável enrolava-se uma fita de veludo escarlate, da qual pendia um crucifixo invertido. Incapaz de respirar, vi que se aproximava lentamente, meus olhos grudados naquelas pernas desenhadas com traço impossível, sob meias de seda que provavelmente custavam mais do que eu ganhava em um ano, apoiadas em sapatos pontiagudos como punhais, presos a seus tornozelos por fitas de seda. Em toda a minha vida nunca tinha visto nada mais belo, nem que me desse tanto medo.

Deixei-me levar por aquela criatura até a cama, onde caí, literalmente, de bu*nda. A luz das velas acariciava o perfil de seu corpo. Meu rosto e meus lábios estavam na altura de seu ventre e, sem nem perceber o que estava fazendo, dei-lhe um beijo sob o umbigo e acariciei sua pele com as maçãs do rosto. Nessa altura, já tinha esquecido quem era e onde estava. Ela se ajoelhou diante de mim e pegou minha mão direita. Languidamente, como um gato, lambeu meus dedos um a um. Depois, olhou-me fixamente e começou a tirar minha roupa. Quando quis ajudá-la, sorriu e afastou minhas mãos.

— Shhhh.

Quando terminou, inclinou-se para mim e lambeu meus lábios.

— Agora você. Dispa-me. Devagar. Bem devagar.

Soube então que tinha sobrevivido à minha infância enfermiça e lamentável apenas para viver aqueles segundos. Vagarosamente, eu a des*pi, descobrindo sua pele até que, sobre seu corpo, restou apenas a fita de veludo em torno da garganta e aquelas meias negras de cuja lembrança um infeliz como eu poderia viver cem anos.

— Acaricie-me — sussurrou a meu ouvido. — Brinque comigo.

Acariciei e beijei cada centímetro de pele como se quisesse memorizá-lo para toda a vida. Chloé não tinha pressa e respondia ao toque de minhas mãos e meus lábios com suaves gemidos que me guiavam. Em seguida, estendeu-me na cama, cobriu meu corpo com o seu, e senti que todos os poros de minha pele queimavam. Pousei as mãos em suas costas e percorri a linha milagrosa que marcava sua coluna. Seu olhar impenetrável me observava a apenas alguns centímetros do meu rosto. Senti que precisava lhe dizer algo...

— Meu nome...

— Shhhh.

Antes que pudesse dizer mais alguma bobagem, Chloé pousou seus lábios sobre os meus e, pelo espaço de uma hora, me fez esquecer o mundo. Consciente de minha inabilidade, mas sem deixar que eu percebesse, Chloé antecipava cada um de meus movimentos e guiava minhas mãos por seu corpo sem pressa nem pudor. Não havia enfado nem ausência em seus olhos. Deixava-se levar e saborear com infinita paciência e uma ternura que me fez esquecer como tinha chegado ali. Naquela noite, pelo breve espaço de uma hora, aprendi cada linha de seu corpo como outros aprendem preces ou condenações. Mais tarde, quase sem fôlego, Chloé me deixou apoiar a cabeça em seu colo e acariciou meu cabelo durante um longo silêncio, até que adormeci em seus braços, com as mãos entre suas coxas.

Quando despertei, o quarto permanecia na penumbra e Chloé tinha desaparecido. Sua pele já não estava em minhas mãos. Em seu lugar, havia um cartão de visita impresso no mesmo pergaminho branco do envelope que trouxe o convite, no qual, sob o emblema do anjo, lia-se o seguinte:

ANDREAS CORELLI
Editor
Éditions de la Lumière
Boulevard Saint-Germain, 69, Paris

No verso havia uma anotação escrita à mão.

Querido David, a vida é feita de grandes esperanças. Quando estiver pronto para transformar as suas em realidade, entre em contato comigo. Estarei esperando. Seu amigo e leitor,
A.C.

Peguei minha roupa no chão e me vesti. A porta do quarto já não estava trancada. Percorri o corredor até o salão, onde o gramofone tinha silenciado. Não havia sinal da menina nem da mulher de cabelo branco que tinha me recebido. O silêncio era absoluto. À medida que avançava, tinha a impressão de que as luzes às minhas costas iam se apagando e corredores e quartos mergulhavam lentamente na escuridão. Saí para a entrada e desci as escadas de volta ao mundo, sem ânimo. Ao chegar à rua, segui em direção à Rambla, deixando a confusão e a multidão dos locais noturnos para trás. Uma névoa tênue e cálida subia do porto e os reflexos das vidraças do hotel Oriente a tingiam de um amarelo sujo e poeirento no qual os transeuntes sumiam como desenhos de vapor. Comecei a caminhar enquanto o perfume de Chloé começava a evaporar de meu pensamento. Fiquei me perguntando se os lábios de Cristina Sagnier, a filha do motorista de Vidal, teriam o mesmo sabor.

A gente não sabe o que é sede até beber pela primeira vez. Três dias depois de minha visita a El Ensueño, a memória da pele de Chloé queimava até meus pensamentos. Sem dizer nada a ninguém — e menos ainda a Vidal —, resolvi juntar minhas parcas economias e ir até lá à noite, na esperança de que fossem suficientes para comprar um instante que fosse em seus braços. Passava de meia-noite quando cheguei à escada de paredes vermelhas que levava a El Ensueño. A luz da escadaria estava apagada e subi lentamente, deixando para trás a ruidosa cidadela de cabarés, bares, music halls e locais indefiníveis que se espalharam pela rua Nou de la Rambla durante os anos da grande guerra na Europa. A luz trêmula que se filtrava pela porta de entrada ia desenhando os degraus à minha passagem. Chegando ao patamar, parei e comecei a tatear a porta em busca da aldrava. Meus dedos roçaram no pesado batedor de metal e, ao levantá-lo, a porta cedeu alguns centímetros e vi que estava aberta. Empurrei suavemente. Um silêncio absoluto acariciou meu rosto. Diante de mim, abria-se uma penumbra azulada. Dei alguns passos, desconcertado. O eco das luzes da rua piscava no ar, revelando visões fugazes das paredes nuas e do chão de madeira todo quebrado. Cheguei à sala que tinha visto forrada de veludo e com mobiliário suntuoso. Estava vazia. O manto de poeira que cobria o chão brilhava como areia sob os reflexos dos luminosos da rua. Avancei deixando um rastro na poeira. Não havia sinal do gramofone, das poltronas, nem dos quadros. O teto estava arrebentado e entreviam-se vigas de madeira escurecida. A pintura das paredes pendia em tiras como peles de serpente. Fui para o corredor que levava ao quarto onde tinha encontrado Chloé. Atravessei aquele túnel escuro até chegar à porta de folha dupla, que já não era branca. Não havia maçaneta, apenas um buraco na madeira, como se ela tivesse sido arrancada. Abri a porta e entrei.

O quarto de Chloé era uma cela escura. As paredes estavam carbonizadas e a maior parte do teto tinha desmoronado. Podia ver o lençol de nuvens negras que cruzavam o céu e a lua, que projetava sua luz prateada sobre o esqueleto metálico do que tinha sido um leito. Foi então que ouvi o chão estalar às minhas costas e virei rapidamente, compreendendo que não estava sozinho naquele lugar. Uma silhueta escura e afilada, masculina, recortava-se na entrada do corredor. Não podia ver seu rosto, mas tinha certeza de que estava me observando. Permaneceu ali, imóvel como uma aranha durante alguns segundos, o tempo que levei para reagir e dar um passo em sua direção. Num piscar de olhos, a silhueta retirou-se para as sombras e quando cheguei ao salão não havia mais ninguém. Um sopro de luz procedente de um cartaz luminoso suspenso do outro lado da rua inundou a sala por um segundo, revelando um pequeno monte de escombros empilhados contra a parede. Aproximei-me e ajoelhei diante dos restos carcomidos pelo fogo. Algo se destacava na pilha. Dedos. Comecei a retirar as cinzas e o contorno de uma mão aflorou lentamente. Peguei-a e, ao puxá-la, vi que estava cortada na altura do punho. Reconheci imediatamente a mão daquela menina e compreendi que não era de madeira como pensei, mas de porcelana. Deixei a mão cair de novo sobre os escombros e afastei-me de lá.

Duvidei se não teria imaginado aquela silhueta, pois não havia pegadas na poeira. Desci para a rua de novo e fiquei na calçada ao pé do edifício, examinando as janelas do primeiro andar, completamente confuso. As pessoas passavam a meu lado rindo, alheias à minha presença. Tentei reconhecer a silhueta do desconhecido na multidão. Sabia que estava ali, talvez a uns poucos metros, observando-me. De repente, resolvi atravessar a rua e entrar num café acanhado e abarrotado de gente. Consegui abrir espaço no balcão e fiz sinal para o garçom.

— O que deseja?

Tinha a boca seca e arenosa.

— Uma cerveja — improvisei.

Enquanto o garçom me servia a bebida, inclinei-me em sua direção.

— Ouça, sabe se o local aí da frente, El Ensueño, está fechado?

O garçom deixou o copo no balcão e olhou-me como se eu fosse idiota.

— Está fechado há 15 anos — disse.

— Tem certeza?

— Claro. Não voltou a abrir depois do incêndio. Mais alguma coisa?

Neguei.

— São quatro cêntimos.

Paguei a consumação e fui embora sem nem tocar no copo.

No dia seguinte, cheguei à redação do jornal antes da minha hora e fui direto para os arquivos do sótão. Com a ajuda de Matías, o encarregado, e guiando-me pelo que o garçom tinha me contado, comecei a consultar as manchetes de La Voz de la Industria de 15 anos atrás. Precisei de cerca de quarenta minutos para achar a história, apenas uma nota. O incêndio tinha acontecido durante a madrugada do dia de Corpus Christi, em 1903. Seis pessoas tinham morrido presas entre as chamas: um cliente, quatro profissionais do local e uma menina que trabalhava lá. A polícia e os bombeiros tinham apontado um acidente com um candeeiro como causa da tragédia, embora os responsáveis por uma paróquia vizinha falassem em castigo divino e intervenção do Espírito Santo. Ao voltar à pensão, deitei em minha cama e tentei inutilmente conciliar o sono. Tirei do bolso o cartão daquele estranho benfeitor, encontrado em minhas mãos quando acordei no leito de Chloé, e reli na penumbra as palavras escritas no verso: “Grandes esperanças.”

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Quienes, tras la publicación de la obra, se abalanzaron a las librerías en busca de lo último del escritor barcelonés tenían en la mente la fascinante historia de Daniel Sempere, plasmada en su primera novela, La sombra del viento. Sin embargo, la alargada sombra del viento parece pesar mucho sobre un juego que resulta ser difuso en demasiadas ocasiones.

El juego del ángel narra la historia de David Martín, un joven redactor de sucesos del periódico La Voz de la Industria. Protegido por Pedro Vidal, hijo del principal accionista del diario y firma estrella del mismo, sueña con llegar a ser un escritor de prestigio en la Barcelona de los años veinte. Sin embargo, sólo conseguirá cierto éxito como autor de varias series de folletines bajo el seudónimo de Ignatius B. Samson.

No poder conseguir el reconocimiento que desea, unido al contrato leonino que le une a los editores Barrido y Escobillas, lleva a Martín a poner en serio peligro su salud física, así como en seria duda la mental. Hasta que aparece en escena Andreas Corelli, un editor francés que le hará una oferta que no podrá rechazar.

Amores no correspondidos, crímenes, sucesos casi sobrenaturales, un broche con un ángel alado y constantes alusiones al ángel caído en un ambiente propio de los folletines escritos por el propio Ignatius B. Samson, se unen para dar forma a una historia entretenida, que consigue que el lector devore sus 667 páginas -quizá 666 habría sido más apropiado- casi sin darse cuenta. Aunque no consigue que, en ocasiones, deje de preguntarse cuál es la historia que pretende contar el libro.

Y es que, sin desmerecer la prosa de Ruiz Zafón -personajes muy cultos, con independencia de su edad, que destilan grandes dosis de ironía y sarcasmo-, la trama de El juego del ángel se presenta algo difusa, ya que hasta muy avanzada la novela parece no acabar de concretarse. Y, aún así, el lector finalizará la lectura con una sensación extraña, agridulce, casi como si le hubieran hurtado algunas claves de una historia que depende demasiado de La sombra del viento.

Porque entre ambas novelas no sólo existen personajes comunes, como los Sempere, el librero Gustavo Barceló o el propio Cementerio de los Libros Olvidados. También existen demasiados lugares comunes en ambas obras.

En ambas historias los protagonistas son verdaderos amantes de los libros y ese amor será, precisamente, una parte importante de sus problemas futuros. Los paralelismos continúan en forma de amores imposibles, policías corruptos, tétricas mansiones aparentemente malditas, bastante misterio o un enigma de cuya resolución parece depender la vida del protagonista y narrador. Y la muerte, porque la muerte, en sus múltiples facetas, sobrevuela gran parte de ambos textos.

Sin embargo, la narración, cuidada y no exenta de calidad, es en la segunda novela para adultos de Ruiz Zafón mucho más tenebrosa que en la anterior, dotando a los personajes y las situaciones de un aura casi de historia de terror.

Hay que reconocer, además, un loable intento de describir el ambiente de la Barcelona de las primeras décadas del siglo XX, pero se queda muy lejos de la magnífica recreación de Eduardo Mendoza -mucho más extensa en el tiempo- en La ciudad de los Prodigios.

Al final, cuando el lector concluye el libro se queda con una sensación contradictoria. Ha devorado un best seller con vocación de ser algo más, en el que la historia que se cuenta parece no estar a la altura de esas pretensiones. La sombra del viento es demasiado alargada y el lector siente haber estado leyendo otra vez parte de la misma novela, pero con un argumento peor.

A pesar de que tras el éxito cosechado por la anterior ha tardado casi ocho años publicar esta novela, El juego del ángel no parece superarla. Al menos en lo argumental.

En las ventas será otra historia, pero ésa ya no es literatura.

El Juego del Ángel es la segunda entrega de cuatro novelas interconectadas y ambientadas en la Barcelona misteriosa y gótica que gravita en torno al Cementerio de los Libros Olvidados. Son independientes y auto-suficientes en sí mismas, compartirán algunos personajes y escenarios creando un universo del que es imposible escapar. Insisto, recomendado.

Ahora además tenemos Marina, desde el 27 de agosto que se puso a la venta. Es la historia inolvodable que precedió a La Sombra del Viento, ambientada en la Barcelona de 1980.

La historia trata de la vida de un chico al que su padre enseña su mas preciado scecreto: el cementerio de los libros olvidados. Allí comienza su vida. Elige un libro que lee y protege llegando a indagar en la vida del autor ya olvidado: Julián Carax. Pero indagar en el pasado de una cuidad que intenta olvidar la pasada guerra es algo complicado y doloroso, así que le llevará su tiempo. Finalmente las historias de Julián Carax y Daniel Sempere (el protagonista) no son tan diferentes y la novela te desvela poco a poco todos los misterios que al principio va sembrando. Realmente me gustó mucho y me tuvo envuelta en su historia.

¿Cómo no quedar enganchado a un libro que comienza con una visita al Cementerio de los Libros Olvidados? Un laberinto gótico de estanterías esperan al joven Daniel Sempere, hijo de librero en la Barcelona de postguerra, donde él se "dejará escoger" por La sombra del viento , escrita por un tal Julián Carax. ¿Quién es este autor? Lo que comienza como curiosidad adolescente irá desgranándose a lo largo de los años trayendo consecuencias no sólo en la vida de Daniel sino en su entorno. La novela, que gira en torno al misterio, también nos conduce por pasajes de amor y esperanza. Entretenida y muy bien escrita. Un best seller que traspasó las fronteras del idioma y que se convierte en un imperdible.

Nota: si ya la leíste, no te pierdas "El JUEGO DEL ANGEL" del mismo autor

Seguramente muchos de vosotros habéis leído la primera parte de esta cuatrilogía, La sombra del viento. Y por ello, no tenéis ninguna duda de por qué os recomiendo a Zafón. Pero los que no, aparte de recomendaros que compréis este también, os diré las razones por las que merecen la pena leerse los dos libros.

El estilo depurado y peculiar de Zafón te traslada desde el primer instante a la trama del libro, consigues identifícate con el protagonista y vivir cada momento del libro como si tú estuvieras participando en él, no es un mero espectador que lo ves desde fuera, sino que se introduce sin personajes en el mundo de la Barcelona del siglo pasado.

Son unos libros que tienen un riesgo enorme de deteriorarse, porque no te puedes conformar con leerlos en una ocasión. Son libros que te acompañan durante toda tu vida y que te dejan tal recuerdo que es difícil no haberlos leído en nueve ocasiones. No son libros, no son películas, sino que son lo más parecido a la realidad que puede llegar a alcanzar la ficción.

No dudo que Zafón es un hombre afortunado. Y no lo digo por la enorme cantidad de dinero que ha ganado gracias a sus libros, sino porque su manera de escribir, su manera de contar las cosas es magnífica. Y no lo digo desde el desconocimiento, porque como escritor que soy que cuando una persona supera al resto de escritores y se eleva por encima de ellos, teniendo que considerarlo un maestro, una persona que sienta escuela y a la que nunca se podrá imitar.

Zafón es el nuevo Cervantes, una persona de desbordante imaginación que sabe hacer que una persona no duerma por terminarse su libro. Al jugo del ángel se acompaña con un buen temor de que hace porque no puedes dejar ni por un momento ese libro, no puedes cerrarlo porque entonces pierde su magia, y regresas a la mísera realidad en la que te ha tocado vivir, despertando del idílico sueño de ser David Martín, y de experimentar su paso por la Barcelona del año 19 en adelante.

Aquí llegamos a un punto determinante, y es que de alguna manera u otra te acabas identificado con el personaje de la novela. Pero en mi caso, he de reconocer que ha sido una identificación muy intensa, porque Zafón ha sabido plasmar perfectamente mi personalidad, y he vivido este libro como si fuera yo mismo en la época pasada. Sentimientos, angustias, inquietudes, todo ello es lo mismo que he sentido en ocasiones anteriores. Digamos que si tuviera que mirarme en un espejo, posiblemente el reflejo que vería sería el de David Martín.

He de reconocer una cosa que no es ni vergonzosa ni mala, y es que el final me hizo llorar. Ahora es cuando recuerdo otro libro que consiguió el mismo efecto, La mano del diablo de Preston y Child. Y aunque le suele esto raro a IBB, Zafón ha conseguido superarles con creces en cualquiera de sus libros.

Ahora sólo me queda felicitar al gran maestro de la literatura, y decirle que sigua escribiendo, porque aquí hay gente que le necesita.

Título: El juego del ángel
Autor: Carlos Ruiz Zafón.
Argumento: En la turbulenta Barcelona de los años 20 un joven escritor obsesionado con un amor imposible recibe la oferta de un misterioso editor para escribir un libro como no ha existido nunca, a cambio de una fortuna y, tal vez, mucho más.

Con estilo deslumbrante e impecable precisión narrativa, el autor de La Sombra del Viento nos transporta de nuevo a la Barcelona del Cementerio de los Libros Olvidados para ofrecernos una gran aventura de intriga, romance y tragedia, a través de un laberinto de secretos donde el embrujo de los libros, la pasión y la amistad se conjugan en un relato magistral.

Atención, spoilers de "El juego del Ángel" de Carlos Ruiz Zafón. No sigas leyendo si no quieres que te destripe el libro.

Acabo de terminar hace escasos minutos el último libro del conocido Carlos Ruiz Zafón, “El juego del ángel” y he hecho una rápida búsqueda en google para confirmar lo que yo pensaba: no está a la altura. Quizá por las expectativas que marcaron su primer best-seller, quizá porque la historia peca de repetitiva, me ha dejado un regustillo amargo en la boca.

Aunque reconozcámolso: la historia engancha. Empiezas a leer y desde las primeras páginas te atrapa y sientes la familiaridad de su escritura. Pero eso es una (sino la única) de las pocas cosas buenas que puedo destacar. El ritmo es muy irregular, utiliza más de 600 páginas para contar una historia que si no se hubiera enrollado en describir detalladamente cada amanecer, paisaje o casa que se cruzaba por las narices del protagonista o los quehaceres cotidianos de relleno habría ocupado la mitad.

La historia pierde fuerza hacia la mitad, aunque afortunadamente al final remonta un poco. Algunos personajes son poco creíbles o directamente les coges manía. No soporto ni a la insulsa Cristina, ni al patrón Corelli y sus diálogos que pretenden ser profundos y misteriosos, ni a Grandes con sus dos brutotes. Ni siquiera a Isabella, que en un primer momento me gustó como personaje pero acabó haciéndose insoportable. Y cómo no, odié durante toda la historia a David Martín, el protagonista, que se cree que por ser escritor tiene que pasarse el día siendo pedante al hablar y usar ironías a todas horas. Por momentos deseé que se tirara desde su "magnífica habitación en lo alto de la casa de la torre desde la que se veía el inmenso sol despuntar al alba por todos los rincones de Barcelona y bla, bla, bla". A favor diré que el señor Sempere e hijo me encantan, sobre todo el primero, y que Vidal no se queda muy atrás.

El argumento está calcado de "La sombra...", pero con más toques de misterio sobrenatural: un inteligente  joven que encuentra un libro en el viejo "Cementerio de los Libros Olvidados" que marcará su destino y tratará de averiguar más cosas del autor, aunque nada es lo que parece. Pero aquí, como he dicho, ha abusado de elementos sobrenaturales jugando con la dualidad de que puede tratarse de la propia locura del protagonista. Por ejemplo, la última vez que Martín visita la comisaria y Grandes le dice que el broche del ángel lo ha llevado siempre puesto me veía un final a lo "El club de la lucha" (en general, todas las escenas en la comisaría, cuando Grandes le confiesa a Martín que todo lo que le ha contado éste no lo ha podido comprobar apuntan a eso), y aunque no ha sido así, algo ha insinuado. Y digo insinuado porque por lo menos a mí no me ha quedado claro nada (supongo que será la intención del autor) y ni siquiera he acabado de entender si Jaco e Irene estafaron a Marlasca, o éste a ellos, ni qué hacían todos esos muñecos entre los que que incluía uno con forma del protagonista en la casa rentada por Corelli durante la última visita de Martín, ni si el loco era Marlasca, o Martín, o es que estaban todos chalados. En fin, mucho cabo suelto y final mal cerrado en una historia que bien llevada podría incluso haber superado a "La sombra..."

Otro punto a destacar es el exceso de muertes (grotescas todas, como no) en el libro, así a bote pronto se me ocurren el padre de Martín, la mujer de Marlasca, los 2 editores de Martín, Cristina, Vidal, Sempere padre, Grandes y sus dos "esbirros" que no recuerdo ahora cómo se llaman, Irene... y creo que me dejo alguna. Vamos, que no queda vivo ni el apuntador.

Así que, si tuviera que recomendar la lectura del libro diría que si "La sombra..." te gustó mucho y no te importa leer una historia parecida aunque con altibajos lo leas, al resto: es completamente prescindible. Una verdadera pena, mira que me gustan a mí las vueltas de tuerca, los misterios sin resolver y los finales extraños (soy fan de Lost, con eso lo digo todo), pero en esta ocasión creo que no ha estado bien llevado y tenía la sensación de haber leído anteriormente el libro. Eso sí, Zafón se estará forrando con su pequeña chapuza, el tío.

Ayer noche ya había culminado la lectura del "Juego del Ángel", de Carlos Ruiz Zafón, libro que me ha gustado muchísimo y del que, si me diesen a elegir entre uno y otro poniendo como adversario a "La Catedral del Mar", la verdad que me pondría en un serio aprieto. Ciertamente, para un escritor frustrado como soy :) , me sorprende realmente ver qué bien escriben algunos y qué uso tan inteligente y bien elegido le dan al lenguaje.

Pasajes como cuando se pasea el protagonista por la casa de la viuda de Marlasca y los pasajes finales del entuerto cuando la historia se va cerrando como un mecanismo perfectamente engranado y natural me parecen francamente sensacionales, de esos que bien te hacen valorar la compra del libro como todo un éxito. No me extraña la verdad que este libro estuviese como el claro líder en ventas dentro del capítulo de' 'Ficción' del Corte Inglés.

Al final, el libro que más me llamó la atención fue 'Un mundo Sin Fin' de Ken Follett. Arriesgando todo sea dicho, ya que debo ser de los pocos a quienes no les gustó 'Los Pilares de la Tierra'.

Y como madre no hay más que una, ya me llevé el 2x1, y le cayó en gracia o desgracia según se mire otro de Ruiz Zafón, 'La Sombra del Viento'. Como todo buen regalo boomerang que se precie, quiero creer que caerá entre mis garras tarde o temprano ...

PD: También resulta que vi que había salido la nueva Emprendedores del mes de Junio y tuvo que caer xD :)

1º El juego del Ángel de Carlos Ruiz Zafón 

2º El niño con el pijamas de rayas de John Boyne

3º El asombroso viaje de Pomponio Flato de Eduardo Mendoza

4º Un mundo sin fin de Ken Folleto

5º Un día de cólera de Arturo Pérez-Reverte

6º El laberinto de la rosa de Titania Hardie

7º La elegancia del erizo de Muriel Barbey

8º Te daré la tierra de Chufo Llorents  

9º Harry Potter y las reliquias de la muerte VII Parte de JK Rowling

10º Instrucciones para salvar el mundo de Rosa Montero

NO FICCION

1º El Secreto de Rhonda Byrne

2º Falacias de la izquierda, Silencios de la derecha de Pío Moa

3º El encantador de perros de Cesar Millan

4º El pensamiento negativo: Acierta mal y pensarás de Risto Mejide

5º Brújula para navegantes emocionales de Elsa Punset

6º Medicina en la cocina: Soluciones naturales para tu salud de Txumari Alfaro

7º El caso de Medina Sidonia de Iñigo Ramírez de Haro

8º Frases celebres de niños del Hormiguero

9º Las 3 preguntas ¿Quién soy? ¿A dónde voy? ¿Con quien? de Jorge Bucal

10º Los años del miedo: La Nueva España  (1939-1952) Juan Eslava Galán

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta monedas o un elogio a cambio de una historia. nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso es un miserable trozo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recodar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.

Es el primer párrafo del nuevo libro de Carlos Ruiz Zafón, El juego del ángel. No acaba de empezar el libro y ya se me ha ciado la baba jeje. Soy consciente de que soy fácil de satisfacer y que a la hora de leer todo lo que  tenga un mínimo de fluidez me encanta pero es que este hombre tiene algo especial y es que dice lo que me gustaría decir a mi pero con las palabras exactas y perfectas.

Cada vez que leo libro me entran unas ganas terribles de escribir y cada día tengo más ideas y más ganas y, sobretodo, más necesidad de escribirlas. Sueño con posibles finales de historias que aún no he empezado a escribir. Tengo en la cabeza cientos de personajes y escenarios a la espera de tener un rato y un lugar en el que pueda sentarme y escribir.

Ojalá encuentre eso que necesito en París.

Necesito sentarme y escribir. No hacer nada más. Sentarme en una mesa sin nada. Un papel y mi pluma. Una ventana y un flexo. Nada más. (Bueno ya me he acostumbrado a vivir con el DRAE y el DPD bajo el brazo, así que probablemente los necesitaría conmigo) Pero solo quiero eso, un sitio a solas. Una semana sin saber de nadie. Sentada. Mirando por la ventana. Escribiendo.

Zafón tiene mucha razón al decir que un escritor está perdido en cuanto es consciente de que lo es. Ya no hay nada que te pueda salvar de ti mismo, salvo escribir.

Me gusta considerarme escritora, aunque no sé si es acertado. Es como el músico que sabe que es músico pero que no ha compuesto nada que merezca la pena compartir. Quieres cambiar la vida de alguien con tus letras pero para eso hacen falta muchas cosas y entre ellas... coraje. Coraje para decirle al mundo que estás aquí, que eres mucho más y que no te importa lo que digan de ti. Por que cuando escribes expones tu parte más sincera, tu parte más profunda en cada una de las palabras que plasmas en un papel.

Para mi, eso es escribir.

Las cifras apabullan, ya que el escritor catalán vendió en todo el mundo 10 millones de ejemplares de La sombra del viento (que aunque tengo pendiente de leer igual que Un Mundo sin Fin de Ken Follett aunque ambos ya los tengo 'apalabrados') traduciéndose a 40 idiomas , pero quizá esa cifra se quede corta ahora, teniendo en cuenta que de "El juego del ángel" se podrán encontrar de inicio un millón de copias repartidas sólo en España.

Eso si, no parece que al menos a tenor de lo que dice, vayamos a verle a corto plazo convertido en blogger: "No entro en foros ni en blogs, intento centrarme solo en escribir, no puedo estar pendiente de todo". También ha afirmado que no quiere ver convertida sus obras en películas, lo cual veo perfectamente entendible. Pos sus palabras le veo un auténtico amante y purista de las letras.

En fin, espero que este libro me guste tanto como "La Catedral del Mar" (Ildefonso Falcones), justo el que acabé hace un par de días para concatenar con éste, y que recomiendo a todos los amantes de la lectura. Acojonado me quedé al saber que era su primera novela (él es abogado), y que se dedicó a escribirla durante cuatro años consecutivos una hora durante las mañanas, antes de ir al trabajo y a su regreso por la noche. Genio y figura.

          Ya está, he terminado de leerla y ahora toca hacer un pequeño comentario personal. Me parece una buena novela, engancha desde el principio y está bien escrita y con un argumento bien trabado. Retrata con acierto la Barcelona de los años veinte, sobre todo el mundo de los libros, el periodismo y los escritores.

          Pero..., y efectivamente yo le encuentro un "pero"; al compararla con "La sombra del viento", algo que es imprescindible para aquellos lectores que nos sentimos atrapados por ella, le falta el elemento sorpresa. Durante la lectura de "El juego del Ángel" he tenido varias ocasiones de reconocer lo escrito, de saber perfectamente lo que iba a suceder en las siguientes páginas; es decir, creo que la trama es previsible y, a menudo, sentía que aquello ya lo había leído en otras obras.

          No obstante creo, como ya he dicho antes, que es una buena novela, con resonancias góticas, y que engancha desde el primer momento. Hay que leerla.

Ayer acabé de leerme El juego del ángel, el nuevo libro de Carlos Ruiz Zafón. He de decir que tenía mucha ilusión depositada en esta nueva obra ambientada en la Barcelona del Cementerio de los Libros Olvidados. Pero, una vez me lo he acabado, reconozco que me ha desencantado un poco.

Aunque el libro me enganchó desde el principio, y me lo he acabado en menos de una semana, echo de menos el embrujo del anterior: que me emocione como La sombra del viento, que sus personajes me lleguen tan hondo (salvo en el caso de uno, que no desvelaré por si alguien se lo quiere leer), que, una vez acabado, me quede un vacío... No me ha cautivado como su predecesor, pero sí que reconozco que el argumento es bueno, y te atrapa, aunque su trama es más compleja y requiere mayor capacidad de abstracción. De hecho, aún estoy dándole vueltas a determinados aspectos para intentar entenderlos del todo xD (me consta que no soy la única, después de visitar el foro ÁbreteLibro).

En cualquier caso, creo que es de lectura recomendada: si te gusta la forma de escribir y pintar escenas de Ruiz Zafón, si te gusta la novela con un punto un poco gótico y tenebroso, si te gusta el misterio, la aventura, la intriga... no dejes escapar la oportunidad de abordar El juego del ángel. Y si ya lo has leído, me encantaría escuchar (o leer) tu opinión.

SINOPSIS:

"La próxima vez que quieras salvar un libro, no te juegues la vida… Te llevaré a un lugar secreto donde los libros nunca mueren y donde nadie puede destruirlos". El Juego del Ángel es una gran aventura de intriga, romance y tragedia, a través de un laberinto de secretos donde el embrujo de los libros, la pasión y la amistad se conjugan en un relato magistral.

Con El Juego del Ángel, ambientada en la Barcelona de los años 20, el autor de La Sombra del Viento regresa al Cementerio de los Libros Olvidados y nos sumerge de nuevo en su fascinante universo.

Por cierto, ¡felicidades a todas las mamás!

ESTADO ACTUAL:
 bien, bien... gracias.

SINOPSIS

'La próxima vez que quieras salvar un libro, no te juegues la vida... Te llevaré a un lugar secreto donde los libros nunca mueren y donde nadie puede destruirlos'.El Juego del Ángel es una gran aventura de intriga, romance y tragedia, a través de un laberinto de secretos donde el embrujo de los libros, la pasión y la amistad se conjugan en un relato magistral.

Con El Juego del Ángel, ambientada en la Barcelona de los años 20, el autor de La Sombra del Viento regresa al Cementerio de los Libros Olvidados y nos sumerge de nuevo en su fascinante universo.

Cruzo la avenida de Madrid a degustar ese café diferente del que tomo el resto de la semana. Hoy no veo a nadie en la Colombiana con ningún libro, pienso en la fiebre colectiva de los lectores y no lectores hacia la última novela de Carlos Ruiz Tafón y El juego del ángel. Quiero huir de esa novela, sé que es difícil y sé que acabaré comprándola y lo que es peor, leyéndola.

Antes de leer el Diario Jaén y El País que había adquirido en el quiosco de Blas pienso en la obra que tengo entre las manos, un libro muy recomendable para todo el mundo considerado por la crítica como un auténtico clásico de la literatura contemporánea universal, se trata de Bajo el volcán de Malcolm Lowry. Estuve disfrutando casi hasta las tres de la madrugada de las estupendas conversaciones entre Geoffrey, su hermanastro Hugh y la ex mujer del primero cada vez más cerca del segundo, una novela que le recomendé a una compañera cuando estuvo fuera, y que ahora como la ha leído antes que yo, me la recomienda ella a mí. Un libro en el que al parecer es en el que se bebe más alcohol de toda la literatura según me comentó el libreo de la Metrópolis.

Me sirven el café y leo en Diario Jaén que el asesor jurídico de Izquierda Unida de Jaén Juan Aguilera nos recuerda que José Luis Cano puede ser Alcalde de Jaén con una maniobra similar a la acaecida hace unas semanas en Mengíbar. Yo también le recuerdo a este asesor y a Izquierda Unida de que el hecho de que sean llave de gobierno no es óbice para andar a sus anchas e intentar tener más poder que el PSOE que es el grupo que ostenta la mayoría aunque sea en minoría. Que recuerde el señor Juan Aguilera que aprobándose los presupuestos seguirán gobernando y comiendo ambos grupos. Ante un rotura del pacto de gobierno, el PSOE seguirá siendo el PSOE, mientras que IU sin prisa pero sin pausa irá hundiéndose poco a poco y sólo les quedará la salida como nos recuerda mi amigo Jesús que proyectar vídeos republicanos, vender chapas de Che Guevara y regalar folletos en el Parque de la Victoria.

No es de extrañar que Julio Anguita tenga que venir a rescatar a la coalición del progresivo derrumbe que vienen sufriendo desde hace muchos años.

Una semana complicada para correr, varios compromisos, un medio catarro que he llevado casi en secreto, …mañana volvemos a las andadas, digo a las correrías.

Soy lectora compulsiva, pero los libros fantásticos, o semifantásticos, o como LSDV, un cuento gótico, no me gustan nada. Tuve que obligarme a terminarlo.

Según el propio autor, el libro puede ser todavía mas exitoso que el de la Sombra del Viento. Zafón firmará ejemplares de su último libro el día de Sant Jordi, en el Passeig de Gràcia-Gran Via de 12 h a 14.30 h y de 18 h a 20.30 h.

Os recomiendo la lectura de este libro, ya que ninguno de este autor me ha decepcionado, y me los he leído todos.